RESENHA: Sonho de uma Noite de Verão, Teatro Royal Shakespeare ✭✭✭✭

A nossa própria theatreCat, Libby Purves, critica Sonho de uma Noite de Verão, apresentado pela RSC no Royal Shakespeare Theatre, em Stratford-upon-Avon.

Matthew Baynton (Bottom) e Sirine Saba (Titânia). Foto: Pamela Raith (C) RSC Sonho de uma Noite de Verão

Royal Shakespeare Theatre, Stratford-upon-Avon

4 Estrelas

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"O lunático, o amante e o poeta" estão todos presentes em qualquer Sonho de uma Noite de Verão.  Aqui, os dois primeiros ganham mais destaque,  e a poesia o menos (até à despedida final de Puck). É um delírio,  um sonho adolescente psicadélico dos anos 60, tal como a encena a directora Eleanor Rhode: bem longe da tradição bucólica, mas altamente divertido.  Uma massa de lanternas redondas de papel fica suspensa, bem lá no alto, sobre todo o vasto auditório;  no início, um breve relâmpago de cartões de teste de antigos ecrãs de televisão atinge-nos, e a magia da floresta surge como um jogo de vozes vindas de todas as direcções, luzes, flashes e cores,  pontos brilhantes suspensos e vozes que dão vida a Cobweb, Peaseblossom e ao restante séquito de Titânia.

Ryan Hutton (Lisandro) e Dawn Sievewright (Hérmia). Foto: Pamela Raith (C) RSC

John Bulleid acrescenta ilusões  — discretas mas marcantes quando acontecem  — ao cenário depurado de Lucy Osborne.   Mas, para lá disso,  a força desta produção está no seu sentido de juventude (com vários estreantes na RSC),  expresso com uma vivacidade constante no movimento através de um grande palco vazio: os adolescentes mortais, a lutar, amar e discutir,  contrastam tanto com a insipidez inicial dos fatos de negócio na corte de Teseu como, depois, com a estranha autoridade antiga de Oberon, Titânia e do seu exasperado estafeta-interno, Puck. O Oberon de Bally Gill,  transformado do Teseu autoritário num glam rocker desalinhado de casaco militar, é particularmente memorável ao criar a estranha boa-vontade sobrenatural do rei das fadas:   a partida a Titânia (o que é ele senão um protótipo de alguém que adultera bebidas?) é curiosamente suavizada enquanto ele fica por ali, invisível para os mortais:  a observar, a compadecer-se, a interferir e a aprender.  A sua reconciliação com a rainha digna de Sirine Saba é invulgarmente tocante.

Bally Gill como Oberon. Foto: Pamela Raith (C) RSC

Há que falar em particular de Puck: duas indisposições no elenco fizeram com que, justamente na noite de imprensa, a substituta Premi Tamang assumisse a peruca verde selvagem e o humor irrequieto — e foi notável.  Diz muito sobre o nível meticuloso dos ensaios de elenco completo da RSC o facto de ela o fazer como se estivesse calejada por uma longa temporada: a assinalar flashes abruptos, tremores de luz e, uma vez, uma chuva de bolas de uma piscina de bolas, com uma precisão despreocupada, e a atravessar a toda a velocidade várias cenas de luta e confusão muito intensamente coreografadas e surpreendentemente vigorosas com dois pares de jovens amantes.  Não falha um passo:  uma ovação à saída, após a mais desenfreada dessas cenas, foi mais do que merecida.

Tudo tem um ar jovem: três dos amantes estão em temporadas de estreia aqui; a Hérmia de Dawn Sievewright, no início, não está totalmente à vontade com o verso, mas é esplêndida na linha emocional da sua rejeição perplexa e ressentimento,  e Boadicea Ricketts é de uma energia estonteante como Helena. A zaragata entre elas,  com os homens a tentarem contê-las, é puro clássico à Coronation Street,  até à fúria de arranhar os olhos, terminando com ambas a tentarem subir uma escada, enquanto a "modéstia e vergonha de donzela" do texto arranca gargalhadas.  O desfecho, com Puck e Oberon a “congelá-las” como num zap e a persegui-las em todas as direcções, arrancou uma grande salva de aplausos.

Ryan Hutton como Lisandro. Foto: Pamela Raith (C)RSC

E os Artesãos? Maravilhosamente parvos.  Quatro dos seis, incluindo o Bottom de Matthew Baynton e Helen Monks, que transforma Quince em toda e qualquer matrona de teatro amador,  estão também em temporadas de estreia na RSC:  é claro que Rhode procurou talento cómico sem rédeas. Baynton (mesmo sem as orelhas de burro a tremerem com expressão própria) é um regalo: a diva mais irritante da escola de teatro de toda a gente.  Alto e desengonçado, espreme ao máximo a sua morte junto ao túmulo, num momento que só posso suspeitar ser Shakespeare a parodiar o seu próprio Romeu, na peça do ano anterior.  Mas uma ovação especial para Emily Cundick como Snout,  cuja incomodidade determinada e imperturbável no papel de Parede é um prazer.  É a primeira vez que me lembro de o conceito da "fenda" ou "rachadura" por onde os amantes se beijam ser tão desconfortável para a pobre muralha.

Ah, e um dos prazeres dos clássicos tantas vezes revisitados é reparar em algo pela primeira vez, à boleia das notícias do momento.  Nunca me tinha ocorrido que aquilo que Peter Quince, como líder dos Artesãos, está a fazer,  nesses prólogos ansiosos para impedir que o leão e a facada assustem as senhoras,  é inventar "avisos de conteúdo sensível" quatrocentos anos antes de Ralph Fiennes e companhia ficarem tão irritados com eles.  Nada de novo debaixo do sol. No conjunto, três horas muito felizes para recordar.

Em cena até 30 de março