CRÍTICA: A Memória da Água, Teatro Hampstead ✭✭✭✭✭

Libby Purves, a nossa TheatreCat residente, analisa The Memory Of Water, agora em cena no Hampstead Theatre.

Adam James, Laura Rogers, Carolina Main, Lucy Black e Kulvinder Ghir. Foto: Helen Murray The Memory Of Water

Hampstead Theatre

Classificação: ✭✭✭✭✭

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Este retrato de três irmãs em constante picardia, a trocar memórias e revelações nos dias que antecedem o funeral da mãe, num inverno nevado de Yorkshire, foi uma descoberta do Hampstead há 25 anos:  uma estreia de Shelagh Stephenson, ela própria uma de cinco irmãs.  Abraçada pelo teatro e apurada à perfeição por Terry Johnson, ganhou um Olivier, seguiu para o West End e para os EUA.  Não perdeu a força.

Lizzy McInnerny. Foto: Helen Murray

À medida que todos vamos rangendo de volta ao modo de plateia ao vivo, há um prazer particular em peças que se podem receber de várias maneiras, consoante o estado de espírito. Neste caso, pode franzir o sobrolho perante a natureza da memória,  o facto de, como observa Sua Majestade a Rainha, “as recordações podem variar”,  e a devastação do Alzheimer.  Em alternativa, sobretudo se for mulher,  pode estremecer com um prazer agridoce perante o retrato duro e instrutivo de um certo fosso geracional do século XX: a falha de entendimento e as pontas de inveja entre mães donas de casa “tradicionais” e filhas profissionais que procuram liberdade e quebram tabus. O fantasma ou a memória da velha Vi, na peça, fala por muitas mães da minha geração com a sua triste frase: “Parece que não consigo apanhar o jeito de nenhuma de vocês”. Ou, como terceira opção, pode simplesmente desfrutar da peça como uma excelente comédia, tão sombria quanto luminosa.

Kulvinder Ghir, Laura Rogers, Carolina Main e Lucy Black. Foto: Helen Murray

O elenco é irrepreensível: Lucy Black é Teresa, nervosa e organizada, casada com o sólido Frank, de Yorkshire;  Laura Rogers é Mary, a sarcástica e brilhante especialista em nervos, que mantém um longo caso com um médico de televisão casado; Carolina Main é a mais nova, Catherine, a ricochetear, indefesa, histérica e hipocondríaca, entre namorados infiéis. Logo no início, quando são apenas as três no quarto materno, com a cama coberta de cetim acolchoado, o rat-a-tat-tat de trocas rápidas é deliciosamente cortante,  temperado pelos absurdos non sequiturs da conversa de raparigas: discussões sobre quem foi “esquecida” num passeio à praia a desviarem-se para falas como “O agente funerário tem uma mão de plástico..”.  A linguagem física delas é perfeita.  Catherine estende-se de pernas para o ar, a gemer que nunca foi a favorita nem verdadeiramente desejada (“Ela achava que eu era a menopausa!”).  Mary é deliberadamente lânguida e defensivamente assexuada;  Teresa, um turbilhão tenso de ressentimento.

Carolina Main, Adam James e Laura Rogers. Foto: Helen Murray

Quando chega Mike—o namorado casado,  gelado e rabugento depois de um longo comboio sem aquecimento,  a química muda.   Adam James é perfeito na sua distância de médico e na já visível falta de fiabilidade quanto ao compromisso com Mary.    Quando aparece o Frank de Kulvinder Ghir,  e encontra as mulheres em histeria a experimentar os horríveis vestidos de cocktail da mãe morta,  ele tem um dos melhores discursos de entrada cómica de todo o ano,  acabado de regressar de uma odiada convenção de vendas, catorze horas desviadas desde Düsseldorf sentado ao lado de uma louca marionetista-para-surdos que falava.  A vida dele é dura, no negócio familiar de suplementos de saúde:  “Experimente viver a gordura de ganso e pepinos em conserva numa qualquer democracia emergente” enquanto tenta vender-lhes geleia real.

Kulvinder Ghir e Adam James. Foto: Helen Murray

As grandes falas não param,  e cada personagem tem pelo menos um momento de bravura, uma ária das frustrações da vida.  Teresa, como Frank tristemente prevê,  fica mesmo “demente” ao beber whisky a golos diretamente da garrafa e ao revelar o segredo central mais triste da peça — um momento ortonesco na sua energia chocante. Catherine acaba por receber uma chamada a “despachar” dela por parte do mais recente restaurateur espanhol e perde-se numa raiva solitária e miserável, enquanto as outras, pela linguagem corporal, deixam claro que não é o primeiro colapso do género, e os homens encolhem-se.  Mary, com o seu segredo mais triste sempre a arder sob a superfície,   finalmente vira-se para confrontar o seu escorregadio amante médico.  A discussão sobre um episódio de vasectomia possivelmente regado a álcool volta a roçar Orton — e fica tanto melhor por isso.

Está tudo soberbo,  incluindo os cenários deliciosamente específicos de lugar e época de Anna Reid (ah, Yorkshire chique! Oh, a colcha da cama e os roupeiros espelhados!).  Tudo serve a belíssima escrita de Stephenson com precisão de laser.  Está em cena até 16 de outubro e, depois do dia 27 deste mês, deixará de ser com “distanciamento”.  Na verdade,  apetece-me voltar,  só para sentir uma plateia mais cheia a rir e a suspirar à minha volta. Foi mesmo assim tão divertido.

The Memory Of Water está em cena no Hampstead Theatre até 16 de outubro de 2021 Junte-se à nossa lista de emails