CRÍTICA: Stevie, Teatro de Hampstead ✭✭✭

Stevie

Teatro Hampstead

17 de março de 2015

3 Estrelas

Existem duas coisas bastante notáveis sobre Stevie, a peça de 1977 de Hugh Whitemore sobre a poeta Stevie Smith, que, revivida pelo Chichester Festival Theatre na temporada passada, agora está em cartaz no Teatro Hampstead em Londres. A produção lindamente avaliada de Christopher Morahan fornece uma terceira coisa notável.

A primeira é a alquimia que Whitemore usa para entrelaçar poesia e prosa, formando uma narrativa gentil, reflexiva e perspicaz. Freqüentemente, é impossível saber quando um diálogo termina e um trecho de poesia começa. Em parte, isso se deve a uma entrega impecável. Mas, mais do que isso, é um método eficaz para o dramaturgo estabelecer o pequeno ambiente doméstico nos subúrbios de classe média onde a poeta escreveu seu legado.

A peça trata tanto da poeta quanto da poesia. Ao estabelecer que tipo de pessoa Stevie era e como ela vivia e escrevia, Whitemore fornece contexto para iluminar essa escrita; ao usar parte da própria poesia para alcançar esse fim, o efeito permite tanto a compreensão do grande quanto do pequeno quadro, um senso de perspectiva que é nostálgico e revelador. A natureza factual da entrega de grande parte da poesia completa o efeito: longe de ser uma forma de arte arcaica, especializada e erudita, a poesia é possível em qualquer lugar e para todos.

A segunda coisa notável é a natureza de bravura do papel de Stevie. Não é Hamlet ou Medeia, mas é um papel enorme, cheio de monólogos e exige muito de sua estrela. É um papel quieto e introspectivo: não há assassinatos, estupros, mutilações, tramas de vingança. De fato, dificilmente há uma discussão, sem momento para liberar fúria incandescente em uma demonstração de habilidade Diva. Não. O papel é ponderado, contemplativo, repleto das minúcias de uma vida comum; o tipo de peça onde o choque do Ato Dois é uma escolha entre ouvir sobre um suicídio mal sucedido muito depois do evento ou imaginar qual surpresa Aunt Lion receberá se comer sua salada de presunto. (O creme de leite prevalece!)

O que é notável sobre tudo isso é quão rara é essa escrita hoje em dia. A escrita moderna é obcecada por questões, consequências fatais e grandes ideias: temas cheios de consequências são a ordem do dia. Peças de "Biografia" tendem a não ser muito domésticas no século XXI, mas a grande força da peça de Whitemore é sua domesticidade implacável, a partir da qual uma grande atriz pode liberar suas habilidades e o trabalho de uma grande poeta ser redescoberto. Da ordinariedade gentil, a grandeza é revelada.

A produção de Morahan presenteia Stevie com uma terceira coisa notável: o design perfeito de Simon Higlett. Magnífico em todos os sentidos, desde figurinos impecáveis até o carrinho de bebidas, até a sensação do ambiente suburbano arborizado da casa muito dos anos sessenta que Stevie divide com sua envelhecida Aunt Lion, o design enraíza a peça de maneira sem esforço no tempo e lugar certos, permitindo e convidando tanto a nostalgia quanto a cumplicidade. Todos já viveram ou conheceram alguém que viveu em uma casa como essa. É quente, amigável, normal.

Também é algo a mais. É uma representação poética da casa, não realista. Nem todas as paredes necessárias estão lá; é preciso imaginação para criar a separação entre o corredor e a sala de estar. Mas essa não é a única licença poética em que Higlett confiou. Em um lado do palco, há a sensação de que os juncos (colhidos há muito tempo e colocados em um vaso em cima do piano) tinham alçado voo, espalhando-se ao longo da parede, fundindo-se com o ambiente externo – inicialmente parecem um efeito de papel de parede, mas não é isso. É uma bela evocação do ordinário alçando voo, tornando-se tudo inebriante. Funciona espetacularmente bem como um elemento de fundo para esta história de um poeta suburbano comum.

No papel-título, Zoe Wanamaker está em forma magnífica. Levemente curvada, com os pés sempre em uma postura desajeitada, vestindo roupas simples, quase ultrapassadas, ela se transforma na pequena poeta, semelhante a um pássaro, com habilidade consumada. Ela é totalmente crível como uma mulher fora de lugar no mundo, mas completamente à vontade nos limites de seu lar. Há algo permanentemente nostálgico sobre Wanamaker aqui, e isso é assim, apesar de seu vício em cigarros, sua fala espinhosa, ligeiramente sarcástica, e suas idiossincrasias caprichosas. Não há nada para não gostar em sua performance medida e completamente engajada.

Wanamaker fornece uma aula magistral na arte perdida – recital de poesia. Ela ataca o texto poético com fervor e paixão; mesmo quando está jogando as linhas como sementes lançadas para galinhas, há uma clara acuidade por trás da entrega. Ela capta todo o humor, bem como o insight luminoso que cada linha de verso proporciona, seus olhos brilhando com a intensidade que só a compreensão pode garantir. É um prazer ouvi-la.

Lynda Baron é estupendamente doce como Aunt Lion, a velha solteirona durona que administra a casa onde Stevie vive e que fornece o amor significativo e inquestionável que sustenta Stevie durante seus anos solitários. Ela é maravilhosamente rabugenta sobre as autoridades fiscais e propensa a soltar "bobagens" enquanto cuida das tarefas domésticas, faz um bule de chá ou arrisca uma rápida dose de xerez. É uma atuação deliciosamente ampla, mas profundamente calorosa. Quando a idade alcança Aunt Lion, Baron mostra sua fragilidade e desconforto com a dependência muito claramente; essas cenas entre Baron e Wanamaker doem com a verdade e leve tristeza. O momento com o creme de leite é um para ser apreciado.

Os homens desempenharam pouco mais do que um papel acessório na vida de Stevie, e aspectos disso são resumidos nos três personagens interpretados por Chris Larkin. Seu desempenho como o homem bobo que quer se casar com ela após um encontro sexual tentativo, mas provavelmente ruim, é especialmente bom: ele é irritantemente desajeitado na cena onde quer dissecar a experiência. Menos bem-sucedido é seu amigo/motorista excessivamente afetado de Stevie, que parece modelado em Maggie Smith no modo completo de pérolas apertadas, mas isso diz mais sobre a cena em si, que poderia ser retirada da peça sem qualquer perda significativa.

Mas o melhor momento de Larkin vem quando ele recita Drowning, Not Waving de Smith, possivelmente seu poema mais famoso. É um belo momento em uma peça calmamente envolvente e gentil.