CRÍTICA: Uma Mulher Sem Importância, Teatro de Richmond ✭✭

Julian Eaves analisa a peça de Oscar Wilde A Woman Of No Importance no Richmond Theatre, no âmbito da sua digressão pelo Reino Unido.

A Woman Of No Importance

Richmond Theatre

18 de setembro de 2019

2 Estrelas

Calendário da Digressão no Reino Unido

No ano passado, houve uma verdadeira enxurrada de peças de Oscar Wilde no Vaudeville Theatre, no West End; incluiu alguns êxitos magníficos — como o perfeito An Ideal Husband, de Jonathan Church — e outras propostas menos conseguidas.  Este é um dos textos menos bem-sucedidos — uma mistura problemática de aforismos de salão e melodrama pesadão: quando esteve no West End, considerou-se que o encenador Dominic Dromgoole o tinha distribuído com sensatez e equilibrado, tão bem quanto possível, os dois registos dramáticos em concorrência.  No entanto, ao preparar a produção em digressão — totalmente com novo elenco — algo parece ter corrido mal.

O que agora temos, a começar em Richmond, é uma fatia, com sabor a presunto, de teatro “English Heritage” que não funciona nem como comédia leve e mordaz, nem como uma disquisição apaixonada, à la Ibsen, sobre as desigualdades dos papéis de género e da moral social do final do século XIX.  Se não fala inglês, contudo, pode sempre apreciar uma série de figurinos lindíssimos de Jonathan Fensom — são simplesmente deslumbrantes — e ficar muito satisfeito com isso.  Na verdade, poderá haver bastante retorno financeiro em levar o público a chegar mais cedo (esta produção vai apelar, quase de forma esmagadora, a espectadores de idades mais descontraídas e já em idade de reforma), para serem fotografados com estes trajes esplêndidos, nos bonitos cenários em caixa criados para os realçar.  Aliás, isso talvez fosse quase um empreendimento mais válido do que fazê-los ficar duas horas na sala a atravessar a experiência irregular e aos solavancos que é a própria peça, que parece tentar replicar a nostalgia superficial e narcótica de Downton Abbey.  Claro que muitos britânicos sofrem dessa condição, e talvez os produtores desta digressão esperem que um número suficiente deles fique contente por reservar bilhetes em teatros por todo o país para uma experiência “ao vivo”.  Tirando uma ou outra farpa sobre a inutilidade do Parlamento, não há muito mais a que o público de hoje se possa agarrar nesta peça.

Há quatro atos.  O primeiro, na esplanada neogótica de Hunstanton Chase, é um assunto rígido, com muitas falas ditas de frente e de forma declamatória, quando o que se pedia era uma réplica leve e despreocupada; Dromgoole dirige os atores no sentido de privilegiarem a bravura superficial, em detrimento de sugerirem qualquer profundidade ou complexidade por baixo — que, na verdade, é omnipresente em encontros sociais deste género.  Isla Blair (Lady Caroline Pontefract) e Liza Goddard (Lady Hunstanton) são bons exemplos: são nomes populares, com destaque no elenco, mas conseguem apenas sorrisos e risinhos, em vez das gargalhadas necessárias para nos mexer com as entranhas e nos fazer importar com elas.  De facto, em todo o espetáculo, só um ator — o outro cabeça de cartaz, Roy Hudd (que, aos 83, ainda está em boa forma, embora por vezes um pouco sem potência) —, como o bêbedo maçador, o Reverendo Daubney, consegue essa ligação ao lado mais terreno e grosseiro da comédia, absolutamente vital para que nós, o público, nos importemos minimamente com o que acontece.

Infelizmente, os restantes membros do elenco, sem dúvida competentes, optam todos por projeções estrepitosamente bidimensionais de peças de um puzzle pouco interessante.  Emma Amos é atraente, mas pouco mais, como Mrs Allonby, e Meg Coombs parece simplesmente deslocada como Lady Stutfield.  Georgia Landers esforça-se com o sotaque americano como Miss Worsley, mas nunca parece dominar quem a personagem é.  Tim Gibson é insosso e inofensivo como Gerald Arbuthnot.  As coisas melhoram ocasionalmente com as sombras sombrias lançadas por Mark Meadows como Lord Illingworth, mas ele fica travado por encontrar à sua volta apenas caracterizações finíssimas, como papel de hóstia.  Com uma exceção.  A Mrs Arbuthnot de Katy Stephens, meio hamletiana e vestida de veludo preto, tem uma gravidade lúgubre que aqui é ainda mais desajeitada do que a do Príncipe da Dinamarca em Elsinore.  Mas fundir o seu papel grave e martirizado — praticamente sem humor — com a frivolidade de todos os outros à sua volta neste grupo revela-se uma tarefa impossível para Dromgoole.

A conversa — não há, propriamente, ação de que se fale — passeia-se por um salão após o jantar no castelo, volta depois à esplanada à luz das estrelas e das velas, antes de concluir no dia seguinte na sala de estar mais modesta da casa de Mrs A, em Wrockley.  Ao longo de tudo, só Stephens consegue convencer: os seus problemas são causados sobretudo pelo texto, que só no derradeiro momento revela a têmpera que a manteve de pé durante duas décadas.  É uma espera longa para qualquer atriz aguentar, e esta faz um bom trabalho a suportá-la pacientemente.  Resta ver até que ponto o público também aguenta o percurso.

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