CRITIQUE : Lava, New Wimbledon Studio ✭✭✭✭

Julian Eaves critique Lava de Richard Foreman actuellement joué au New Wimbledon Studio.

Lava New Wimbledon Studio

2 juillet 2019

4 étoiles

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Aigu. Sombre. Confus.

Un paysage hivernal de plumes blanches attend l'invité dans 'The Third Category' de 'Lava': la dernière énigmatique production scénique de l'Américain Richard Foreman illuminant le petit espace audacieux au-dessus de ce majestueux palais de plaisir Massey et Young. Utilisant la palette caractéristique de noir, encore plus de noir, un peu de rouge, encore beaucoup de noir, et des éclats de blanc et de gris, cette production est à la fois produite, réalisée, conçue, éclairée, sonorisée, construite et promue par le fan numéro un de Foreman en Grande-Bretagne, Patrick Kennedy. Kennedy, un polymathe théâtral, fournit également le commentaire insistant et envoûtant de numéros et de dogmes, pour lequel l'action scénique semble n'être qu'une simple fanfreluche décorative. Kennedy nous attire sans crainte dans le monde étrange, bizarre et défiant l'imagination flamboyante de Foreman avec ce volet intermédiaire, tandis que ses quatre acteurs – Lauren Anthony, Tommaso Giacomin, Robert Lane et Stephen Lee – déambulent enroulés dans des tenues grotesquement expressionnistes : les hommes courbés sous de grands goitres gonflés d'où émanent des versions haut-parleur de leurs voix rauques captées de très près, tandis qu'Anthony reste relativement plus elfique dans un simple manteau noir. Qui sont-ils ? Et que veulent-ils ? Deux questions qui n'ont probablement pas préoccupé Foreman, et qui n'intéressent pas non plus Kennedy.

Pourquoi ? La réponse se trouve dans le nom de sa troupe : le Phenomenological Theatre Company. Maintenant, pour tous ceux d'entre vous qui ne sont pas de fervents étudiants de cette inclination philosophique atypique, c'est une chose très américaine, des années soixante, issue de la génération de Timothy Leary. Alors, ici, tandis que Kennedy lance son tirade d'ouverture, des guitares hot club grattent gaiement et des balais de caisse claire glissent ; si vous n'avez pas fumé quelque chose de fortement intoxicant avant le début du spectacle, une fois commencé, vous ressentirez bientôt que vous commencez à vous sentir comme si vous l'aviez fait. Lorsque, enfin, les 'personnages' bossus, patinés, brutalement expressifs (qui sont tous identifiés par les noms réels de leurs acteurs sur les étiquettes qu'ils portent), toute l'assemblée étrange commence à ressembler au 'Wittgenstein' de Derek Jarman sans les maths : une fête de non-anniversaire pour les amateurs de grand Guignol.

Entre-temps, la bande-son 'cut-up' de paroles volontairement fragmentaires et répétitives continue de rejeter la conscience, elle rejette la réalité, elle rejette le moi. Au lieu de cela, elle n'offre que Richard Foreman comme source de tout ce qui pourrait être considéré digne de notre attention : le tout semble être un exercice de narcissisme grotesque et toxique. Plus précisément, on a le sentiment que les conventions du théâtre sont pilonnées jusqu'à la poussière devant vous, écrasées par les récits superposés et broyants des commentaires - d'autres voix s'intrusent - et la cacophonie des acteurs rauques, sardonique, captés de près sur scène, dont les contributions déformées se pèsent ou se bousculent lorsqu'ils éclatent en chorégraphie de temps en temps, et même courent autour de la scène dangereusement jonchée de plumes, avant de finalement se retirer complètement et de nous laisser - heureusement - seuls.

De toutes les muses impliquées ici, la seule possédant une quelconque - intermittente - gentillesse est la musique. La danse est brute et prête, mécanique et futile ; le discours est fragmenté et insatisfaisant ; le décor furieusement inconfortable. Mais dans cette sombre 'troisième catégorie' (tous faisant partie d'un système possiblement ordonné phénoménologiquement), il y a soit un indice de réconfort, soit un appât cruel. Vous pouvez en décider par vous-même !

Jusqu'au 6 juillet

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