CRÍTICA: Europa, Donmar Warehouse ✭

Julian Eaves analisa a peça Europe, de David Greig, atualmente em cena no Donmar Warehouse, em Londres.

Theo Barlem Biggs (Horse) e Billy Howle (Berlin) em Europe. Foto: Marc Brenner

Donmar Warehouse

28 de junho de 2019

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Não sei quem achou que seria uma boa ideia reavivar esta peça de 25 anos de David Greig.  Ainda há pouco nos maravilhámos com o brilhantismo do seu drama, The Events.  Quem, então, quer agora ser lembrado de uma escrita tão mais fraca?

À primeira vista, trata-se de uma peça sobre a vida numa estação ferroviária de fronteira, algures no continente do pós-Guerra Fria imediato que dá título ao espetáculo.  Mas, na verdade, é menos uma peça e mais uma coleção de exercícios de escrita, com cada cena sucessiva a levar-nos para uma “zona de influência” diferente: assim, temos cenas “inspiradas” no modelo de Brecht, John Osborne, Chekhov, Pinter — e por aí fora, todos aparecem.  É bem possível que isto seja totalmente involuntário da parte do autor, por quem — até aqui — não tive senão o maior respeito.  Ainda assim, há muito pouco que se possa fazer para alinhavar qualquer tipo de coerência entre o que acontece ou o que é dito numa parte da representação e qualquer outra.

Para tentar ultrapassar este problema, a escrita mantém-se obstinadamente simples, com as “personagens” pouco delineadas a apoiarem-se em frases feitas e estratégias de conversa formulaicas para atravessar páginas e páginas de diálogo que são quase todas “contar”, com muito pouco “mostrar”.  Michael Longhurst, o novo diretor artístico nesta casa, tem a tarefa de tentar dar coerência e sentido a toda esta conversa superficial, mas é uma subida íngreme do princípio ao fim.  Estamos constantemente conscientes do esforço da equipa criativa para tentar dar a esta peça algum tipo de “vida” teatral, e igualmente conscientes da recusa resoluta do texto em responder ao tratamento.  E nem sequer é uma obra curta: há intervalo, e isto prolonga-se por um bom bocado.

Faye Marsay (Adele) e Natalia Tena (Katia) em Europe. Foto: Marc Brenner

A cenógrafa, Chloe Lamford, parece igualmente perdida quanto ao que fazer com tudo isto.  Assim, temos uma espécie de réplica em caixa da praça em frente à estação no piso de baixo — completamente realista — e, por cima, um panorama totalmente diferente, coroado por uma aldeia em miniatura, bastante reminiscentes do mini-Stonehenge fornecido aos anões em This Is Spinal Tap.  Porquê?  Uns quantos camiões entram e saem, trazendo alguma animação inesperada e muito bem-vinda a este assunto estático: quem dera que todo o conceito tivesse sido pensado dessa forma.  Tom Visser ilumina-o e consegue uma esplêndida estrutura de luzes a operar uma espécie de magia neste departamento: na verdade, se apenas visse isto e não percebesse inglês, talvez gostasse muito mais da peça.  Há também som, de Ian Dickinson para a Autograph, mas ele limita-se a reforçar a semelhança nostálgica da peça com outros dramas do passado passados em estações: de facto, é como se The Ghost Train, de Arthur Ridley, tivesse sido passado por uma picadora de carne por Samuel Beckett e, depois, os resultados tivessem sido pisoteados, vezes sem conta, por Sarah Kane.  Simon Slater compõe uma banda sonora bastante cinematográfica; mais uma vez, a razão para isto escapou-me, porque quando ele põe o elenco a cantar — em duas ocasiões — fá-lo num estilo agit-prop retumbante à Hans Eisler que — claro — não tem absolutamente nada a ver com o que se segue.

O elenco de Europe no Donmar Warehouse. Foto: Marc Brenner

Agora, em defesa da peça, tenho de dizer que há quem goste dela.  Talvez seja por causa do trabalho simpático dos atores?  Estou a agarrar-me a palhinhas.  Billy Howle, que todos nós (enquanto consumidores dedicados de séries de televisão) conhecemos e adoramos como a vítima de AVC que snifa cocaína em MotherFatherSon, volta a lembrar-me, vezes sem conta, como o guião dessa série era bom comparado com aquilo que lhe pedem para dizer aqui.  Chamam-lhe “Berlin”, o que pode ou não ser uma alusão ao “Paris” da família Hilton.  Ron Cook oferece-nos um chefe de estação com o nome, de sonoridade setecentista, de Fret, que parece e soa como se estivesse mais à vontade numa versão infantil em imagem real de Camberwick Green.  A sua assistente, “Adele” de Faye Marsay, habita um universo diferente, à Caryl Churchill.  Ela é casada com Berlin, mas levanta tudo e foge com a Katia de Natalia Tena.  (Spoiler?  Sinceramente, se não vir isso a caminho uma boa hora antes de acontecer, precisa mesmo de sair mais.)

No entanto, gostaria de dizer uma palavra em defesa de Natalia Tena: ela — sozinha — entre todos os atores em palco consegue encontrar uma forma de contornar as inúmeras armadilhas estilísticas e estruturais deste texto.  Só ela pareceu credível desde o início e ao longo de toda a personagem, mesmo que o seu papel — como todos os outros — acabe por deixar bastante claro que, na verdade, não tem para onde ir.  Isso não foi culpa dela.  Os outros atores tomam decisões, de uma forma ou de outra, sobre o que fazer com o que lhes foi dado, e todos acabam, mais cedo ou mais tarde, no fundo do poço sem substância que é esta peça.  Kevork Malikyan, como Sava (que, como todos sabemos, é o nome do rio que atravessa Ljubljana, capital da antiga república jugoslava da Eslovénia), exala uma certa gravitas, mas as palavras simplistas que é obrigado a proferir vão minando continuamente a sua autoridade.  O trio de amigos que atormenta a vida de Berlin não se sai melhor: Horse de Theo Barklem-Biggs (porquê chamar-se assim?... ficamos a pensar), Billy de Stephen Wright e Morocco de Shane Zaza.  Para começar, de onde vêm estes nomes? ... e para onde é suposto levarem-nos?... tal como a estação encerrada, parecem inúteis e sem rumo.

Kevork Malikyan (Sava) e Ron Cook (Fret) em Europe. Foto: Marc Brenner

Tenho, no entanto, um certo interesse a declarar.  No período em questão, entre 1988 e 1993, vivi e trabalhei na própria cidade de Berlim.  Aí, testemunhei em primeira mão as convulsões do colapso do Comecon, do Pacto de Varsóvia e da União Soviética: Berlim tornou-se rapidamente o ponto nodal em torno do qual todas estas mudanças pareciam girar — soube-o desde o primeiro dia em que olhei pela janela e vi, estacionado do outro lado da rua, um Mercedes-Benz com uma matrícula em cirílico.  Os meus amigos e conhecidos vinham de todos os cantos do mundo comunista em decomposição, de Laibach a oeste até Vladivostok a leste, e — garanto — cada um deles tinha mais a dizer por si do que o esforço combinado de todos os porta-vozes desta infeliz peça.

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