RESEÑA: La Mano de Dios, Talking Heads, iPlayer ✭✭✭✭

Paul T Davies reseña a Kristin Scott Thomas en The Hand of God, de Alan Bennett, presentada como parte de la serie Talking Heads, ya disponible en streaming en BBC iPlayer.

Kristin Scott Thomas en The Hand of God (Talking Heads) Talking Heads: The Hand of God.

Ya disponible en streaming en BBC iPlayer

4 estrellas

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Más ligera que algunas de las últimas piezas de Talking Heads, siempre había considerado The Hand of God como la más floja de la serie. Por dos motivos principales: uno, que Celia es un personaje enormemente esnob y poco simpático; y otro, que me cuesta creerme el gran desenlace. (Si nunca la has visto, esta reseña puede/va a contener spoilers). Sin embargo, Kristin Scott Thomas está tan perfecta como Celia —actuando un poco a contracorriente de lo habitual— que su fachada fría y altiva empieza a escapársele entre los dedos como una antigüedad de incalculable valor.

Celia ve su tienda de antigüedades como su reino particular de lo refinado. Se muestra mordaz con los clientes que le traen piezas y presumen de lo mucho que “decían” que valían en Antiques Roadshow, porque Celia ni siquiera tiene televisor. Hace “buen mobiliario rústico”, relojes (porque su difunto marido estaba en desactivación de explosivos),  y cerámicas de época; jamás vendería ositos de peluche; jamás se dedicaría a cosas secundarias como chutneys y mermeladas; estudia a la competencia como un halcón y asegura estar prevenida contra los clientes que practican “el timo más viejo del mundo”. Ve a la señorita Ventrice asomándose por su escaparate y, como hace a lo largo de todo el monólogo, enumera las joyas que le ha quitado y el precioso broche camafeo que lleva puesto, y comenta que se la ve un poco frágil. En un abrir y cerrar de ojos está junto a la cama de la enferma (que inspecciona con ojo experto), inventariando los tesoros de cada habitación y esperando echarle mano a unas cuantas piezas. Entonces aparece una sobrina perdida hace mucho, se queda con la herencia y le da a Celia, como compensación por su tiempo, una caja llena de “cachivaches”. Un bonito marco de fotos, con un boceto feo dentro. Se lo vende por 100 £ a un joven y se alegra muchísimo, además del extra de que él volverá por la mesa de la rectoría que no ha conseguido colocar en más de un año. Claro que él le ha hecho el timo más viejo del libro y el boceto es un Miguel Ángel temprano de la mano de Dios, que vale millones.

Sigo encontrando difícil aceptar que eso estuviera en una caja en la casa de campo de una señora mayor, y que Celia —aunque la pintura no sea lo suyo y nunca haya visto el inicio de The South Bank Show para reconocer el dedo— no hubiera sospechado su valor. No obstante, Scott Thomas encadena brillantemente una sucesión de sonrisas que transmiten la caída de Celia desde su altivez. La sonrisa condescendiente que dedica a los clientes; la auténtica alegría cuando cree que ha vendido la mesa y, además, se lleva un inesperado extra con el marco; y la sonrisa falsa, quebrada, que le ofrece a la cámara cuando revela los millones que dejó pasar por su tienda. Se tira de las mangas de su jersey apagado, de aspecto más barato, y mira hacia las mermeladas y los chutneys que ahora vende. Su tienda está ahora llena de gente que quiere echar un vistazo. Es una pieza bellamente construida, magníficamente concebida, y la dirección de Jonathan Kent va apagando poco a poco a Celia a medida que se desarrolla la escena final. Me equivoqué al juzgarla en su momento, y esta versión hace que la obra brille de verdad. Solo espero que no todos los anticuarios sean como Celia….

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