CRÍTICA: Present Laughter, Old Vic Theatre ✭✭✭✭✭

Julian Eaves analisa Present Laughter, de Noel Coward, com Andrew Scott, agora em cena no Old Vic Theatre, em Londres.

Present Laughter

Old Vic Theatre,

27 de junho de 2019

5 estrelas

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Há alguns anos, o National Theatre, na sua missão de representar e respeitar o cânone dos grandes dramaturgos britânicos, recuperou esta comédia de Noel Coward do seu período intermédio, pouco representada e não muito conhecida, oferecendo-lhe uma encenação “de repertório” fiel e respeitosa; um grupo de habituais da companhia cumpriu disciplinadamente todas as funções previstas e depois fez o possível para se orientar num palco do Lyttelton atulhado até acima com mobiliário pesado, efémeros, adereços e quinquilharia, espalhados por um cenário-caixa vertiginosamente concebido para encolher, estreitar e desaparecer num ponto algures ao fundo, ao centro, criando a sensação de opressão sufocante da vida boémia.  E tentaram, de alguma forma, extrair desta confusão apinhada uma leve comédia de costumes, enquanto o protagonista desesperado arrastava interminavelmente um papel que parecia não ter para onde ir.  Por isso, quando foi anunciado que o Old Vic ia reavivar esta peça de época já a ranger, na minha cabeça os alarmes não estavam tanto a tocar como a interpretar a Cena da Coroação do “Boris Godunov”, de Mussorgsky.

Como eu sabia pouco.  Que transformação mágica foi alcançada pelo encenador Matthew Warchus no seu Old Vic — e, incrivelmente, na sua primeira incursão num texto de Coward.  Andrew Scott regressa para assumir este exigente papel central do ator que nunca consegue parar de “representar”.  A última vez que vi Scott numa comédia de Coward nesta mesma casa foi há alguns anos, quando interpretou um dos três amantes boémios em “Design for Living”.  Nessa altura, o encenador Anthony Page deu a Scott rédea solta para exibir as suas capacidades de alto octanagem, a roubar cenas. Aqui, quase uma década depois, com muito mais experiência acumulada — incluindo um Hamlet bem recebido (e contido) — e também muito trabalho televisivo de foco preciso, Scott está ricamente amadurecido.  Faz muito menos e chega muitíssimo mais longe; não é má ideia quando se interpreta uma personagem que domina a maior parte dos três atos, colocando o ator protagonista em enorme risco de ficar sem ideias para manter o público divertido.

Mas com Scott não há perigo disso.  Aqui, ele está soberbo, magistralmente no controlo de si próprio e, na verdade, de tudo — ou de quase tudo — o que acontece à sua volta.  E é exatamente assim que deve ser: o papel é uma montra virtuosa para um ator consumado e dotadíssimo.  Uma das grandes fontes de prazer desta produção é vermos e ouvirmos as espantosas capacidades dramáticas de um profissional tão inteligente e subtil.  É especialmente satisfatório, também, para o público, ver um intérprete que, na vida real, também alcançou algo semelhante à estatura que o Garry Essendine de Coward nos diz constantemente ter.  De facto, para a vénia final, apareceu de forma significativa um segurança corpulento ao pé do palco, com os olhos cuidadosamente fixos na plateia, sem dúvida a tentar detetar o primeiro sinal de um fã demasiado entusiasmado a avançar para apresentar pessoalmente — e um pouco em demasia — os seus parabéns à estrela.

Que dramático!  Ainda assim, o culto da personalidade de Scott, por si só, não contaria por aí além se não estivesse maravilhosamente rodeado por uma companhia de mérito comparável.  Escrita em 1943, esta é Coward no seu melhor, com controlo exímio das entradas e saídas da casa de Essendine — empregados e visitantes — que surgem e desaparecem pelas cinco portas em cena com um rigoroso sentido de tempo farsesco.  Indira Varma, como Liz Essendine, é um excelente contraponto ao marido de quem está afastada, imperturbável perante o entusiasmo desajeitado de Daphne Stillington, de Kitty Archer, a mais recente conquista do seu cônjuge mulherengo; Archer tira o máximo partido desta variação sobre a Nina de Tchékhov, em “A Gaivota”, cuja interpretação pavorosa é um dos pontos altos cómicos da obra desse mestre.  De forma fascinante, Warchus consegue uma complicação ainda mais estimulante nos dois “traças” seguintes, ansiosos por se lançarem na chama do glamour de Essendine: Roland Maule, o jovem escritor impulsivo e demasiado credível de Luke Thallon, atarefado a mentir para se infiltrar no santuário interior do grande ator; e, numa manipulação de elenco ainda mais inspirada, a criação de “Joe” Lyppiatt, que nas mãos de Enzo Clienti se torna uma espécie de figura à Ricky Martin — igualmente fascinante e assustadora: no fim, chega mesmo a partilhar o striptease de fecho do Ato 2 com o claramente muito democrático e inclusivo Essendine.

Há também o irado Morris Dixon, interpretado com energia efervescente por Abdul Salis, e a sua esposa ultrajada e traída, Helen, feita na perfeição por Suzie Toase, bem como a secretária há muito sofredora, Monica Reed, de Sophie Thompson, à la Miss Jean Brodie.  E há Fred, o (provavelmente) totalmente heterossexual criado, a quem Joshua Hill dá um porte conscientemente elegante (embora haja pistas suficientes deixadas aqui e ali — não menos importante o modo como Garry lhe passa dinheiro com ar matreiro... em mais do que uma ocasião!... — o que parece apontar para — talvez — um pouco mais do que aparenta).  Porque, como sempre, é assim com estas personagens na “Cowardlândia”: nunca são o que parecem e certamente nunca são o que dizem ser.  A graça está em descobrir até que ponto — e quão completamente — se afastam das aparências e da reputação.  Na verdade, até a criada, Miss Erikson, a primeira criação da noite de Liza Sadovy, é tão cheia de surpresas como todos os outros (Sadovy diverte-se ainda mais com a breve aparição de Lady Saltburn, a terrível tia-avó de Miss Stillington... sim, tudo fica bem amarrado!).

E tudo isto acontece no magnífico cenário art déco de Rob Howell — que também assinou os figurinos, impecavelmente calibrados —, iluminados à perfeição pelo grande Tim Lutkin com Hugh Vanstone.  Simon Baker trata do som (que nos recorda, vezes sem conta, a força da música barata — um pouco como essas ‘playlists’ enfadonhas de temas batidos que agora se tornaram de praxe em casamentos populares).

No entanto, no fim de contas, todo este artifício ruiria se não tivesse a capacidade de seduzir e encantar o público.  E consegue-o com total sucesso, varrendo toda a resistência à sua passagem, enquanto nos enche com uma visão de vida incrivelmente distante da forma como realmente vivemos, mas tão cheia da verdade do nosso gosto pela encenação e pela autoilusão, bem como da nossa impotente fraqueza quando somos provocados pelos desejos.  Para uma primeira tentativa numa peça que tantas vezes causou problemas a outros, este é um dos pontos altos do ano.

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