RESEÑA: Indecente, Menier Chocolate Factory ✭✭✭✭✭

Nuestra teatrogata Libby Purves se dirige al Menier Chocolate Factory mientras reabre para reseñar la obra ganadora del Pulitzer de Paula Vogel, Indecent.

Alexandra Silber y Molly Osborne en Indecent. Foto: Johan Persson Indecent

Menier Chocolate Factory SE1

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Una épica de pasión y representación

Aquí está la vida, la historia, la pasión teatral, las grandes migraciones y el romance lírico bajo la lluvia. Aquí hay ira, humor, amor y desesperación, chistes y vigor, y un golpe en el ojo a la mojigatería y el prejuicio, y muchos mensajes del siglo XX al XXI. En lugar de volver cautelosamente con un viejo clásico reconfortante, el director artístico del Menier, David Babani, ha optado—respiro profundo—por una nueva obra de Broadway americano-judía sobre un escándalo de 1923 acerca de una obra lésbica en yidis de 1907, y su secuela en los años 40 en un ático condenado en el gueto de Lodz. Podría haber sido difícil de vender, aunque la dramaturga Paula Vogel fue ganadora del Pulitzer en 1998 y, junto con la directora-colaboradora Rebecca Taichman, ganó un Tony justo antes de la pandemia.

Uno puede ver por qué, y por qué impactará en las listas de los Olivier. Es un deleite, rebosante de vida y sentimientos. Una fila silenciosa de ocho figuras serias, abrigadas y mitteleuropeas se sienta como estatuas cuando entramos y luego se levanta, se estira, la ceniza a su alrededor dispersándose mientras el violinista comienza a tocar y el modesto viejo Lemmi (Finbar Lynch) se disculpa diciendo que solo es un regidor, pero tiene una historia que contar, la cual los actores le ayudarán a relatar. Ya están bailando, el acordeón y el clarinete amplificando ellágrima klezmer fiddler, y la historia comienza. Cuenta cómo una obra en yidis, God of Vengeance (Got fun Nekome) se presentó desde San Petersburgo a Berlín a Constantinopla a Nueva York, y de regreso a Polonia en el Holocausto cuando su autor, Sholem Asch, prohibió su representación para siempre. O hasta que Paula Vogel, una estudiante tentativamente descubriendo su identidad gay en 1974, la encontró en una biblioteca universitaria y quedó fascinada. A través de las décadas, habló a su comprensión del amor: una historia lírica, apasionada y transgresora del shtetl, de la hija virginal de un proxeneta enamorándose de una de sus prostitutas y provocando en el padre una furia blasfema que lo lleva a lanzar hacia ella el precioso pergamino de terciopelo de la Torá que sus empleadas ganaron para él "de espaldas y de rodillas".

La compañía de Indecent. Foto: Johan Persson

Rápida, el tiempo y el lugar son señalados por subtítulos en la parte trasera del proscenio dorado, el elenco nos muestra la ansiosa presentación de Asch joven de su primera obra a los ancianos escépticos (los chaparros barbudos de mediana edad leyendo como chicas enamoradas son wickedly funny). Los visionarios entienden que "Necesitamos obras en yidis para representar a nuestro pueblo, hablar de nuestros pecados. ¿Por qué los judíos siempre deben ser héroes?". Otros temen—precavidamente—que su franqueza acabaría avivando el antisemitismo. Pero, como Asch dice, "Diez judíos en un círculo acusándose mutuamente de antisemitismo" es bastante normal. Y es 1907: Berlín seguramente amará su valiente fluidez sexual. "Lo único de lo que hablan los alemanes es del Dr. Freud". El elenco brevemente se convierte en un cabaret berlinés, completo con Peter Polycarpou y su barba en un drag exuberante con plumas.

Cruza toda Europa, la escena dramática final gloriosamente reproducida desde cada ángulo mientras un elenco que corre representa la gira por capitales europeas, las jóvenes (Alexandra Silber y Molly Osborne) lanzándose a las a veces cómicas, a veces bellas escenas de amor. Luego es 1920 y Staten Island, y querido Lemmi (en este punto estamos enamorados del humilde y fiel sastre devenido en encargado del escenario y su sabiduría humana) sigue a Asch a través de la puerta hacia la libertad. En Provincetown y Greenwich Village, la obra, en yidis, encuentra tanta aceptación en la comunidad que se hace una traducción para estrenarse en Broadway. Una actriz original no puede dominar un inglés suficientemente bueno, y los productores ven que no pueden tenerla sonando como "una chica recién llegada". Es la era del jazz. Los inmigrantes deben americanizarse...

La compañía de Indecent. Foto: Johan Persson

Nueva York, sin embargo, es más fácil de escandalizar que la vieja Europa. La actriz estadounidense que la reemplaza está emocionada de escandalizar a sus padres con el lesbianismo, mientras Lemmi murmura en las bambalinas que todo amor es amor—"Cuando venga el Mesías, creo, no habrá odio...". Se avecinan problemas: "Judíos, polacos, lleven su inmundicia a su país". En una famosa redada, la brigada antivicio interviene en la primera noche, el oficial Baillie se interpone en las bambalinas sin éxito. El elenco arrestado sufre un famoso juicio que exige que a los americanos solo se les ofrezcan obras "decididas y saludables". En una de las muchas ironías de la historia, hábil y deslizantemente lanzada en este fabuloso relato, es un sermón del rabino Silverman lo que alimenta la protesta.

Lemmi regresa a Europa, y finalmente se encuentra en el gueto de Lodz, compartiendo los últimos fragmentos de pan mientras un grupo desafiante representa una escena de la obra, su herencia. Sabemos lo que significa un acorde agudo de los instrumentos: otra redada, otra línea terrible que resuena en la cola de Staten Island de veinte años antes. Las dos chicas, aunque solo en un sueño, bailan y se abrazan, blancas, insustanciales y libres mientras cae lluvia real.

Hasta el 27 de noviembre