CRÍTICA: Peggy For You, Hampstead Theatre ✭✭✭✭

A nossa própria theatreCat Libby Purves foi ver Peggy For You no Hampstead Theatre.

Peggy For You

Hampstead Theatre

4 estrelas

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Estendida nas horas pequenas no sofá do seu escritório, sob uma parede de cartazes dos muitos espectáculos dos seus clientes — famosos e esquecidos —  Peggy acaba de regressar de desenrascar um cliente. As esquadras, conclui, são interessantes: toda a gente devia ir.  Um guião escapa-lhe das mãos quando ela agarra noutro. “Maravilhosamente escrito.  Esse é mesmo o problema”.  De novo de pé, descalça, depressa afasta quem quer que os seus queridos clientes se “prostituam” por Hollywood por pouco dinheiro. “Atingiu novos níveis de impertinência até para um americano… discuta isso com os seus colegas-chulos”. A assistente Tessa chega,  para tomar nota de um recado mordaz para  “aquele bispo horrível… mandou-me a peça dele, voltou a dactilografar o título, finge que a reescreveu”.  Houve alguma confusão com cheques enviados para as pessoas erradas aos seus dois Alans de Yorkshire, Ayckbourn e Plater.  Ela presume que vivam perto, Hull e Scarborough, certamente praticamente ao lado…?

É o Alan de Hull (Plater!) quem escreveu esta peça de 1999 sobre Peggy Ramsay, parteira e defensora dos melhores dramaturgos do século XX.  O Alan de Scarborough, ao lê-la pela primeira vez,  disse que revelava tanto sobre o lado prático que era como convidar os críticos para o seu quarto.    Pois bem, se gosta de teatro,  este é um convite a não perder: entre! Tamsin Greig, elegante como uma anaconda e tão implacável quanto, é por si só um verdadeiro regalo; e Plater garante tanto comédia como ideias densas e essenciais nas interacções dela com a secretária sofredora (Danusia Samal) e três dramaturgos clientes — imaginários, mas inspirados nele próprio e em lembranças de outros.  O primeiro é Simon,  Josh Finan como um jovem desajeitado de 21 anos, com uma mistura vencedora de timidez e aquela autoconfiança artística impetuosa que não só lhe envia a sua peça “Sombras do Nada”, como exige que ela vá ver, nessa mesma noite, uma apresentação em versão de trabalho num pub.  Ela aceita, desvalorizando o novo Uncle Vanya do National Theatre, porque conhece a peça tão bem que praticamente podia cantar em uníssono.  E,  com uma farpa deliciosa, diz que estes eventos tendem a “pôr cinquenta mil libras de cenografia entre o público e a peça”, e que os jovens encenadores deviam ser mantidos afastados de “conceitos”.  Glorioso.

Qualquer peça sobre uma pessoa real tem de ser, disse ela uma vez, um monte de mentiras; mas estas mentiras são memórias, apreciações, sabores intensos pelos quais a sua sombra deveria estar grata a Plater.  Não só pelas reminiscências que devem ser verdadeiras; Orson Welles a comer todos os biscoitos, Ionesco a fazer amor apaixonadamente e a ofender-se com igual paixão, Sam Beckett em Paris “a duas ruas do meu abortista”.

O segundo dramaturgo é Philip, um Jos Vantyler suave como um cliente na fase de menino-dourado:  na Broadway e no West End, a levá-la a almoçar, a anunciar o seu noivado.  Ela não o trata nem melhor nem pior do que o jovem Simon. Como este fez a rara e traiçoeira pergunta “O que É uma peça?”, ela atira-lha de volta e obtém alguns clichês artísticos — “Uma celebração da nossa humanidade. Uma mensagem para o futuro…” etc.  Mas a melhor resposta já tinha surgido antes, quando ela meditou sobre a ponte Humber:  parte-se na neblina sem saber onde aquilo vai dar; depois o nevoeiro abre e chegámos a algum lugar.  Isso corta a respiração; assim como um momento extraordinário em que ela cita Henry IV, Parte 2,  e a rejeição de Falstaff: “I know thee not, old man” (“Não te conheço, velho”).

Isso é habilidoso.  Antecipando o núcleo duro da peça. Na primeira metade,  temi que fosse apenas uma divertida banda de tributo a Peggy e ao seu tempo, queridos a toda a hora.  Mas o terceiro cliente é Trevor Fox, endurecido, Geordie, farto dela, a dar a sua demissão, recusando-se a ser deslumbrado pelas suas distracções caprichosas. É o único capaz de a calar, com um devastador “Eu não era fã da verdadeira Lucille Ball”  — então porquê uma “imitação barata”?  Ele está furioso com a suposição dela (clara nas suas relações com o noivo Philip) de que a vida tem de ser vivida caoticamente para que exista arte.

O nevoeiro está a dissipar-se; aproximamo-nos da revelação no fim da ponte.  Com todos os queridos e o humor,  precisamos de ver (e amar, e perdoar por amor à arte) a lasca vital de gelo no coração dela.  Chamadas de jornais dão conta do suicídio alcoolizado de outro cliente,  e Tessa, genuinamente abalada,  é instruída a negociar os honorários dos obituários com colegas clientes.  Peggy limita-se a dizer que o homem tinha deixado de escrever. Não lhe importa. “Eu não respeito escritores, respeito o trabalho deles”.  Pergunta a Henry pelo obituário e, quando ele rosna “Eu não danço sobre túmulos por dinheiro”, ela responde “Não vale a pena fazê-lo por diversão”.

Mas uma apologia resgata-a para o nosso amor exasperado e impressionado. Percorrendo as prateleiras apinhadas de peças, ela aponta que a sua mente está cheia — constantemente cheia — de todo o tipo de drama:  novas leituras de Romeo and Juliet, ritos de passagem, “dois psiquiatras a enlouquecer em salas adjacentes, Casanova Encontra O Inspector Geral, passado em Woking…”.

Oh, sim. Acho que já vi a maioria.  Toda a honra para quem escreve peças e para quem as financia, mas também se deve um tributo especial a quem as descobre, incentiva, defende e vende.  Isto, acho eu, é isso mesmo.  Adorei cada minuto.

Em cena no Hampstead Theatre até 29 de Janeiro de 2022