CRITIQUE : The Silver Tassie, National Theatre ✭✭✭✭

Ronan Raferty dans le rôle de Harry Heegan dans The Silver Tassie. Photographie : Tristram Kenton The Silver Tassie

Théâtre National

18 mai 2014

4 Étoiles

Une salle de danse d'une petite ville. La brume de la fumée de cigarette évoque une époque révolue, tout comme les vêtements, même le rythme de la musique. Un petit orchestre joue dans le coin, soutenant le chanteur local pour ses voix douces et son allure. Six femmes dansent avec leurs partenaires soldats. Nous pouvons dire qu'ils sont soldats car ils portent tous des uniformes. Au début, les femmes semblent heureuses, mais à mesure que la danse avance, que l'éclairage change, que les couples avancent, il est clair qu'elles sont loin d'être heureuses. Car leurs soldats ne sont pas réels, pas humains; ce sont des coquilles, les vestiges des hommes qu'ils étaient. Et les femmes, les merveilleuses femmes, font tout ce qu'elles peuvent pour les garder à flot, debout, faisant partie du monde. Un ou deux chancelent, mais les femmes les récupèrent. Et le rythme continue.

Cette image incroyablement puissante et obsédante conclut la reprise étonnamment réussie par Howard Davies de la pièce négligée de Sean O'Casey, The Silver Tassie, actuellement en représentation au Lyttleton Theatre du National. Mais cette scène n'est pas seulement la manière parfaite de terminer la pièce d'O'Casey, c'est aussi un rappel adroit et résonnant de ce à quoi sert le National Theatre et de ce qu'il peut accomplir.

Le Lyttleton n'a pas été exactement foisonnant de productions réussies ces sept dernières années et, plus souvent qu'autrement, des pièces ont été produites là-bas pour des raisons étranges et insondables. Mais Davies a montré avec The Silver Tassie ce à quoi l'espace est destiné et comment les ressources et l'ambition du National peuvent générer de l'or théâtral.

Souvent, les décors du Lyttleton sentent l'argent et pas grand-chose d'autre. Ils sont invariablement coûteux et étendus; rarement soutiennent-ils ou illuminent-ils correctement le texte pour lequel ils sont conçus. Mais le décor de Vicki Mortimer ici ne tombe pas dans aucun de ces pièges.

C'est délicieux et magnifique. Le décor réaliste, lugubre mais réaliste, du premier Acte parle éloquemment de la pauvreté, de la brutalité et de l'incertitude de la vie des Irlandais qui l'habitent. Ce réalisme cède la place, de manière intrigante et sous les yeux du public, à une représentation impressionniste des champs de bataille de la Première Guerre mondiale - reflétant le changement que le texte subit.

Ensuite, il se transforme en une position intermédiaire, un décor d'hôpital à la fois réel et impressionniste, où les mondes des deux premiers Actes entrent en collision. Enfin, l'hôpital cède la place, silencieusement, presque tristement, et nous voilà dans une antichambre d'une salle de danse, une petite pièce claustrophobe où le monde continue de danser en arrière-plan.

Tout dans la conception et la direction ici est de premier ordre. Tout comme le casting.

Ronan Raferty est exceptionnel dans le rôle de Harry Heegan, le parfait fils irlandais, le garçon qui peut remporter The Silver Tassie pour son équipe trois années de suite, celui qui est désinvolte à propos de son ordre de retourner au front, celui qui a le cœur tourné vers Jessie, la magnifique femme statuaire dont le livret d'épargne suggère un revenu dont il ne sait rien, celui qui a toute sa vie devant lui et des parents qui l'adorent. Mais ses jambes sont brisées à la guerre et dans les deux derniers actes, Raferty peint un portrait parfait d'un homme brisé, d'un homme perdu et désespéré, celui dont la fille l'abandonne, celui qui préférerait mourir que de continuer. C'est aussi déchirant et réel que n'importe quelle représentation d'un vétéran de guerre que l'on pourrait espérer - ou vouloir - voir, encadrée par deux moments glorieux avec sa mère (son dernier adieu avant de retourner au front et le moment où elle l'éloigne de Jessie qui, plus que les blessures, lui a enlevé la capacité de fonctionner).

Le moment où Harry fracasse The Silver Tassie pourrait être aussi sacré et mélodramatique qu'ils viennent - mais pas ici. La belle performance de Raferty garantit que ce Harry est parfaitement réel, parfaitement crédible et incroyablement tragique. Ce Raferty est une étoile en devenir - sans aucun doute.

Peut-être que la chose la plus exquise que fait Raferty est de soigneusement et presque sans effort sculpter le personnage de Harry puis d'abandonner complètement cette performance pour le deuxième acte, où lui et tout le monde jouent des personnages complètement indépendants - des symboles qui représentent l'horreur de la guerre. Sa performance ici est, encore une fois, parfaite et solide comme le roc, mais rien - et tout - à voir avec son Harry.

Sean O'Casey applaudira et exultera au ciel.

Bien sûr, Raferty a un excellent soutien. En particulier, la merveilleuse Josie Walker, presque méconnaissable en tant que patriarche irlandaise sévère et stricte, avec plus de cœur et d'intelligence que quiconque, est sublime à tous égards.

Sa première entrée, lorsqu'elle réprime la jovialité d'Aidan McArdle’s Sylvester et Stephen Kennedy’s Simon Norton (d'excellents moments de la part des deux) et tamise les lumières, en dit plus sur cette femme remarquable que des pages de dialogues pourraient le faire. Walker est parfaite tout le long, mais trois scènes se distinguent : son interrogation incisive sur le revenu caché de Jessie ; l'adieu déchirant et silencieux à Harry ; et sa dénonciation dévastatrice de Jessie lorsque l'esprit de son fils a été écrasé de manière irréversible. Fascinante. Radieuse. Et elle est la pièce maîtresse de l'image finale, le cauchemar obsédant des soldats coquilles dansants.

Judith Roddy est tout à fait magnifique dans le rôle de la pieuse Susie Monican et ses scènes dans la salle d'hôpital sont particulièrement gratifiantes. Deirdre Mullins brille dans le rôle de l'horrible Jessie et elle rend gratifiant de voir sa dévastation et son exposition.

En tant que couple le plus étrange d'Irlande, Aoife McMahon et Aidan Kelly sont délicieusement bons. Lui, violent et incroyablement horrible, puis fragile et humilié ; elle, scandaleuse et souffrant bruyamment, puis perdue dans l'alcool et la honte. Des performances magnifiquement conçues de la part d'acteurs doués.

Il n'y a personne à critiquer dans la distribution ou l'ensemble. Davies transforme le matériel en la meilleure forme qu'il est susceptible d'atteindre. Le sens de cela, les points culminants scintillants de douleur qu'il produit, resteront longtemps.

La pièce n'est pas un chef-d'œuvre. Mais donner une telle œuvre, une partie importante de l'histoire du théâtre irlandais, une plate-forme sur une scène moderne est l'une des choses que le National Theatre doit absolument faire. Et pas seulement une plate-forme - mais une production merveilleuse, juteuse, totalement théâtrale qui transcende le matériau brut.

The Silver Tassie montre clairement ce que le National Theatre, et, en particulier, la scène du Lyttleton, peuvent faire.

Glorieux !