CRÍTICA: Sylvia, Cort Theatre ✭✭

Sylvia

Cort Theatre

6 de outubro de 2015

2 Estrelas

Comprar Bilhetes

É o Central Park. Luxuriante, verde, convidativo. Uma tarde lindíssima.

Um homem de negócios está a desfrutar do parque. Um cão salta na sua direção. Criam empatia. Ele lê a medalha, descobre que ela se chama Sylvia e, então, rouba-a. Leva a Sylvia para casa, claramente encantado com a ideia de ter na vida uma “mulher” que o ame incondicionalmente e nunca discuta verdadeiramente com ele. Ao contrário da sua mulher de há mais de vinte anos, a mãe dos seus filhos, o seu amor de infância.

Ele impinge a Sylvia à esposa e insiste que a cadela passe a fazer parte da família, independentemente do que ela pense. Permite que as necessidades de Sylvia tenham prioridade e, francamente, parece ter uma obsessão pouco natural por Sylvia, ao ponto de sentir ciúmes dos cães com quem ela acasala quando está com o cio. Deixa o casamento entrar em águas revoltas e ficar perigosamente perto de ir ao fundo.

Quem vencerá esta guerra entre a mulher e a cadela?

E alguém quer saber?

Esta é a reposição na Broadway de Sylvia, a peça curiosa de A.R. Gurney, atualmente em cena no Cort Theatre. Com encenação de Daniel Sullivan (que, na ante-estreia a que assisti, tomava imensas notas), é o tipo de reposição que nos faz perguntar por que razão certas peças são retomadas. É um fluxo conflituoso, sem esperança e misógino de palermice pueril — pelo menos nesta leitura.

Imagina-se que o verdadeiro motivo para a reposição é o facto de a personagem masculina central, Greg — o homem de negócios envelhecido que rouba a cadela — representar um desafio real para um ator hábil e talentoso: como manter o público do seu lado com este pedante patriarcal egocêntrico? Como desmontar as nuances, os medos, as incertezas, a frágil autoconsciência desta figura difícil e complexa?

Há várias formas de ler a peça, mas a mais óbvia é provavelmente a certa. Sylvia é uma metáfora para uma namorada-troféu; é alguém que Greg pode usar para se sentir melhor consigo próprio, em vez de trabalhar efetivamente os seus complexos problemas de personalidade. Alguém com quem ele pode, na prática, trair à frente dos olhos da mulher; alguém com quem a pode desafiar; alguém que pode usar para a pôr na ordem.

Há, evidentemente, aspetos shakespearianos na personagem: autoanálise, autodescoberta, autodesprezo, procrastinação e narcisismo. Pelo menos. Greg não é um herói, mas é a personagem central. Para que a peça funcione como algo mais do que uma barata e repugnante denegridação das mulheres, o ator que interpreta Greg precisa de operar um verdadeiro milagre.

Em vez disso, aqui Greg é interpretado por Matthew Broderick. Uso a palavra “interpretado” no sentido mais lato. Broderick diz as falas, mas não há propriamente representação. Imitar o Elmer Fudd é o melhor que se pode dizer deste fluxo pastoso de banalidade, como arroz-doce sem sabor. Ainda a usar a voz esganiçada que parecia tão encantadora como Leo Bloom em The Producers, Broderick não está tanto a descansar sobre os louros como a esmagá-los. Não há vestígio do enigma que é Greg, nem sinais de conflitos ou subtilezas. Apenas uma personagem de desenho animado com uma voz parva, a desejar que estivesse a caçar coelhinhos.

Em contraste absoluto, está Julie White, uma atriz de capacidades formidáveis, que é brilhante como Kate, a esposa maltratada. Ela eriça-se, derrete, magoa-se e ilumina-se, criando uma personagem real, completa e totalmente conflituosa a partir da mulher de Greg, tratada de forma chocante. É impossível não sentir a desolação e o desespero de Kate — White transmite essa dor assombrosa com uma facilidade consumada.

Consegue também captar na perfeição a dificuldade que Sylvia representa para Kate: por um lado, é uma rival calculista; por outro, é um animal indefeso. White mantém esses elementos em equilíbrio e expõe a verdadeira causa da tragédia aqui: o Greg egoísta de Broderick. É uma interpretação exemplar por parte de White, ainda mais notável pela ausência de qualquer apoio digno desse nome por parte de Broderick.

A deliciosa Annaleigh Ashford interpreta Sylvia. O artifício aqui é exigente: tem de ser uma cadela, mas uma cadela que fala e não anda de quatro. Como uma “sereia canina”, Sylvia é essencialmente parte mulher desejável, parte labradoodle saltitão (ou algum cruzamento do género). Ashford é notável, fisicamente flexível e cativante, mas também assumidamente ‘outra’. White interpreta uma mulher; Ashford interpreta uma cadela — mais humana do que animal, mas com características genuinamente à Scooby. Há momentos em que o seu espírito corre solto e esses são os mais maravilhosos — há outros, em que se sente a mão de Sullivan, em que ela parece tola e desnecessariamente limitada.

A Sylvia de Ashford conquista desde o início e ela infunde a personagem com aresta e ternura em partes iguais. É a ideia de animal de estimação perfeito para toda a gente, mas, ao mesmo tempo, não foge ao lado terrível de “mulher-troféu” inerente a Sylvia. É uma interpretação completa, e há momentos em que nos esquecemos de que ela é, de facto, humana. Quando, nas cenas finais da peça, é projetada uma grande imagem fotográfica da verdadeira cadela Sylvia, é claramente um cão, mas também claramente Ashford. Notável.

O fracasso mais evidente da peça está nos papéis secundários. Um ator é chamado a interpretar três personagens: um dono de cão macho-alfa e cheio de “sabedoria livresca”; uma mulher de Vassar pretensiosa, velha amiga de Kate e cuja genitália, inexplicavelmente, é irresistível para Sylvia; e um terapeuta de casais andrógino que avalia o casamento de Kate e Greg. No melhor dos casos, estas personagens são tontas; no pior, minam ativamente a peça com uma irrelevância objetável e supérflua.

Os três papéis são desempenhados com competência por Robert Sella, embora tanto a sua Phyllis como a sua Leslie (a mulher e o ponto de interrogação) sejam estereótipos horríveis, e as gargalhadas sejam forçadas em vez de espontâneas. Há tantas falsas “mulheres” na lista de personagens da peça que é, no mínimo, estranho.

O cenário de David Rockwell é devidamente excessivo — os tons verdes do Central Park são ingénuos e irreais, o que encaixa bem na narrativa de Gurney. Interiores quentes deslizam para o palco e trazem uma sensação de conforto sofisticado à vida doméstica de Greg, Kate e Sylvia. Japhy Weideman ilumina tudo com cuidado e inteligência, trazendo uma sensação de calor onde este falta nas interpretações ou na narrativa.

A encenação de Sullivan é rígida e pouco imaginativa. A parte mais interessante desta criatura teatral nunca é explorada. Só o esforço exemplar de White e a astúcia encantadora de Ashford elevam isto acima da caixa de areia.

Kate faz uma observação mordaz perto do fim da peça, citando o Ato III de Noite de Reis:

Se isto fosse representado agora num palco, eu poderia

condená-lo como uma ficção improvável.

Pois.

Comprar Bilhetes para Sylvia na Broadway