RESEÑA: La taza de plata, Teatro Nacional ✭✭✭✭

Ronan Raferty como Harry Heegan en The Silver Tassie. Fotografía: Tristram Kenton

National Theatre

18 de mayo de 2014

4 estrellas

Un salón de baile de un pequeño pueblo. La bruma del humo de los cigarrillos sugiere una época pasada, igual que la ropa, incluso el pulso de la música. Una pequeña banda toca sin descanso en un rincón, apoyando al galán local de voz aterciopelada y buen porte. Seis mujeres bailan con sus parejas, soldados. Sabemos que son soldados porque van todos con uniforme. Al principio, las mujeres parecen felices, pero a medida que avanza el baile, a medida que cambia la iluminación, a medida que las parejas avanzan, queda claro que están lejos de ser felices. Porque sus soldados no son reales, no son humanos; son cascarones, sudarios de los hombres que fueron. Y las mujeres, esas mujeres maravillosas, hacen todo lo posible por mantenerlos a flote, erguidos, formando parte del mundo. Una o dos flaquean, pero las mujeres las sostienen. Y el ritmo continúa.

Esta imagen, inmensamente poderosa y sobrecogedora, cierra la asombrosamente buena reposición que Howard Davies firma de la olvidada obra de Sean O'Casey, The Silver Tassie, ahora en cartel en el Lyttleton Theatre del National. Pero esta escena no solo es la forma perfecta de rematar la obra de O'Casey: también es un recordatorio hábil y resonante de para qué existe el National Theatre y de lo que puede llegar a conseguir.

El Lyttleton no ha estado precisamente rebosante de montajes exitosos en los últimos siete años, y con demasiada frecuencia allí se han estrenado obras por razones extrañas e incomprensibles. Pero con The Silver Tassie, Davies ha demostrado para qué sirve realmente ese espacio y cómo los recursos y la ambición del National pueden generar oro teatral.

A menudo, los decorados del Lyttleton pueden oler a dinero y poco más. Inevitablemente son caros y enormes; rara vez sostienen o iluminan de verdad el texto para el que han sido concebidos. Pero el diseño escenográfico de Vicki Mortimer aquí no cae en ninguna de esas trampas.

Es delicioso y magnífico. El ambiente sombrío, cutre pero realista del inmueble de pisos en el primer acto habla con elocuencia de la pobreza, la aspereza y la incertidumbre de la vida de la gente irlandesa que lo habita. Ese realismo da paso, de forma intrigante y ante los ojos del público, a una representación impresionista de los campos de batalla de la Primera Guerra Mundial, reflejando el giro que experimenta el propio texto.

Después se transforma en un término medio: un hospital que es a la vez real e impresionista, donde chocan los mundos de los dos primeros actos. Por último, el hospital se desvanece, en silencio, casi con desconsuelo, y nos encontramos en una antesala de un salón de baile: un cuartito asfixiante y claustrofóbico donde el mundo sigue bailando al fondo.

Todo en el diseño y la dirección aquí es de primera. También lo es el reparto.

Ronan Raferty está extraordinario como Harry Heegan: el hijo irlandés perfecto; el chaval capaz de ganar el Silver Tassie para su equipo tres años seguidos; el que recibe con despreocupación la orden de volver al frente; el que tiene puesto el corazón en Jessie, la deslumbrante mujer de porte escultórico cuyo libro de ahorros insinúa unos ingresos de los que él no sabe nada; el que tiene toda la vida por delante y unos padres que lo adoran. Pero la guerra le destroza las piernas y, en los dos últimos actos, Raferty traza un retrato impecable de un hombre roto, un hombre perdido y desesperado, al que su chica abandona y que preferiría morir antes que seguir adelante. Es tan devastador y real como cualquier representación de un veterano de guerra que uno pudiera esperar —o desear— ver, enmarcada por dos momentos gloriosos con su madre (su despedida final antes de regresar al frente y el instante en que ella lo aparta de Jessie, que, más que las heridas, le ha arrancado la capacidad de funcionar).

El momento en que Harry destroza el Silver Tassie podría ser tan chabacano y melodramático como pocos, pero aquí no. La hermosa interpretación de Raferty hace que este Harry sea totalmente real, completamente creíble y asombrosamente trágico. Este Raferty es una estrella en ciernes, sin duda.

Quizá lo más exquisito que hace Raferty sea perfilar con cuidado y casi con naturalidad el personaje de Harry y luego abandonar por completo esa interpretación en el Acto Dos, donde él y el resto encarnan personajes totalmente ajenos: figuras que representan el horror de la guerra. Su trabajo aquí es, de nuevo, sutil y de una solidez incontestable, pero no tiene nada —y lo tiene todo— que ver con su Harry.

Sean O'Casey estará aplaudiendo y vitoreando en el cielo.

Por supuesto, Raferty cuenta con un apoyo excelente. En particular, la maravillosa Josie Walker, casi irreconocible como esta recatada y severa matriarca irlandesa, con más corazón e inteligencia que nadie, está sublime en todos los sentidos.

Su primera entrada, cuando corta de raíz la jocosidad del Sylvester de Aidan McArdle y el Simon Norton de Stephen Kennedy (magníficos ambos) y baja las luces, dice más sobre esta mujer extraordinaria que páginas enteras de diálogo. Walker está perfecta de principio a fin, pero hay tres escenas que sobresalen: su incisivo interrogatorio sobre los ingresos ocultos de Jessie; la despedida desgarradora y silenciosa de Harry; y su demoledora denuncia de Jessie cuando el espíritu de su hijo ha quedado aplastado de forma irreversible. Hipnótica. Radiante. Y es el eje de la imagen final, esa pesadilla inquietante de los cascarones de soldados que bailan.

Judith Roddy está francamente estupenda como Susie Monican, temerosa de Dios y amante de Dios, y sus escenas en la sala del hospital resultan especialmente gratificantes. Deirdre Mullins brilla como la espantosa Jessie y hace que resulte satisfactorio verla devastada y al descubierto.

Como la pareja más extraña de Irlanda, Aoife McMahon y Aidan Kelly están suntuosamente bien. Él, violento e imposiblemente espantoso, y luego frágil y humillado; ella, desbordada y sufriendo a gritos, y después perdida en la bebida y la vergüenza. Interpretaciones magníficamente completas de actores con un talento enorme.

No hay una sola persona a la que reprochar nada en el reparto o el ensemble. Davies pone el material en la mejor forma que probablemente pueda tener. Su sentido, esos destellos brillantes de dolor que produce, perdurarán durante mucho tiempo.

La obra no es una obra maestra. Pero ofrecer a un texto así —una parte importante de la historia del teatro irlandés— un lugar en un escenario contemporáneo es una de esas cosas que el National Theatre debe hacer, sin la menor duda. Y no solo un lugar: una producción estupenda, jugosa, plenamente teatral, que trasciende el material de partida.

The Silver Tassie muestra con claridad lo que el National Theatre y, en particular, el escenario del Lyttleton pueden hacer.

¡Gloriosa!