RESEÑA: La Memoria del Agua, Teatro Hampstead ✭✭✭✭✭

Libby Purves, nuestra TheatreCat residente, reseña La memoria del agua, ahora en cartel en el Hampstead Theatre.

Adam James, Laura Rogers, Carolina Main, Lucy Black y Kulvinder Ghir. Foto: Helen Murray La memoria del agua

Hampstead Theatre

Valoración: ✭✭✭✭✭

Reservar entradas

Este retrato de tres hermanas que se enzarzan, intercambiando recuerdos y revelaciones en los días previos al funeral de su madre, en un invierno nevado de Yorkshire, fue un hallazgo de Hampstead hace 25 años:  un debut de Shelagh Stephenson, ella misma una de cinco hermanas.  El teatro lo abrazó y Terry Johnson lo pulió hasta la perfección: ganó un Olivier, pasó al West End y viajó a Estados Unidos.  No ha perdido vigencia.

Lizzy McInnerny. Foto: Helen Murray

Ahora que volvemos, renqueando, al modo de público en vivo, hay un placer especial en las obras que puedes recibir de distintas maneras según tu estado de ánimo. En este caso, puedes fruncir el ceño ante la naturaleza de la memoria,  el hecho de que, como observa Su Majestad la Reina, «los recuerdos pueden variar»,  y los estragos del alzhéimer.  O, alternativamente —sobre todo si eres mujer—,  puedes estremecerte con gusto ante su retrato, duro y aleccionador, de una brecha generacional muy concreta del siglo XX: la falta de comprensión y los bordes de la envidia entre madres amas de casa «tradicionales» y sus hijas con carrera, en busca de libertad y decididas a romper tabúes. El fantasma o recuerdo de la vieja Vi en la obra habla por muchas madres de mi generación con su triste frase: «No consigo pillarle el tranquillo a ninguna de vosotras». O, como tercera opción, puedes simplemente disfrutarla como una excelente comedia agridulce.

Kulvinder Ghir, Laura Rogers, Carolina Main y Lucy Black. Foto: Helen Murray

El reparto está impecable: Lucy Black es Teresa, nerviosa y organizadora, casada con el imperturbable Frank de Yorkshire;  Laura Rogers es Mary, la sarcástica y brillante especialista en nervios, que mantiene una larga aventura con un médico de televisión casado; Carolina Main es la menor, Catherine, que rebota desamparada, histérica e hipocondríaca entre novios infieles. Al principio, cuando están solo ellas tres en el dormitorio materno, con su cama satinada y acolchada, el rat-a-tat-tat de réplicas rápidas es afiladamente cómico,  salpicado de los absurdos non sequitur de charla entre chicas: discusiones sobre quién fue olvidada en una excursión a la playa que derivan hacia frases como «El funerario tiene una mano de plástico…» .  Su lenguaje físico es perfecto.  Catherine se tumba despatarrada boca abajo, quejándose de que nunca fue la favorita ni realmente deseada («¡Ella pensaba que yo era la menopausia!»).  Mary es deliberadamente lánguida y defensivamente asexual;  Teresa, un manojo tenso de resentimiento.

Carolina Main, Adam James y Laura Rogers. Foto: Helen Murray

Cuando llega Mike —el novio casado—,  helado y malhumorado tras un largo viaje en tren sin calefacción,  la química cambia.   Adam James está perfecto en su desapego de médico y en esa falta de fiabilidad ya visible respecto a su compromiso con Mary.    Cuando aparece Frank, el de Kulvinder Ghir,  y encuentra a las mujeres histéricas, probándose los horribles vestidos de cóctel de su difunta madre,  se marca una de las mejores entradas cómicas (con discurso incluido) de todo el año,  recién salido de una detestada convención de ventas, con catorce horas de desvíos desde Düsseldorf sentado al lado de una mujer titiritera-para-sordos, chiflada, que no paraba de hablar.  Lo suyo es duro, metido en el negocio familiar de los suplementos de salud:  «Intenta tú vivir a base de grasa de oca y pepinillos en vinagre en alguna democracia emergente» mientras intenta venderles jalea real.

Kulvinder Ghir y Adam James. Foto: Helen Murray

Las grandes frases no dejan de llegar,  y cada personaje tiene al menos un momento de bravura, un aria de las frustraciones de la vida.  Teresa, como Frank predice con tristeza,  sí que se pone «demente» cuando se atiza whisky a morro y suelta el secreto central más triste de la obra, un instante de una energía impactante, muy ortonesca. Catherine por fin recibe una llamada en la que la deja su último restaurador español y se pierde en una rabia solitaria y miserable, mientras las otras, con su lenguaje corporal, dejan claro que no es la primera vez que tiene un colapso así, y los hombres se encogen.  Mary, con su secreto más doloroso ardiéndole siempre bajo la superficie,   por fin se vuelve para plantarle cara a su escurridizo amante médico.  La discusión sobre un posible episodio de vasectomía estando borracho vuelve a rozar a Orton, y por eso mismo es aún mejor.

Todo es espléndido,  incluidos los diseños de lugar y época, maliciosamente precisos, de Anna Reid (¡ay, Yorkshire pijo! ¡ay, la colcha y los armarios con espejos!).  Todo ello sirve a la hermosa escritura de Stephenson con precisión de láser.  Está en cartel hasta el 16 de octubre, y a partir del 27 de este mes dejará de ser con «distancia».  La verdad,  me tienta volver,  solo para sentir a mi alrededor a un público más apretado, riendo y conteniendo el aliento. Así de bien me lo pasé.

La memoria del agua se representa en el Hampstead Theatre hasta el 16 de octubre de 2021 Únete a nuestra lista de correo