RESEÑA: Sylvia, Teatro Cort ✭✭

Sylvia

Cort Theatre

6 de octubre de 2015

2 estrellas

Comprar entradas

Es Central Park. Exuberante, verde, acogedor. Una tarde preciosa.

Un hombre de negocios está disfrutando del parque. Un perro se le acerca dando saltos. Conectan. Él lee su chapa, descubre que se llama Sylvia y, entonces, la roba. Se la lleva a casa, claramente prendado de la idea de tener en su vida a una hembra que le quiera incondicionalmente y que nunca le lleve realmente la contraria. A diferencia de su esposa desde hace más de veinte años, la madre de sus hijos, su amor de la infancia.

Le encasqueta Sylvia a su mujer e insiste en que el perro se una a la familia, independientemente de lo que ella piense. Permite que las necesidades de Sylvia tengan prioridad y, francamente, parece obsesionado de un modo poco natural con Sylvia, hasta el punto de sentir celos de los perros con los que se aparea cuando está en celo. Deja que su matrimonio navegue en aguas turbulentas y se acerque peligrosamente al naufragio.

¿Quién ganará esta guerra entre la esposa y la perra?

¿A alguien le importa?

Esta es la reposición en Broadway de Sylvia, la curiosa obra de A.R. Gurney que se representa ahora en el Cort Theatre. Dirigida por Daniel Sullivan (quien, en el preestreno que vi, tomaba muchísimas notas), es el tipo de reposición que hace preguntarse por qué algunas obras llegan siquiera a reponerse. Es un torrente áspero, desalentador y misógino de tonterías pueriles, al menos en esta versión.

Cabe imaginar que la verdadera razón de la reposición es que el personaje masculino central, Greg, el empresario entrado en años que roba al perro, plantea a un actor hábil y con talento un auténtico reto: ¿cómo mantener al público de tu lado con este pedante patriarcal y egocéntrico? ¿Cómo desentrañar los matices, los miedos, las inseguridades, la frágil conciencia de sí mismo de este personaje difícil y complejo?

Hay muchas maneras de leer la obra, pero la más evidente probablemente sea la correcta. Sylvia es una metáfora de una novia-trofeo; alguien que Greg puede utilizar para sentirse mejor consigo mismo, en lugar de trabajar de verdad en sus propios y complejos problemas de personalidad. Alguien con quien, en la práctica, puede engañar a su esposa delante de sus narices; alguien con quien desafiarla; alguien a quien usar para someter a su mujer.

De manera evidente, hay rasgos shakesperianos en el personaje: autoexamen, autorrevelación, autodesprecio, procrastinación y narcisismo. Como mínimo. Greg no es un héroe, pero sí es el personaje central. Si la obra ha de funcionar como algo más que una repulsiva y barata denigración de las mujeres, el actor que interpreta a Greg tiene que obrar casi un milagro.

En cambio, aquí Greg lo interpreta Matthew Broderick. Uso la palabra «interpreta» en el sentido más laxo. Broderick dice las frases, pero no hay actuación. Lo mejor que puede decirse de esta chorreante corriente de insipidez —como un arroz con leche de vainilla— es que parece una imitación de Elmer Fudd. Todavía con esa vocecilla chirriante que parecía tan encantadora como Leo Bloom en The Producers, Broderick no es que se duerma en los laureles: es que los aplasta. No hay rastro del enigma que es Greg, ni señal de conflictos o sutilezas. Solo un personaje de dibujos animados con una voz boba, deseando estar cazando conejitos.

En marcado contraste está Julie White, una actriz de formidables recursos, que está deslumbrante como la sufrida esposa, Kate. Se eriza, se derrite, duele y brilla, construyendo un personaje real, completo y totalmente en conflicto a partir de la esposa a la que Greg trata de forma escandalosa. Es imposible no sentir la desolación y la desesperanza de Kate: White transmite ese dolor que se queda pegado con una facilidad consumada.

Además, consigue encapsular a la perfección la dificultad que Sylvia supone para Kate: por un lado, es una rival calculadora; por otro, es un animal indefenso. White mantiene esos dos frentes en el aire y pone el dedo en la verdadera causa de la tragedia: el Greg egoísta de Broderick. Es una interpretación de White medida al milímetro, aún más notable por la ausencia de cualquier apoyo real por parte de Broderick.

La deliciosa Annaleigh Ashford interpreta a Sylvia. La premisa aquí es exigente: debe ser un perro, pero un perro que habla y no se mueve a cuatro patas. Como una «sireno-perra», Sylvia es en esencia mitad mujer nubile, mitad labradoodle saltarín (o algún cruce similar). Ashford es extraordinaria: flexible físicamente y atractiva, pero también decididamente «otra». White interpreta a una mujer; Ashford interpreta a una perra, más humana que animal, pero con auténticas características de Scooby. Hay momentos en los que su espíritu corre libre y son los más maravillosos; y hay otros momentos, cuando se nota la mano de Sullivan, en los que parece restringida de forma tontamente rígida.

La Sylvia de Ashford conquista desde el primer instante e imprime al personaje, a partes iguales, filo y ternura. Es la mascota perfecta según cualquiera, pero, al mismo tiempo, no rehúye el espantoso lado de «esposa-trofeo» que también define a Sylvia. Es una interpretación completa, y hay momentos en los que te olvidas de que, en realidad, es humana. Cuando, en las escenas finales de la obra, se proyecta una enorme fotografía del verdadero perro Sylvia, es claramente un perro, pero también claramente Ashford. Extraordinario.

El fracaso más evidente de la obra está en los papeles de reparto. A un actor se le pide interpretar tres personajes: un dueño de perro machote y pedante, lleno de lecturas; una mujer de Vassar estirada, vieja amiga de Kate, cuya genitalidad, inexplicablemente, resulta irresistible para Sylvia; y un terapeuta de parejas andrógino que juzga el matrimonio de Kate y Greg. En el mejor de los casos, estos personajes son ridículos; en el peor, socavan activamente la obra con una irrelevancia objetable y gratuita.

Los tres papeles están razonablemente bien defendidos por Robert Sella, aunque tanto su Phyllis como su Leslie (la mujer y el signo de interrogación) son estereotipos horribles y las risas suenan forzadas, más que naturales. Hay tantas falsas mujeres en la lista de personajes de la obra que resulta desconcertante.

El diseño de David Rockwell es adecuadamente excesivo: los tonos verdes de Central Park son ingenuos e irreales, lo cual encaja perfectamente con la narrativa de Gurney. Los cálidos interiores vuelan al escenario y aportan una sensación de confort y logro acolchado a la domesticidad de Greg, Kate y Sylvia. Japhy Weideman ilumina todo con cuidado e inteligencia, aportando una calidez allí donde esta falta en las interpretaciones o en el relato.

La dirección de Sullivan es rígida y poco imaginativa. Nunca se rasca el interesante reverso de esta bestia teatral. Solo los esfuerzos ejemplares de White y la encantadora astucia de Ashford elevan esto por encima de la bandeja de arena.

Hacia el final de la obra, Kate hace una observación mordaz citando el acto tercero de Noche de Reyes:

Si esto se representara ahora en un escenario, yo podría

condenarlo como una ficción inverosímil.

Exactamente.

Comprar entradas para Sylvia en Broadway