CRÍTICA: A Outra Irmã de Bolena, Chichester Festival Theatre ✭✭✭✭✭

A nossa própria theatreCat, Libby Purves, faz a crítica de The Other Boleyn Girl, de Mike Poulton, baseado no romance de Philippa Gregory, agora em cena no Chichester Festival Theatre.

Lucy Phelps como Mary Boleyn. Foto: Stephen Cummiskey The Other Boleyn Girl

Chichester Festival Theatre

5 estrelas

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O teatro nunca se cansará dos Tudor — e ainda bem.  Em cada novo ângulo oferecem um presente dramático que nunca deixa de dar frutos.  Estamos em 1534,  e Mary Boleyn, num temperamento perfeitamente compreensível, diz as verdades sem rodeios.  “Sou uma adúltera e uma prostituta”, diz ela.  “A minha irmã é uma adúltera, uma prostituta, uma bígama e Rainha de Inglaterra!”

Mary  (a vibrante Lucy Phelps, a crepitar de vida desafiante) já está farta de ser mandada por uma sociedade patriarcal e senhorial — incluindo o seu irmão George, ambicioso, nervoso, provavelmente gay.  Já fez a sua vez como amante real,  perdeu o marido para a doença do suor, e agora quer que a deixem em paz em Hever Castle com o homem que ama de verdade,  o camponês Stafford, de baixa extração. Pouca sorte.  Por cima de tudo, ao longo desta peça devidamente emocionante, pairam lanças de justa apontadas para baixo:  por vezes descem para se tornarem barreiras ou os postes de uma grande cama.  Nenhuma das personagens esteve alguma vez segura ou plenamente no controlo da própria vida, nem desde o início. Exceto, claro, Henrique VIII.

James Corrigan (George), Lucy Phelps (Mary) e Freya Mavor (Anne). Foto: Stephen Cummiskey

É, de facto, uma produção de enorme classe, que certamente terá vida para lá do verão em Chichester.  Mike Poulton escreveu a peça a partir do romance meticulosamente investigado de Philippa Gregory:  conhece o seu mundo Tudor, depois de ter levado de forma brilhante ao palco os dois primeiros volumes da trilogia de Cromwell, de Hilary Mantel (a sua ausência no terceiro foi a razão pela qual, infelizmente, esse acabou por ser mais insosso).    E Lucy Bailey encena com a rapidez e o brio habituais, tendo feito bem em chamar Ayse Tashkiran para criar o movimento. Essa é uma chave para a atmosfera e a solenidade,  com danças renascentistas, aqui e ali, a ilustrar a frágil política do casamento, do sexo e do poder naquela corte em permanente tensão.  A música de Orlando Gough, sob a direção de Chris Green, dos GreenMatthews,  também está no ponto:   evocativa da época, mas sem pastiche (os cânticos religiosos evitam, com sabedoria, o cliché fácil do cantochão).  O conjunto é simplesmente muito, muito bom: mantém-se coeso e segura-nos o coração.

Kerri Bo Jacobs como a Rainha Catarina de Aragão. Foto: Stephen Cummiskey

Encontramos os irmãos Boleyn — Mary, Anne e George — primeiro, dez anos antes, enroscados juntos em camisas de noite, a rir. Estão todos sob a influência da Lady Elizabeth, de Alex Kingston, ferozmente ambiciosa e nada maternal, e do seu nobre  Howard, “Tio Norfolk”.  Mary foi casada com um marido descontente mas complacente,  que tolera que ela se tenha tornado a amante assumida do Rei “antes de murcharem as flores do casamento”, e mãe do seu filho e da sua filha ilegítimos (esta última, já agora, antepassada da falecida Rainha-Mãe).  Mas, como dizem os mais velhos, “Bastardos são piores do que raparigas!”.

Lily Nichol (Jane Boleyn) e James Corrigan (George Boleyn). Foto: Stephen Cummiskey

Anne é apaixonada por  Harry Percy, e os três fazem uma cerimónia de votos de casamento — “Uma vez prometidos e consumado, o que é que podem fazer?” diz ela — com Freya Mavor a interpretá-la de forma mais fria e mais egoísta do que a irmã.  Os mais velhos ficam furiosos — “camas são negócios!” e o amor, irrelevante.  A Rainha Catarina, um majestoso galeão espanhol a atravessar as danças,  é bondosa com Mary; por não ter conseguido gerar o indispensável herdeiro masculino, em breve será divorciada.

Andrew Woodall (Norfolk) e Alex Kingston (Lady Elizabeth). Foto: Stephen Cummiskey

Os olhos do Rei estão agora em Anne: vejam James Atherton, predatório, a circular em torno da dança. Ela resiste às suas investidas físicas até ao casamento, enquanto o casamento e a consumação com Harry Percy são apressadamente negados.  Cromwell e o Cardeal sabem para que lado sopra o vento e como manter a cabeça no lugar. George, o irmão dedicado,  faz valer a autoridade porque é homem,  mas vive apavorado, porque os rumores sobre ele e o seu amigo muito próximo Francis aumentam à medida que a estrela da irmã empalidece.  Lily Nichol, como a esposa frustrada e venenosa que lhe impõem, não ajuda.  A mãe e o tio de Anne lamentam as desesperadas tentativas reprodutivas de Anne: “Até lhe dar um filho e herdeiro, andamos sobre vidro!”  É tudo,  como Mary tão acertadamente observou naquele desabafo acima, vergonhoso.

Mas é um drama fantástico:  ao centrar-se em Mary e Anne,  na impotência das mulheres naquele mundo e na astúcia a que são obrigadas, uma urgência verdadeiramente compassiva pulsa ao longo da história.  Há discussões terríveis,  medos, gravidezes, nascimentos,  e quando a pobre Anne tem um feto malformado, “satânico”, que acelera o seu caminho para a desgraça e a morte, surge a traição por parte de uma terrível velha parteira (Kemi-Bo Jacobs, em boa dupla, também como Rainha Catarina).  Mas há lealdade e determinação na história e nas mulheres manipuladas, sobretudo em Mary, uma nobreza humana.  O caráter e a resistência ecoam através dos séculos. No conjunto, soberbo.

Em cena até 11 de maio