RESEÑA: Broken Wings, Theatre Royal Haymarket ✭✭

Matthew Lunn reseña Broken Wings, un nuevo musical de Nadim Naaman y Dana Al Fardan en el Theatre Royal Haymarket.

El elenco de Broken Wings. Foto: Marc Brenner Broken Wings Theatre Royal Haymarket

2 de agosto de 2018

2 estrellas

Debo confesar que no estaba familiarizado con la obra de Gibran Khalil Gibran, el poeta y filósofo libanés-estadounidense cuya obra inspiró este musical. Al ver Broken Wings, la historia de su primer amor y de cómo llegó a perderla, me sentí impulsado a indagar en su trabajo y a conocerle un poco mejor. Este musical ofrece destellos de su vida, sus amores y su carácter, y se experimentan momentos de innegable placer en las imágenes, ricamente tejidas, del Beirut de principios del siglo XX. La música es magnífica; la obra es sincera y admirable en sus temas: en estos tiempos desalentadores, cualquier pieza que se alce contra la mercantilización de las mujeres merece aplauso. Sin embargo, su retrato solemne del amor resulta bastante insatisfactorio; la bondad y la villanía de sus personajes son demasiado simplistas, y la experiencia en conjunto habla de un potencial perdido, aunque quizá no sea esa la intención.

Rob Houchen y Nadim Naaman en Broken Wings. Foto: Marc Brenner

El musical arranca con un Gibran de mediana edad (Nadim Naaman) hablando desde su estudio en el Nueva York de los años 20: vive una vida aparentemente cómoda, pero está atormentado por un desamor interminable. Explica que, de joven (interpretado por Rob Houchen), regresó de Estados Unidos a Beirut, intacto desde la infancia, y se enamoró de una joven llamada Selma Karamy (Nikita Johal). Entre ellos surge rápidamente un amor extraordinario, pero el destino les tiene reservada una jugada cruel. El padre de Selma (Adam Linstead), un hombre de buen corazón y muy respetado, está sujeto a las presiones sociales de las élites beirutíes; así que cuando el perverso obispo Bulos Galib (Irvine Iqbal) pide su mano en nombre de su egoísta sobrino, Mansour (Sami Lamine), no le queda más remedio que ceder. Los amantes se separan, y Selma y Mansour se casan. Pero cuando su padre enferma, el joven Gibran vuelve a entrar en su vida, con consecuencias devastadoras.

Me llamaron mucho la atención las notas del programa del director de orquesta, Joe Davison, que describían la instrumentación clásica contemporánea como “una imagen del Líbano de Gibran, como si fuera un recuerdo; un boceto de su tierra natal”. Esto, sugiere, se ve realzado por la orquesta, “situada en el escenario, como si brotara del estudio neoyorquino de Gibran”. La decisión de colocar el Nueva York de los años 20 al fondo del escenario, con las escenas en el Líbano desarrollándose en primer término, está muy bien medida; y a la música no se le puede reprochar su pasión ni la sensación de nostalgia punzante que evoca.

El elenco de Broken Wings. Foto: Marc Brenner

Las letras y el libreto, sin embargo, incluyen demasiados giros de frase mal resueltos; observaciones hermosas (como comparar el amor con las ramas de un cedro) se ven lastradas por un exceso de exposición. Constantemente sentí que me decían cómo debía sentir, en lugar de mostrármelo. Houchen y Johal estuvieron muy solventes en los papeles protagonistas, y son cantantes sólidos, pero no lograron que entendiera por qué Selma y Gibran se sienten tan irremediablemente atraídos el uno por el otro; la potente interpretación de Naaman como el Gibran mayor hace gran parte del trabajo. En la segunda mitad de la obra, escuchamos los encendidos discursos de Selma sobre la subyugación de las mujeres, que son poderosos por sí mismos, pero dentro de la historia quedan incompletos sin un diálogo. Es emblemático de lo frustrante de su relación: no conversan, declaman, y son expresivos sin mostrar nada de la chispa, el humor o la afinidad intelectual que nos harían ver qué significan el uno para el otro. Aunque el musical juega con la idea del “amor a primera vista”, no hizo lo suficiente para convencerme de que sus pasiones hablaban de algo más que el deseo juvenil de dos almas bondadosas, pero no afines.

Nikita Johal, Adam Linstead y Rob Houchen en Broken Wings

Las caracterizaciones del obispo y de Mansour, los villanos de la pieza, planteaban más problemas. Junto con el trabajo de Nadeem Crowe como Karim, el compañero de escuela de Gibran, fueron las interpretaciones más disfrutables, en parte porque tenían más matices de los que el material les concede. Se nos repite constantemente que el obispo es la encarnación del mal y que tiene a todos bajo su control. Sin embargo, en ocasiones resulta extrañamente compasivo: reprende a su sobrino por desatender emocionalmente a Selma y se muestra claramente poco impresionado ante la insinuación de que sus dificultades para tener un hijo sean señal de inferioridad. Mansour, por su parte, es irreflexivo y egocéntrico sin llegar a ser cruel: un niño mimado e ingenuo. Ambos hombres son, sin duda, desagradables, pero la obra se aleja demasiado de la conclusión natural de que son productos de su sociedad. Anhelaba que Beirut emergiera como el antihéroe de la historia: a la vez terreno fértil para olivos y citas secretas, y, sin embargo, ennegrecido por el oscuro corazón de la inmutabilidad. La idea está en la periferia, y el musical habría sido mucho más sólido si sus creadores la hubieran desarrollado plenamente. En cambio, las ocasionales muestras de la crueldad descarada de la sociedad quedan a medias y parecen existir únicamente para intensificar la tragedia de la historia de amor de Gibran y Selma.

Nikita Johal como Selma en Broken Wings. Foto: Marc Brenner Broken Wings es un proyecto hecho con amor, y su música es un auténtico placer. Sin embargo, su historia de amor central, desplegada sobre el telón de fondo del Beirut de principios del siglo XX, no resulta convincente y es mucho menos atractiva que los ocasionales destellos de la propia ciudad.