RECENSIONE: Albion, Almeida Theatre di Londra ✭✭✭✭

Julian Eaves recensisce il dramma di Mike Bartlett Albion, ora in scena all'Almeida Theatre, Londra.

Victoria Hamilton e Nicholas Rowe in Albion. Foto: Marc Brenner

Albion Almeida Theatre, 

5 febbraio 2020

4 Stelle

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Questa è una gradita ripresa per la meditazione profondamente cechoviana di Mike Bartlett sul vasto divario tra le 'élite metropolitane' del Regno Unito e le masse provinciali che non conoscono, non comprendono né apprezzano.  Ha avuto successo tre anni fa, e ora - leggermente modificato per adattarsi al nostro Zeitgeist marginalmente alterato - è tornato, con quasi lo stesso cast, per un'altra breve serie a Islington.  A differenza del National, che ha migliorato l'originale dando ai personaggi qualcosa di più grande di loro stessi da attraversare, questo gruppo borghese non ha altro da combattere se non sé stesso, quindi lo fanno.  E come.   

La matriarca intelligente di 55 anni, Audrey, ha preso possesso di una vasta casa di campagna fatiscente in un angolo remoto, consumata dalla passione di restaurare i suoi giardini un tempo ampi, la creazione leggendaria del dimenticato giardiniere degli anni '20, Wetherbury.  Il suo nome evoca l'interessante parallelo botanico della bionda condannata e la pianta omicida che porta il suo nome ne 'La piccola bottega degli orrori', ed è qualcosa di altrettanto tragico e terribile su di lei.  

Angel Coulby e Wil Coban. Foto: Marc Brenner

Intorno a questa principiante si raduna un assortimento disordinato di tipi sociali che Cechov avrebbe amato: il secondo marito debole e indolente ma autocompiaciuto, Paul (un Nicholas Rowe tranquillamente lascivo); la figlia carina ma già amaramente delusa e mordace, Zara (deliberatamente chiamata come un negozio di abbigliamento a basso costo?... Daisy Edgar-Jones); i fedeli ma decrepiti vecchi servitori, Matthew (Geoffrey Freshwater) e Cheryl (proprio sul comune, Margot Leicester); il giovane ingenuo-talento-con-volontà-di-non-farlo-finire, Gabriel (quanto angelico, Donal Finn); il vicino gentile ma inefficace, Edward (tutto tweeds e second-rate gentiluomini, Nigel Betts); e lo staffer straniero intruso e spaventosamente efficiente, Krystyna (Edyta Budnik).  Sul fuoco generato da questa folla viene versato l'olio bollente di altri tre elementi: la misteriosa, spettrale presenza di un figlio muto morto, ucciso in una guerra lontana e senza senso, James (Wil Coban, anche in duplicazione - un po' confusamente, come Weatherbury stesso, e un altro personaggio in questa trama aggrovigliata, Stanley); poi c'è la sua fidanzata in lutto, spinta come Ofelia impazzita per le piante, Anna (Angel Coulby); e - infine - il colpo di grazia del Pushkinesco, osservatore e commentatore distaccato, autore celebre e vecchio amico della padrona di casa, Katherine Sanchez (Helen Schlesinger, che scruta il pubblico ogni tanto intensamente quanto i suoi compagni).  

Intrappolato nel prato rialzato a losanga di Miriam Buether, il testo di Bartlett divide l'azione delle due metà in quattro atti popolando prima e poi spopolando i suoi margini con rack di arbusti in vaso, interrotto da questa oppressiva e soffocante atmosfera con l'unica azione.  Altrimenti, otteniamo due ore e mezza di ascolto di un litigio dopo l'altro, alleviato da escursioni sempre più brevi in materie più felici.  Mentre ciò richiede considerevole pazienza dal pubblico, la perseveranza è ricompensata magnificamente nel famosissimo scontro a tre - un esercizio modello di aggressione passiva - in cui madre, figlia e migliore amica e adesso amante lesbica della figlia (non preoccuparti, non ti perderai quello) lottano per il controllo di un terreno alto se non particolarmente morale.  Questa è una magnifica scena e ci ricorda la brillantezza di questo scrittore. 

Se solo tutto il dramma si accendesse su tutti i cilindri come quello scambio.  Sfortunatamente, il resto della sceneggiatura, pur pieno di commentari affascinanti sul mondo odierno, politica, società, ricchezza e povertà, gioventù e età, politica sessuale, non trova un terreno così sicuro come in quel momento di nuda onestà emotiva.  Le cose sono ulteriormente complicate dal fatto che la trama contiene più buchi delle bordure erbacee svuotate, ma consiglio agli spettatori che considerano di partecipare a questa produzione di non preoccuparsi di domande triviali come, 'Ma una donna delle sue capacità non avrebbe mai commesso un errore elementare come quello di non aver fatto fare un'adeguata indagine su una casa vecchia e grande come quella, vero?'  Non c'è mai alcun vantaggio nel teatro che possa essere guadagnato dall'essere più intelligenti dei personaggi sul palco.  

Daisy Edgar Jones in Albion. Foto: Marc Brenner

Invece, ti chiederei di riflettere su quanto incredibilmente difficile sia (a) dare un senso a ciò che sta accadendo in questa 'Albion' dei giorni nostri (una coniazione poetica per l'Inghilterra), e (b) quanto più complicato sia cercare di lottare con il nostro caos di una nazione su un palcoscenico unico e collocarlo entro un arco di tempo ristretto.  Bartlett, e il suo regista delicatamente padrone, Rupert Goold, hanno fatto il possibile e hanno colpito tanti bersagli quanti ne mancano.  Il cast è davvero molto buono, e Hamilton continua a trovare nuove cose da pensare e fare e sentire come Audrey, una donna che chiaramente conosce a malapena chi è.  L'illuminazione astutamente sfumata di Neil Austin e il vivace design sonoro di Gregory Clarke arricchiscono ulteriormente questo mondo, dandogli un'attrazione che - quasi - convince.  

Ma se l'impatto complessivo di questo Albion non risuona completamente veritiero, allora dovremmo cercare spiegazioni al di fuori: concordato, non è facile scrivere come Cechov, ma è molto più difficile dover vivere - e cercare di fare qualcosa di valido di sé stessi - in un impero una volta grande che vive le sue fasi finali di decadenza. 

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