CRÍTICA: Indecent, Menier Chocolate Factory ✭✭✭✭✭

A nossa theatreCat Libby Purves ruma à Menier Chocolate Factory, que reabre portas, para analisar Indecent, a peça vencedora do Pulitzer de Paula Vogel.

Alexandra Silber e Molly Osborne em Indecent. Foto: Johan Persson Indecent

Menier Chocolate Factory SE1

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Uma epopeia de paixão e representação

Aqui há vida, história,  paixão teatral, grandes migrações e romance lírico à chuva.  Há raiva e humor e amor e desespero, piadas e vigor e um estalo bem dado na cara do puritanismo e do preconceito, e muitas  mensagens do século XX para o XXI.  Em vez de regressar com cautela, com um velho favorito “feel-good” e seguro, o director artístico da Menier, David Babani, deu  —  respiração funda —  um passo ousado: uma nova peça norte-americana, judaica, saída da Broadway, sobre um escândalo de 1923 em torno de uma peça lésbica em ídiche de 1907 e as suas  consequências, nos anos 1940, num sótão condenado no gueto de Łódź.   Podia ter sido uma aposta difícil, embora a dramaturga Paula Vogel tenha vencido o Pulitzer em 1998 e, com a directora e colaboradora Rebecca Taichman, tenha arrecadado um Tony pouco antes da pandemia.

Percebe-se porquê — e por que motivo isto vai parar às listas dos Oliviers. É um regalo, a fervilhar de vida e sentimento. Uma  fila silenciosa de oito figuras mittel-europeias, sisudas e abafadas, fica imóvel como estátuas quando entramos; depois levanta-se, espreguiça-se, e a cinza à volta dispersa-se quando o violinista começa e o modesto velho Lemmi (Finbar Lynch) explica, com desculpa, que é apenas um contra-regra, mas tem uma história para contar — e os actores vão ajudá-lo a contá-la.  Já estão a dançar,  acordeão e clarinete a amplificar o lamento do violino klezmer, e o conto começa.  Diz como uma peça em ídiche, God of Vengeance (Got fun Nekome), correu de São Petersburgo para Berlim, de Berlim para Constantinopla, para Nova Iorque, e regressou à Polónia no Holocausto quando o seu autor, Sholem Asch, proibiu para sempre a sua representação.  Ou até Paula Vogel, uma estudante que em 1974 ia, a medo, encontrando a sua identidade gay,  a ter descoberto a peça numa biblioteca universitária e ficado fascinada.  Ao longo de décadas, ela falou-lhe da sua compreensão do amor: um conto lírico, apaixonado e transgressor, vindo do shtetl,  sobre a filha virginal de um dono de bordel que se apaixona por uma das prostitutas do pai e o leva a uma fúria blasfema que o faz atirar-lhe o precioso rolo de veludo da Torá, que as raparigas ao seu serviço lhe tinham conseguido  “com as costas e os joelhos”.

O elenco de Indecent. Foto: Johan Persson

Rápida, com o tempo e o lugar assinalados por legendas no fundo do proscénio dourado,  a companhia mostra-nos a apresentação ansiosa do jovem Asch da sua primeira peça a anciãos cépticos  (homens barbados de meia-idade a lerem como raparigas apaixonadas são deliciosamente engraçados).  Os visionários entendem que “Precisamos de peças em ídiche para representar o nosso povo, para falar dos nossos pecados.  Porque é que os judeus têm sempre de ser heróis?”.   Outros temem — com presciência — que a sua frontalidade alimente o antissemitismo. Mas, como diz Asch, “Dez judeus em círculo a acusarem-se uns aos outros de antissemitismo” é bastante normal.   E é 1907:  Berlim há-de adorar a sua corajosa fluidez sexual?   “O que os alemães não se calam de falar é do Dr. Freud!”  O elenco transforma-se por instantes num cabaré berlinense, com Peter Polycarpou e a sua barba num exuberante drag de chapéu com penas.

A peça percorre toda a Europa, a cena final — gloriosa — reproduzida de todos os ângulos enquanto um elenco irrequieto representa a digressão pelas capitais europeias,  e as jovens mulheres (Alexandra Silber e Molly Osborne) atiram-se às cenas de amor, ora cómicas, ora belas.  Depois é 1920  e Staten Island,  quando o querido Lemmi    (a esta altura já estamos rendidos ao humilde e fiel alfaiate tornado assistente de palco e à sua sabedoria humana)  segue Asch através do portal para a liberdade.  Em Provincetown e Greenwich Village, a peça, em ídiche, encontra tanta aprovação na comunidade que se faz uma tradução para a estreia na Broadway.  Uma das actrizes originais não consegue dominar um inglês suficientemente bom, e os produtores percebem que não podem tê-la a soar como “uma rapariga acabada de desembarcar”.  É a era do jazz.   Os imigrantes têm de se americanizar...

O elenco de Indecent. Foto: Johan Persson

Nova Iorque, porém, escandaliza-se mais do que a velha Europa.  A actriz norte-americana de substituição delicia-se a chocar os pais com o lesbianismo, enquanto  Lemmi murmura nas coxias que todo o amor é amor — “Quando o Messias vier, penso eu, não haverá ódio...”.   O problema começa a fermentar: “Judeus, polacos, levem a vossa imundície de volta para o vosso país...”.  Numa rusga famosa, a brigada de moral invade a primeira noite, o agente Baillie a atrapalhar-se desesperadamente nas coxias.  O elenco detido sofre uma sentença célebre, exigindo que aos americanos só sejam servidas peças “rectas e saudáveis”.  Numa das muitas ironias da história, habilmente, quase de raspão, lançadas nesta fabulosa narrativa,    é um sermão do rabino Silverman que alimenta o protesto.

Lemmi regressa à Europa e, por fim, encontra-se no gueto de Łódź, partilhando os últimos pedaços de pão enquanto um grupo, em desafio, representa uma cena da peça,  a sua herança.   Sabemos o que significa um acorde cortante dos instrumentos: outra rusga, outra linha terrível a ecoar a fila de Staten Island de vinte anos antes.   As duas raparigas, embora só num sonho,  dançam e abraçam-se, brancas e insubstanciais e livres, enquanto cai chuva verdadeira.

Até 27 de novembro