RESEÑA: La otra chica Boleyn, Teatro del Festival de Chichester ✭✭✭✭✭

Nuestra propia theatreCat Libby Purves reseña The Other Boleyn Girl de Mike Poulton, basada en la novela de Philippa Gregory, actualmente en cartel en el Chichester Festival Theatre.

Lucy Phelps como Mary Boleyn. Foto: Stephen Cummiskey The Other Boleyn Girl

Chichester Festival Theatre

5 estrellas

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El teatro nunca se cansará de los Tudor, y no debería hacerlo.  Desde cada nuevo ángulo ofrecen un regalo dramático que no deja de dar frutos.  Estamos en 1534,  y Mary Boleyn, con un enfado de lo más comprensible, canta las verdades sin rodeos.  «Soy una adúltera y una puta», dice. «¡Mi hermana es una adúltera, una puta, una bígama y reina de Inglaterra!»

Mary  (una enérgica Lucy Phelps, chisporroteante de vida desafiante) está harta de que la mande una sociedad señorial y patriarcal, incluido su hermano George, ambicioso, nervioso y probablemente gay.  Ya ha cumplido su turno como amante real,  ha perdido a su marido por la sudoración (la “sweating sickness”), y ahora quiere que la dejen en paz en Hever Castle con el hombre al que de verdad ama,  el granjero de baja cuna Stafford. Pocas posibilidades.  Sobre todos ellos, a lo largo de esta obra justamente trepidante, penden lanzas de justa apuntando hacia abajo:  a veces descienden para convertirse en barreras o en los postes de una gran cama.  Ninguno de los personajes ha estado nunca a salvo ni ha tenido el control total de su vida, ni desde el principio. Excepto, claro está, Enrique VIII.

James Corrigan (George), Lucy Phelps (Mary) y Freya Mavor (Anne). Foto: Stephen Cummiskey

Es, desde luego, una producción de gran clase, que seguro que vivirá más allá del verano en Chichester.  Mike Poulton escribió la obra a partir de la minuciosamente documentada novela de Philippa Gregory:  conoce su mundo Tudor, después de haber llevado con brillantez a escena las dos primeras entregas de la trilogía de Cromwell de Hilary Mantel (su ausencia en la tercera fue la razón de que, por desgracia, resultara bastante más plana).    Y Lucy Bailey dirige con su característica rapidez y brío, tras haber tenido el buen criterio de incorporar a Ayse Tashkiran para crear el movimiento. Esa es una clave de su atmósfera y solemnidad,  con danza renacentista de vez en cuando ilustrando la frágil política matrimonial, sexual y de poder de aquella corte tan al filo.   La música de Orlando Gough, bajo la dirección de Chris Green de GreenMatthews,  también está perfectamente medida:  evocadora de la época pero sin caer en el pastiche (los cantos religiosos evitan con acierto el cliché fácil del canto llano).   En conjunto es, sencillamente, muy, muy buena: encaja como un todo y te agarra el corazón.

Kerri Bo Jacobs como la reina Catalina de Aragón. Foto: Stephen Cummiskey

Nos encontramos con los hermanos Boleyn —Mary, Anne y George— primero diez años antes, acurrucados juntos en camisones, riéndose. Todos están bajo el influjo de Lady Elizabeth, interpretada por Alex Kingston, ferozmente ambiciosa y nada maternal, y de su noble  Howard, el «tío Norfolk».  A Mary la han casado con un marido descontento pero complaciente,  que acepta que se haya convertido en la amante reconocida del rey «antes de que se marchitaran las flores de la boda», y en madre de su hijo e hija ilegítimos (esta última, por cierto, antepasada de la difunta Reina Madre).  Pero, como dicen los mayores: «¡Los bastardos son peores que las niñas!».

Lily Nichol (Jame Boleyn) y James Corrigan (George Boleyn). Foto: Stephen Cummiskey

Anne siente pasión por  Harry Percy, y los tres celebran una ceremonia de votos matrimoniales —«Una vez prometidos y acostados, ¿qué pueden hacer?» dice ella—, con Freya Mavor interpretándola de un modo más frío y egoísta que su hermana.   Los mayores están furiosos: «¡las camas son negocio!», y el amor es irrelevante.  La reina Catalina, como un majestuoso galeón español que atraviesa las danzas,  es amable con Mary; al no haber logrado producir el esencial heredero varón, pronto será repudiada.

Andrew Woodall (Norfolk) y Alex Kingston (Lady Elizabeth). Foto: Stephen Cummiskey

Ahora los ojos del rey están puestos en Anne: miren a James Atherton, depredador, dando vueltas alrededor de la danza. Ella se resiste a sus avances físicos hasta el matrimonio, mientras se niegan apresuradamente la boda y el lecho con Harry Percy.  Cromwell y el cardenal saben de qué lado se unta la mantequilla y cómo mantener el cuello a salvo. George, el hermano cariñoso,  hace valer su autoridad porque es el hombre,  pero vive aterrorizado porque aumentan los rumores sobre él y su íntimo amigo Francis a medida que se apaga la estrella de su hermana.  Lily Nichol, como la esposa frustrada y maliciosa que le imponen, no ayuda.   La madre y el tío de Anne se lamentan de los desesperados intentos reproductivos de Anne: «¡Hasta que le dé un hijo y heredero caminamos sobre vidrio!|»   Es todo,  como Mary observó tan acertadamente en el exabrupto de arriba, vergonzoso.

Pero un drama fantástico:  al centrarse en Mary y Anne,  en la indefensión de las mujeres en ese mundo y en la astucia a la que se ven obligadas, una auténtica urgencia compasiva palpita a lo largo del relato.  Hay discusiones terribles,  miedos, embarazos, partos,  y cuando la pobre Anne tiene un feto malformado «satánico» que la empuja hacia la deshonra y la muerte, hay traición por parte de una terrible partera anciana (Kemi-Bo Jacobs, muy bien, doblando también a la reina Catalina).   Pero también hay lealtad y determinación en la historia y en las mujeres manipuladas, especialmente Mary, una nobleza humana. El carácter y la resistencia resuenan a través de los siglos. En conjunto, formidable.

En cartel hasta el 11 de mayo