RESEÑA: Leopoldstadt, Teatro Wyndham, Londres ✭✭✭✭

Ray Rackham reseña la nueva obra de Tom Stoppard, Leopoldstadt, que se representa actualmente en el Wyndham's Theatre de Londres.

El reparto de Leopoldstadt. Foto: Marc Brenner Leopoldstadt

Wyndham's Theatre, Londres

4 estrellas

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Hay mucho que aplaudir en la última —y muy posiblemente la última de verdad— obra de Tom Stoppard, LEOPOLDSTADT. De hecho, quizá demasiado, porque el viaje de seis décadas de la familia Merz en Viena abarca un terreno inmenso y reúne a más de dos docenas de personajes: comienza con el encendido del árbol de Navidad en 1899 y concluye, en 1955, con tres personajes enfrentándose a revelaciones posteriores al Holocausto. Pero aquí el exceso se traduce en una bienvenida —y acertada— abundancia de riqueza dramática; tan fiel al amplio arco temporal como a los temas fundamentales que lo atraviesan.

El reparto de Leopoldstadt. Foto: Marc Brenner

En lo conceptual, LEOPOLDSTADT es fascinante: seguimos a Adrian Scarborough y Faye Castelow como Herman y Gretl Merz, un destacado industrial vienés y su esposa católica, mientras intentan, a comienzos del siglo XX, integrarse en la alta sociedad vienesa. En una reunión familiar de dimensiones descomunales se repite el término «católica, de ascendencia judía», mientras los miembros más mayores —o más ortodoxos— de la familia Merz se esfuerzan por comprender cómo alguien puede ser ambas cosas a la vez (mientras ellos mismos se afanan con la decoración del árbol de Navidad). Avanzamos dos décadas y encontramos a nuestros personajes en pleno auge de los felices años veinte: quienes están en la flor de la vida ya encanecen y muestran señales de envejecimiento; los hijos Merz y sus primos se han hecho adultos. Austria ha quedado devastada por la Gran Guerra, y el daño está claramente grabado en cada miembro de la familia Merz, tanto en lo físico como en lo espiritual. El espectro de la asimilación planea sobre la familia, como un pariente no deseado en el bris al que se han reunido para celebrar. Y, sin embargo, las cuestiones más importantes del momento siguen siendo las de identidad y pertenencia; y es aquí donde el diálogo, afilado y extraordinariamente preciso, de Stoppard logra decir muchísimo diciendo muy poco. Oímos el rugido de un avión de combate y el sonido de las botas militares, y de pronto estamos en la Viena de 1938; donde la obra —y el destino de todos los personajes— toma un giro devastadoramente sobrecogedor.

Caroline Gruber y Clara Francis. Foto: Marc Brenner

LEOPOLDSTADT es de esas obras raras que mejoran gracias a la suma de sus partes, tan claramente diferenciadas. Desde cómo Patrick Marber permite con destreza que la puesta en escena salte décadas sin perder la coherencia, hasta el diseño de sonido de Adam Cork, sorprendentemente aterrador y de una agilidad impecable, la obra es un logro impresionante tanto teatral como intelectual; con el aire de majestuosidad y autoridad que cabría esperar del Stoppard octogenario. Habla con mayor elocuencia cuando los personajes filosofan, más que cuando discuten (hay una escena maravillosa en la que la abuela Emilia de Caroline Gruber, medida al milímetro, llora por los rostros olvidados en un álbum familiar) y luego trasciende los habituales «stoppardismos» para adentrarse en el caos y el terror cuando la familia Merz se enfrenta a los horrores y la tragedia de la Noche de los Cristales Rotos y lo que viene después.

Faye Castelow y Adrian Scarborough. Foto: Marc Brenner

Scarborough y Castelow lideran un impresionante reparto coral de personajes a los que llegamos a querer —mucho, de hecho—; la relación entre Eva y Ludwig, interpretados por Alexis Zegerman y Ed Stoppard, resulta tan deliciosamente verosímil en las primeras escenas que el público de la noche de prensa contuvo el aliento cuando el civil nazi, calculador y aterrador, de Mark Edel-Hunt posó su atención sobre ellos. Es porque podemos intuir su destino, incluso mientras estamos sentados deseando con todas nuestras fuerzas que no sea así. Cuando, tras los horrores de los años cuarenta, solo quedan tres miembros de la familia Merz, sentimos una pena auténtica, y entonces conocemos el destino de aquellos cuyas vidas hemos seguido durante cuarenta años: «Auschwitz, suicidio, Auschwitz, marcha de la muerte, Auschwitz, Auschwitz, Auschwitz».

Mark Edel Hunt. Foto: Marc Brenner

Aunque la obra no es biográfica, elementos de la propia herencia judía de Stoppard están claramente entretejidos en el tapiz de temas y acontecimientos que presenciamos; y, aunque Stoppard no establece una conexión alegórica evidente entre esos hechos y la sociedad actual, una mirada desde 2020 se intuye en las sombras del hermoso y contundente decorado de Richard Hudson. La pieza sostiene a menudo un espejo a los problemas a los que se enfrenta el mundo hoy, sin siquiera intentarlo; lo que, de algún modo, lo vuelve aún más conmovedor. Y, aun así, nunca pierde del todo el sentido del humor. En una coda exquisitamente calibrada, de los tres miembros supervivientes de la familia Merz solo uno soportó los horrores del Holocausto (los otros dos emigraron a Reino Unido y a Estados Unidos). La ironía de que esos dos emigrados tengan un linaje judío más marcado no se le escapa: «Yo solo soy tres cuartas partes judío; tú eres la catástrofe completa».

Una catástrofe, esta obra no lo es. Es una pieza de teatro delicadamente matizada, de una emotividad inquietante e imprescindible. Por favor, ¡id a verla!

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