RESEÑA: Europa, Donmar Warehouse ✭

Julian Eaves reseña la obra Europe, de David Greig, actualmente en cartel en el Donmar Warehouse de Londres.

Theo Barlem Biggs (Horse) y Billy Howle (Berlin) en Europe. Foto: Marc Brenner

Donmar Warehouse

28 de junio de 2019

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No sé a quién se le ocurrió que sería buena idea recuperar esta obra de David Greig de hace 25 años.  Hace no tanto, nos asombrábamos ante la brillantez de su drama, The Events.  ¿Quién, entonces, quiere ahora que le recuerden una escritura mucho más floja?

En apariencia, es una obra sobre la vida en una estación de tren fronteriza, en algún lugar del continente inmediatamente posterior a la Guerra Fría que sugiere el título.  Pero, en realidad, es menos una obra y más una colección de ejercicios de escritura, con cada escena llevándonos a una distinta «zona de influencia»: así, encontramos escenas «inspiradas» en el modelo de Brecht, John Osborne, Chéjov, Pinter y, en fin, los que se les ocurran, van apareciendo.  Es muy posible que todo esto sea completamente involuntario por parte del autor, por quien —hasta este momento— no he sentido más que el mayor respeto.  Aun así, hay muy poco que pueda hacerse para hilvanar cualquier tipo de coherencia entre lo que sucede o se dice en una parte de la función y en otra.

Para intentar sortear este problema, el texto se mantiene obstinadamente llano, y los «personajes», apenas esbozados, se apoyan en frases hechas y estrategias conversacionales de manual para abrirse paso a través de páginas y páginas de diálogo que es casi todo «contar», con muy poco «mostrar».  Michael Longhurst, el nuevo director artístico de este teatro, tiene el encargo de intentar dar coherencia y sentido a toda esta charla superficial, pero es una tarea cuesta arriba de principio a fin.  Uno es constantemente consciente del esfuerzo del equipo creativo por intentar que esta pieza cobre algún tipo de «vida» teatral, y, a la vez, de la rotunda negativa del libreto a responder al tratamiento.  Y no es que sea una obra breve: hay intermedio, y la cosa se alarga lo suyo.

Faye Marsay (Adele) y Natalia Tena (Katia) en Europe. Foto: Marc Brenner

La diseñadora, Chloe Lamford, parece igual de perdida ante qué hacer con todo esto.  Así, abajo tenemos una especie de réplica en caja de la explanada de la estación: completamente realista; y, por encima, un panorama totalmente distinto coronado por una aldea en miniatura, que recuerda bastante al mini-Stonehenge que les ponen a los enanos en This Is Spinal Tap.  ¿Por qué?  Entran y salen unos cuantos camiones, aportando una animación inesperada y, la verdad, muy bienvenida a este asunto tan estático: ojalá todo el concepto se hubiese concebido de ese modo.  Tom Visser se encarga de la iluminación y cuenta con una espléndida pasarela de focos para hacer algo de magia en ese apartado: de hecho, si uno se limitara a mirar y no entendiera nada de inglés, quizá disfrutaría bastante más de la obra.  También hay diseño de sonido, de Ian Dickinson para Autograph, pero lo único que hace es reforzar la semejanza nostálgica de la pieza con otros dramas ambientados en estaciones del pasado: de hecho, es como si a The Ghost Train de Arthur Ridley la hubieran pasado por una picadora Samuel Beckett y luego Sarah Kane se hubiese dedicado a pisotear el resultado una y otra vez.  Simon Slater compone una banda sonora bastante cinematográfica; de nuevo, el motivo se me escapa, porque cuando consigue que el reparto cante —en un par de ocasiones— lo hacen de un modo agit-prop contundente, muy a lo Hanns Eisler, que —por supuesto— no tiene absolutamente nada que ver con lo que viene después.

La compañía de Europe en el Donmar Warehouse. Foto: Marc Brenner

Ahora bien, en defensa de la obra, diré que a algunas personas realmente les gusta.  ¿Quizá sea por el agradable trabajo de los intérpretes?  Me estoy agarrando a un clavo ardiendo.  Billy Howle, a quien todos (como consumidores aplicados de series de televisión) conocemos y apreciamos como la víctima de un ictus y aficionado a esnifar cocaína en MotherFatherSon, me recuerda una y otra vez lo bueno que era el guion de aquella serie en comparación con lo que aquí le toca decir.  Le llaman «Berlin», que puede o no ser un guiño al «Paris» de la familia Hilton.  Ron Cook nos ofrece a un jefe de estación con el nombre, de resonancias dieciochescas, de Fret, que parece y suena como si encajase mejor en una versión infantil de acción real de Camberwick Green.  Su ayudante, «Adele», de Faye Marsay, habita en un universo distinto, muy a lo Caryl Churchill.  Está casada con Berlin, pero lo deja todo y se marcha con la Katia de Natalia Tena.  (¿Spoiler?  Sinceramente, si no lo ves venir una hora antes de que ocurra, es que necesitas salir más.)

Sin embargo, me gustaría decir una palabra en defensa de Natalia Tena: ella —sola—, de entre todos los actores en escena, logra encontrar alguna manera de sortear los numerosos escollos estilísticos y estructurales de este texto.  Solo ella resultó creíble desde el principio y durante todo el papel, aunque su personaje —como los demás— acaba dejando bastante claro que en realidad no tiene adónde ir.  Eso no era culpa suya.  El resto toma decisiones, de una forma u otra, sobre qué hacer con lo que se les ha dado, y todos acaban cayendo, tarde o temprano, al fondo del pozo sin sustancia que es esta obra.  Kevork Malikyan, como Sava (que, como todos sabemos, es el nombre del río que atraviesa Liubliana, capital de la antigua república yugoslava de Eslovenia), desprende cierta gravedad, pero las palabras simplonas que se ve obligado a pronunciar socavan constantemente su autoridad.  El trío de colegas que atormenta la vida de Berlin no sale mejor parado: Horse, de Theo Barklem-Biggs (¿por qué se llama así?... uno se queda preguntándoselo), Billy, de Stephen Wright, y Morocco, de Shane Zaza.  Para empezar, ¿de dónde salen esos nombres? ... ¿y adónde se supone que nos llevan?... como la estación clausurada, parecen inútiles y sin rumbo.

Kevork Malikyan (Sava) y Ron Cook (Fret) en Europe. Foto: Marc Brenner

Eso sí, debo declarar un cierto interés personal.  En el periodo en cuestión, entre 1988 y 1993, viví y trabajé en la propia ciudad de Berlín.  Allí presencié de primera mano las convulsiones del colapso del Comecon, del Pacto de Varsovia y de la Unión Soviética: Berlín se convirtió rápidamente en el nodo en torno al cual parecía girar todo —lo supe desde el primer día que miré por la ventana y vi, aparcado al otro lado de la calle, un Mercedes-Benz con matrícula en cirílico.  Mis amigos y conocidos procedían de todos los rincones del mundo comunista en descomposición, desde Laibach en el oeste hasta Vladivostok en el este, y —les aseguro— cada uno de ellos tenía más que decir por sí mismo que la suma de todos los portavoces de esta desafortunada obra.

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