CRÍTICA: Broken Wings, Theatre Royal Haymarket ✭✭

Matthew Lunn analisa Broken Wings, um novo musical de Nadim Naaman e Dana Al Fardan no Theatre Royal Haymarket.

O elenco de Broken Wings. Foto: Marc Brenner Broken Wings Theatre Royal Haymarket

2 de agosto de 2018

2 Estrelas

Devo confessar que não conhecia a obra de Gibran Khalil Gibran, o poeta e filósofo libanês-americano cuja escrita inspirou este musical. Ao ver Broken Wings, a história do seu primeiro amor e de como a veio a perder, senti-me impelido a explorar a sua obra e a conhecê-lo um pouco melhor. Este musical oferece vislumbres da sua vida, dos seus amores e do seu carácter, e há momentos de inegável prazer nas imagens densamente tecidas de Beirute do virar do século. A música é maravilhosa; o trabalho é sincero e louvável nos seus temas – nestes tempos desanimadores, qualquer peça que se insurja contra a mercantilização das mulheres merece aplauso. Ainda assim, a sua representação empenhada do amor é algo insatisfatória, a bondade e a vilania das personagens são demasiado simplistas, e a experiência global fica marcada por potencial desperdiçado, embora talvez não seja essa a intenção.

Rob Houchen e Nadim Naaman em Broken Wings. Foto: Marc Brenner

O musical começa com um Gibran de meia-idade (Nadim Naaman) a falar do seu escritório em Nova Iorque dos anos 1920, levando uma vida exteriormente confortável, mas atormentado por uma dor de coração interminável. Explica que, quando era jovem (interpretado por Rob Houchen), se mudou dos Estados Unidos de volta para Beirute, inalterada desde a infância, e se apaixonou por uma rapariga chamada Selma Karamy (Nikita Johal). Os dois desenvolvem rapidamente um amor extraordinário, mas o destino tem algo de cruel reservado. Pois o pai de Selma (Adam Linstead), um homem bondoso e respeitado, está preso às pressões sociais das altas esferas de Beirute; assim, quando o perverso bispo Bulos Galib (Irvine Iqbal) pede a sua mão em nome do seu sobrinho egoísta, Mansour (Sami Lamine), ele tem de ceder. Os amantes separam-se, e Selma e Mansour casam. Porém, quando o pai adoece, o jovem Gibran é trazido de volta à sua vida, com consequências devastadoras.

Fiquei bastante cativado pelas notas do programa do maestro, Joe Davison, que descrevem a instrumentação clássica contemporânea como “uma imagem do Líbano de Gibran como se fosse uma lembrança, um esboço da sua terra natal”. Isto, sugere ele, é enriquecido pelo facto de a orquestra estar “colocada em palco, irrompendo do estúdio nova-iorquino de Gibran”. A decisão de pôr a Nova Iorque dos anos 20 no fundo do palco, com as cenas no Líbano a desenrolarem-se à frente, é muito acertada, e à música não se pode apontar falta de paixão, nem as sensações de nostalgia pungente que evoca.

O elenco de Broken Wings. Foto: Marc Brenner

As letras e o texto, contudo, incluem demasiadas expressões mal trabalhadas, com belas observações (como o amor comparado aos ramos de um cedro) temperadas com excesso de exposição. Senti constantemente que me diziam como me devia sentir, em vez de mo mostrarem. Houchen e Johal foram ambos muito competentes nos papéis principais, e bons cantores, mas não conseguiram fazer-me perceber porque Selma e Gibran são tão inexoravelmente atraídos um pelo outro – a interpretação poderosa de Naaman como o Gibran mais velho faz grande parte do trabalho. Na segunda metade, ouvimos os discursos inflamados de Selma sobre a subjugação das mulheres, que são fortes por si só, mas, no contexto da história, ficam incompletos sem diálogo. É emblemático do que é tão frustrante na relação deles – não conversam, declamam, e são demonstrativos sem demonstrar qualquer leveza, humor ou afinidade intelectual que nos mostrasse o que significam um para o outro. Embora o musical brinque com a ideia de “amor à primeira vista”, não fez o suficiente para me convencer de que as paixões deles eram mais do que a luxúria juvenil de duas pessoas boas, mas não verdadeiramente afins.

Nikita Johal, Adam Linstead e Rob Houchen em Broken Wings

As representações do bispo e de Mansour, os vilões da peça, levantaram ainda mais problemas. Juntamente com a interpretação de Nadeem Crowe como Karim, colega de escola de Gibran, estas foram as performances mais prazerosas, em parte porque eram mais nuançadas do que a peça lhes dá crédito. Dizem-nos incessantemente que o bispo é a encarnação do mal e que tem toda a gente sob o seu controlo. No entanto, por vezes é estranhamente simpático, repreendendo o sobrinho por negligenciar emocionalmente Selma, e claramente pouco impressionado com a sugestão de que as dificuldades dela em ter um filho são sinal de inferioridade. Mansour, por seu lado, é descuidado e egocêntrico sem ser cruel – uma criança mimada e ingénua. Ambos os homens são, sem dúvida, desagradáveis, mas a peça afasta-se demasiado da conclusão natural de que são produtos da sua sociedade. Eu ansiava que Beirute emergisse como a anti-heroína da história: simultaneamente um terreno fértil para oliveiras e encontros secretos, e ainda assim enegrecida pelo coração sombrio da imutabilidade. Esta ideia está na periferia, e o musical teria sido muito mais forte se os seus criadores a tivessem desenvolvido plenamente. Em vez disso, as ocasionais imagens da crueldade descarada da sociedade ficam por cumprir e parecem existir apenas para intensificar a tragédia da história de amor de Gibran e Selma.

Nikita Johal como Selma em Broken Wings. Foto: Marc Brenner Broken Wings é um projecto feito por amor, e a sua música é um deleite. Mas a história de amor central, desenrolada contra o pano de fundo de Beirute do virar do século, não convence e é muito menos cativante do que os vislumbres ocasionais da própria cidade.