RESEÑA: Pass Over, Kiln Theatre Londres ✭✭✭✭

Julian Eaves reseña la obra de Antoinette Nwandu, Pass Over, actualmente en cartel en el Kiln Theatre de Londres.

Paapa Essiedu y Gershwyn Eustache Jnr. Foto: Marc Brenner Pass Over

Kiln Theatre

19 de febrero de 2020

4 estrellas

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En el corazón de la espantosa visión de Antoinette Nwandu sobre la inutilidad de la vida de la clase trabajadora afroamericana late una amarga desesperación: un sombrío sermón de 70 minutos sobre el fracaso del movimiento por los Derechos Civiles en Estados Unidos.  Observamos, impotentes, cómo dos hombres, Moses (Paapa Essiedu) y Kitch (Gershwyn Eustache, Jnr.), dejan pasar los días atrapados en una rutina beckettiana, donde se repiten, una y otra vez, rituales sin rumbo, incapaces de disimular el vacío de su existencia.  Se pican, sueltan chistes, el público se ríe, pero en ese toma y daca no hay alegría, no hay calidez y —por encima de todo— no hay esperanza.  A muchos espectadores les cuesta un rato asimilar ese mensaje desolador, pero a mí me resultó evidente desde el principio.

Paapa Essiedu. Foto: Marc Brenner

El diseñador Robert Jones les ha dado un entorno lo bastante realista en el que habitar: una esquina de calle destartalada, venida a menos.  Pero la ausencia de cualquier otra persona en su mundo debería ser una pista de que no hay nada «real» en nada de lo que dicen o hacen.  Aunque no paran de hablar, no llegamos a saber gran cosa sobre ellos.  No creo que estén pensados para entenderse como «reales», pero sus circunstancias sí lo son.  Es casi como si su posición social les hubiera despojado de toda personalidad auténtica.  Y, aun así, reciben visitas.  Dos, de hecho, que se complementan.  Una es un reluciente y nacarado regreso a los años 20, alegre de manera zalamera, Master (o Mister, como aparece en el programa), que irrumpe como un personaje de cuento, perdido por el barrio, con un mantel de cuadros rojos y blancos sobre una cesta de viandas para su abuelita y una coqueta gorra de béisbol roja que bien podría llevar bordado un «Make America Great Again»; luego aparece su opuesto total: la presencia demoníaca y vestida de negro de Ossifer, un policía despiadado, fuertemente armado, con apetito de opresión y crueldad.  Con ingenio, ambos están interpretados por el mismo actor, el escalofriantemente preciso Alexander Eliot; y, con una inevitabilidad implacable, esas visitas terminan por fundirse en una terrible amalgama, que conduce al desenlace de este conciso y mísero drama.

Gershwyn Eustache Jnr. Foto: Marc Brenner

No es que la negrura domine para la mayoría.  Las bromas gamberras y la energía desbordante de las interpretaciones de Essiedu y Eustache enmascaran —para la mayor parte del patio de butacas, por lo que pude percibir— la verdad hueca del destino del que no pueden escapar.  La directora (y directora artística de este teatro), Indhu Rubasingham, mantiene su parloteo espumoso y ligero, pero a mí ese toque amable no me convenció ni un instante.  Hay demasiado realismo despiadado en los pocos detalles visuales del decorado como para olvidar qué horrores han llevado a estos personajes hasta donde están, y qué falta absoluta de alternativas los mantiene allí.  El festín suntuoso que se sirve a estas víctimas hambrientas parece, simplemente, una «última cena» ofrecida a los condenados a muerte.  Y un ensayo mordazmente duro en el programa nos recuerda —una vez más— la omnipresencia de la violencia infligida a los afroamericanos en la llamada Tierra de la Libertad.

Paapa Essiedu y Alexander Eliot. Foto: Marc Brenner La iluminación de Oliver Fenwick y la composición y el diseño de sonido de Ben y Max Ringham, junto con algunos movimientos casi de ballet de Lanre Malaolu, completan la elegante puesta en escena de esta mirada aterradoramente oscura y lúgubre a los bajos fondos de nuestro poderoso vecino al otro lado del Atlántico.  Es un logro formidable.  Mirando hacia adelante —algo que la propia obra no hace realmente—, el año que viene el Kiln presentará mucha más nueva dramaturgia, pero con una mayor parte procedente de estas islas.  Así que, quizá como aperitivo para mirarnos a nosotros mismos larga y seriamente, esta obra apunta a que se dirán palabras bastante duras.  Ojalá, aunque este drama en particular no ofrezca mucho —o nada— en forma de aliento.  Aunque en el programa se cita a James Baldwin —figura icónica del movimiento por los Derechos Civiles en Estados Unidos—, Nwandu no permite que ninguno de sus personajes experimente ningún cambio o transformación positiva.  Simplemente fracasan.  Todos.  Y su historia es un poema de derrota.

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