CRÍTICA: Leopoldstadt, Wyndham's Theatre, Londres ✭✭✭✭

Ray Rackham critica a nova peça de Tom Stoppard, Leopoldstadt, atualmente em cena no Wyndham's Theatre, em Londres.

O elenco de Leopoldstadt. Foto: Marc Brenner

Wyndham's Theatre, Londres

4 estrelas

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Há muito a aplaudir na mais recente — e possivelmente última — peça de Tom Stoppard, LEOPOLDSTADT. Aliás, talvez até demais: a viagem de seis décadas da família Merz, em Viena, abrange muito terreno e mais de duas dezenas de personagens; começa com o acender das luzes da árvore de Natal em 1899 e termina, em 1955, com três personagens a enfrentar revelações do pós-Holocausto. Mas aqui o excesso surge como um bem-vindo e apropriado embaraço de riqueza; tão fiel ao amplo arco temporal quanto aos temas essenciais que o atravessam.

O elenco de Leopoldstadt. Foto: Marc Brenner

Em termos conceptuais, LEOPOLDSTADT é fascinante: seguimos Adrian Scarborough e Faye Castelow nos papéis de Herman e Gretl Merz, um destacado industrial vienense e a sua esposa católica, enquanto, no virar do século XX, tentam integrar-se na alta sociedade de Viena. Numa reunião familiar de grandes dimensões, ouve-se repetidamente a expressão “católico, de ascendência judaica”, enquanto os membros mais velhos — ou mais ortodoxos — da família Merz se debatem para perceber como alguém pode ser ambas as coisas ao mesmo tempo (enquanto eles próprios se preocupam com a decoração de uma árvore de Natal). Avançamos duas décadas e encontramos as personagens no auge dos loucos anos vinte; quem estava no esplendor da vida começa a ficar grisalho e a mostrar sinais de idade, e os filhos Merz e os primos já são adultos. A Áustria foi devastada pela Grande Guerra e as marcas ficam bem vincadas em cada elemento da família Merz — tanto no corpo como no espírito. O espectro da assimilação paira sobre a família, como um parente indesejado no bris ao qual se reuniram para celebrar. Ainda assim, as questões mais importantes do momento continuam a ser as da identidade e do pertença; e é aqui que o diálogo de Stoppard, afiadíssimo e lúcido, consegue dizer tanto enquanto parece dizer pouco. Ouvimos o estrondo de um avião de combate e o som de botas militares, e damos por nós em Viena, 1938; onde a peça — e o destino de todas as personagens — toma um rumo devastadoramente angustiante.

Caroline Gruber e Clara Francis. Foto: Marc Brenner

LEOPOLDSTADT é daquelas raras peças que se tornam melhores pela soma das suas partes muito distintas. Desde Patrick Marber, que conduz com perícia uma encenação capaz de saltar décadas e ainda assim manter-se plenamente coerente, até ao desenho de som de Adam Cork, surpreendentemente aterrador e de uma agilidade notável, a peça é um feito impressionante de realização teatral e intelectual — com a majestade e a eminência que se esperariam do octogenário Stoppard. Fala de forma mais eloquente quando as personagens filosofam em vez de debaterem (há uma cena maravilhosa em que a avó Emília de Caroline Gruber, com um tom impecável, lamenta os rostos esquecidos num álbum de fotografias de família) e depois transcende os esperados “stoppardismos” rumo ao caos e ao terror quando a família Merz é confrontada com os horrores e a tragédia da Noite de Cristal e do que se lhe segue.

Faye Castelow e Adrian Scarborough. Foto: Marc Brenner

Scarborough e Castelow lideram um impressionante elenco de personagens por quem passamos a sentir um verdadeiro carinho — e muito, na verdade; a relação entre Eva e Ludwig, interpretados por Alexis Zegerman e Ed Stoppard, é tão deliciosamente credível nas cenas iniciais que o público da noite de estreia soltou um suspiro audível quando o civil nazi, calculista e aterrador, de Mark Edel-Hunt, voltou a sua atenção para eles. É porque conseguimos adivinhar o destino que os espera, mesmo enquanto estamos sentados a desejar que não seja assim. Quando, após os horrores dos anos 40, restam apenas três membros da família Merz, sentimos um luto genuíno, ao descobrirmos o destino daqueles cujas vidas acompanhámos durante quarenta anos: ‘Auschwitz, suicídio, Auschwitz, marcha da morte, Auschwitz, Auschwitz, Auschwitz’.

Mark Edel Hunt. Foto: Marc Brenner

Embora a peça não seja biográfica, elementos da própria herança judaica de Stoppard foram claramente entrelaçados na tapeçaria de temas e acontecimentos a que assistimos; e, embora Stoppard não estabeleça uma ligação alegórica óbvia entre esses eventos e a sociedade contemporânea, uma lente de 2020 espreita nas sombras do belíssimo e imponente cenário de Richard Hudson. A obra, muitas vezes, reflete questões que o mundo enfrenta hoje, sem sequer tentar — o que, de alguma forma, a torna ainda mais comovente. E, ainda assim, nunca perde por completo o seu humor. Numa coda de um rigor exquisito, dos três sobreviventes da família Merz apenas um passou pelos horrores do Holocausto (os outros dois emigraram para a Grã-Bretanha e para a América). A ironia de esses dois emigrantes terem uma linhagem judaica mais forte não lhe passa ao lado: “Eu sou só três quartos judeu; tu és a catástrofe completa”.

Catástrofe é coisa que esta peça não é. É uma obra de teatro delicadamente matizada, assombrosamente tocante e importante. Por favor, vá vê-la!

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