CRÍTICA: A Pousada do Cavalo Branco, Teatro Renaissance Berlim ✭✭✭✭✭

Julian Eaves critica The White Horse Inn, actualmente em cena no Renaissance Theater, em Berlim.

The White Horse Inn (Im Weissen Roessl)Renaissance Theater, Berlim 5 Estrelas Reservar bilhetes Quando esta opereta grandiloquente (ou comédia musical) surgiu pela primeira vez, em 1930, tornou-se uma sensação internacional.  Traduzida de imediato para inglês e bastante ampliada com muito material novo, transferiu-se no ano seguinte para o London Coliseum, onde se manteve em cena durante 651 representações — uma longa temporada para a época — e ofereceu o hoje inimaginável espectáculo de um elenco de 160 intérpretes, três bandas e um enorme coro.  Cameron Macintosh estará presumivelmente ainda a tentar perceber como conseguiu também recuperar o seu orçamento total de £60.000 ainda antes de estrear.  Recheada de melodias esplêndidas de Ralph Benatzky, Robert Stolz e Bruno Granichstaedten, com letras literárias e poéticas de Robert Gilbert e um libreto de Hans Mueller-Einigen e Erik Charrell a partir de uma peça original de Oscar Blumenthal e Gustav Kadelberg, é um testemunho de colaboração bem-sucedida.  Mas a última vez que provavelmente ouviu falar dela foi quando surgia aqui e ali em piadas de artistas como Hinge and Brackett, como símbolo de tudo o que já se esbateu no passado, um objecto de embaraçada troça. Nada disso o poderia preparar para o que o empreendedor Renaissance Theater, em Berlim, ressuscitou.  O êxito surpresa da temporada de verão do ano passado, regressa este agosto e voltará, certamente, a ser enormemente popular.  Mas numa forma e com uma abordagem que não podiam estar mais distantes da sua manifestação original. Com um elenco de apenas nove, o espectáculo começa tal como pretende continuar: subvertendo todas e cada uma das ideias pré-concebidas que possa ter trazido consigo para o teatro.  Numa espécie de crepúsculo lânguido, a companhia — numa mistura de indumentária austríaca contemporânea e tradicional — pousa na borda do palco, com os pés a baloiçar em direcção ao público, e entrega a canção mais famosa do espectáculo, outrora conhecida como uma valsa retumbante, como uma canção de embalar sussurrada, ofegante.  Uma soprano entusiasma-se e quer aumentar o volume, mas o resto do ensemble puxa-lhe o freio: essa é a primeira piada da produção — e há muitas mais a seguir —, mas todas servem o mesmo propósito ponderado: fazer-nos parar, ouvir e prestar atenção ao que está a acontecer e a como as pessoas se comportam.  Assim, ouvimos cada palavra do texto primorosamente trabalhado (Hannah Arendt era uma grande admiradora de Gilbert, comparando-o a nada menos do que Heinrich Heine) e somos projectados para um mundo luxuriantemente imaginado, onde os sonhos de facto se tornam realidade.  E, no entanto, é também um mundo em que temos de estar muito conscientes da nossa conduta e das nossas interacções uns com os outros.  É uma abertura brilhante do encenador Torsten Fischer, a primeira de muitas jogadas de mestre que fazem desta produção uma das mais marcadamente memoráveis que já vi. À medida que a iluminação meticulosa de Gerhard Littau se eleva, vemos não só o brilhante cenário de Herbert Schaefer e Vasilis Triantafillopoulos — o interior em madeira de uma estalagem alpina de proporções generosas, embora ainda simples e acolhedora —, mas também a banda folclórica de cinco elementos em palco que nos levará numa viagem musical inesquecível: uma espécie de mini-orquestra com piano, acordeão, viola, harmónica (Harry Ermer — também director musical e arranjador), percussão, saltério, flauta (Volker Fry), violoncelo, trompete (Johannes Severin), violinos (Angelika Feckl), com contrabaixo e tuba (Otwin Zipp/Dirk Schmigotzki).  Nas mãos destes notáveis músicos, a partitura, preservando fielmente as linhas vocais cantadas das personagens (e referenciando ocasionalmente alguns dos muitos episódios corais densamente escritos, onde a harmonia a seis vozes era mais regra do que excepção), atravessa uma variedade caleidoscópica de estilos e linguagens musicais, abrangendo tudo desde hinos a rap, passando por folk, Schlager, rock'n'roll e, claro, os ritmos familiares da opereta austro-germânica. É uma viagem tão revigorante e emocionante como qualquer caminhada pelas colinas e montanhas do Salzkammergut que rodeiam o bonito Wolfgangsee, junto à sua margem apertada onde se aninhava o outrora delicado “grand hotel” do título, há muito demolido e substituído por um edifício gargantuesco mais adequado para acolher os milhares de visitantes famintos de nostalgia que ali acorrem todos os verões — e entre os quais tenho o prazer de me poder contar.  Mas este espectáculo permite-lhe ver para lá do brilho do sol nas águas do lago; permite-lhe olhar para dentro do coração daqueles que aqui vivem e trabalham, e daqueles que apenas passam na sua migração sazonal.  Excepcional entre estes é a personagem central — e o principal atractivo para quem quer ver este espectáculo — o horrível Sigismund Suelzheimer, uma caricatura grotesca do “spiesser”, o berlinense de classe média, que uma vez por ano quer fugir à sujidade e ao cinzentismo da grande cidade e refugiar-se num idílio rural... com a condição de que tudo, e isso significa absolutamente tudo, permaneça exactamente como ele tinha em Berlim.  A impossibilidade de concretizar esta fantasia é o motor principal que impulsiona a comédia da narrativa, e é um enorme prazer estar numa sala cheia de berlinenses a verem-se espelhados nesta figura e a rirem-se não só da sua, mas também da própria importância e teimosa inflexibilidade.  Na verdade, deixa de ser teatro e torna-se mais parecido com terapia de grupo. À volta desta personalidade irresistível — a quem Ralph Morgenstern dá uma credibilidade estrondosa na sua interpretação incandescente (interpretando-o como uma espécie de mistura entre o Rei Lear e Don Pasquale) — gira um sistema de outros fascinantes retratos de carácter.  A proprietária do estabelecimento, Josepha (Winnie Boewe, uma presença com que se conta), está mais do que disposta a misturar negócios com prazer, mas faz-se difícil às atenções do seu empregado de mesa, Leopold (o belíssimo e melodioso Andreas Bieber), preferindo o hóspede socialmente superior, o advogado Dr. Otto Siedler (o elegante Tonio Arango), que por acaso representa o pai de... Suelzheimer, que de imediato desenvolve ele próprio interesse pela estalajadeira.  O enredo complica-se com o afecto nascente entre o Leopold preterido e Ottilie (a deliciosa soubrette Annemarie Bruentjen), filha de outro hóspede, o industrial Wilhelm Giesecke (uma representação ainda mais grotesca da fanfarronice burguesa prussiana, Boris Aljinovic), que por sua vez quer casá-la com Suelzheimer, transformando assim uma rivalidade empresarial numa fusão.  Assim, está montado o cenário para muitas complicações românticas, para não dizer farsa.  A sequência narrativa está perfeitamente entrelaçada com uma sucessão de números musicais encantadores e maravilhosamente característicos, aos quais a coreografia de Karl Alfred Schreiner se adapta brilhantemente aos padrões mutáveis das suas ligações e fortunas e se sincroniza na perfeição com o ritmo hábil de Fischer nos volteios e reviravoltas da comédia.  A versátil companhia fica completa com outro hóspede, o Professor Hinzelmann (Walter Kreye), Klaerchen, sua filha (Nadine Schori), e o prodígio do iodele que é Angelika Milster (em vários papéis). Também não precisa de falar alemão fluentemente para acompanhar tudo isto: são projectados surtítulos em inglês para todos verem, embora tenha de ser rápido a lê-los; o diálogo é vertiginoso e está carregado de piadas.  Há até a misteriosa aparição do antigo imperador e rei austro-húngaro, o arquiduque Franz-Joseph II.  A sua “manifestação” assume um tom quase místico, uma aparição de uma era passada, quase um deus ex machina que chega para endireitar a trama e tornar possível um final feliz.  Volta a lembrar-nos aquela abertura penumbrosa: aqui, em Wolfgangsee, oscilamos no limiar entre este mundo e outro, um mundo de pura felicidade, onde perdemos o coração, e que — quando partimos — sente a nossa falta num amargurado e doce aperto de separação.  Tal como o próprio acto do coito, a tristeza pelo fim das férias apenas serve para intensificar a nossa deliciosa apreciação das suas alegrias e reforça o nosso desejo de repetir a experiência.  No próximo verão!

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