RESEÑA: Albion, Teatro Almeida de Londres ✭✭✭✭

Julian Eaves reseña la obra Albion de Mike Bartlett, actualmente en cartel en el Almeida Theatre de Londres.

Victoria Hamilton y Nicholas Rowe en Albion. Foto: Marc Brenner

Albion Almeida Theatre, 

5 de febrero de 2020

4 estrellas

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Este es un bienvenido reestreno de la profundamente chejoviana meditación de Mike Bartlett sobre el abismo enorme entre las «élites metropolitanas» del Reino Unido y las masas provincianas a las que ni conocen, ni entienden ni les caen bien.  Fue un éxito hace tres años y ahora —ligeramente retocada para ajustarse a nuestro Zeitgeist apenas modificado— vuelve, con casi exactamente el mismo reparto, para una nueva y breve temporada en Islington.  A diferencia de la versión del National, que mejoraba el original al dar a los personajes algo más grande que ellos mismos contra lo que luchar, este grupo burgués no tiene nada contra lo que pelear salvo contra sí mismos, y eso es lo que hacen.  Y de qué manera.   

Audrey, una inteligente matriarca de 55 años, se ha hecho con la posesión de una enorme casa de campo en ruinas en mitad de ninguna parte, consumida por la pasión de devolverle la vida a sus jardines antaño extensos, la legendaria creación del olvidado jardinero de los años veinte Wetherbury.  Su nombre evoca el curioso paralelismo hortícola de la rubia condenada y la planta homicida bautizada en su honor en 'La pequeña tienda de los horrores', y hay algo igual de trágico y terrible en ella.  

Angel Coulby y Wil Coban. Foto: Marc Brenner

A su alrededor se agolpa un batiburrillo de tipos sociales que a Chéjov le habría encantado: el segundo marido, Paul, débil e indolente pero satisfecho de sí mismo (un Nicholas Rowe tranquilamente lánguido); la hija, Zara, guapa pero ya amarga, decepcionada y respondona (¿llamada adrede como la tienda de ropa barata?... Daisy Edgar-Jones); los fieles pero decrépitos sirvientes de toda la vida, Matthew (Geoffrey Freshwater) y Cheryl (muy del sentir común, Margot Leicester); el joven torpe con talento pero sin voluntad para sacarlo adelante, Gabriel (qué angelical, Donal Finn); el vecino amable pero ineficaz, Edward (todo tweed y pequeña nobleza de segunda, Nigel Betts); y la intrusa, aterradoramente eficaz, empleada extranjera, Krystyna (Edyta Budnik).  Al fuego que genera esta multitud se le vierte el aceite ardiente de otros tres elementos: la misteriosa y fantasmal presencia de un hijo muerto y mudo, James, caído en una guerra lejana e inútil (Wil Coban, que además interpreta —no sin cierta confusión— al propio Weatherbury y, como figura adicional en esta enmarañada red, a Stanley); luego está su prometida, en duelo y empujada, a lo Ofelia, a una obsesión por las plantas, Anna (Angel Coulby); y —por último— el golpe de gracia de la observadora y comentarista distante, de aire pushkiniano: la autora célebre y antigua mejor amiga de la anfitriona, Katherine Sanchez (Helen Schlesinger, escrutando al público con tanta intensidad como a sus compañeros de escena).  

Atrapada en el óvalo en forma de pastilla de césped elevado diseñado por Miriam Buether, la obra de Bartlett divide la acción de sus dos mitades en cuatro actos, primero poblando y luego despoblando los márgenes con estanterías repletas de arbustos en maceta, marcando este mundo asfixiantemente opresivo con casi la única acción que se permite.  Por lo demás, asistimos a dos horas y media de escuchar una discusión tras otra, aliviadas por excursiones cada vez más breves a asuntos más felices.  Aunque esto exige bastante paciencia al público, la perseverancia se ve espléndidamente recompensada con el punto álgido: una bronca a tres bandas —un ejercicio modélico de agresividad pasiva— en la que madre, hija, y la mejor amiga que ahora es la amante lesbiana de la hija (no se preocupen, se ve venir) se disputan el control de la altura, si no especialmente moral, del terreno.  Es una escena magnífica y nos recuerda la brillantez de este autor. 

Ojalá toda la obra funcionara a pleno rendimiento como ese intercambio.  Por desgracia, el resto del texto, aunque rebosa comentarios fascinantes sobre el mundo de hoy —política, sociedad, riqueza y pobreza, juventud y vejez, políticas sexuales—, no acaba de encontrar un apoyo tan seguro como en ese instante de sinceridad emocional a pecho descubierto.  La cosa se complica aún más porque la trama tiene más agujeros que los parterres vaciados, pero aconsejaría a quienes estén pensando en ver esta producción que no se enreden en preguntas triviales del tipo: «Pero una mujer con sus capacidades nunca habría cometido un error tan elemental como no encargar una inspección técnica adecuada para una casa vieja tan grande, ¿no?»  En el teatro rara vez se gana algo por ser más listo que los personajes sobre el escenario.  

Daisy Edgar-Jones en Albion. Foto: Marc Brenner

En su lugar, les invitaría a reflexionar sobre lo increíblemente difícil que es (a) darle algún sentido a lo que está ocurriendo en este 'Albion' de nuestros días (una acuñación poética para Inglaterra), y (b) lo mucho más complicado que resulta intentar meter el embrollo de una nación entera en un único escenario y encerrarlo además en un marco temporal limitado.  Bartlett, y su director delicadamente magistral, Rupert Goold, han hecho todo lo posible, y aciertan en tantos blancos como los que fallan.  El reparto es francamente muy bueno, y Hamilton no deja de encontrar cosas nuevas que pensar, hacer y sentir como Audrey, una mujer que claramente apenas sabe quién es.  La iluminación, sutil y astutamente matizada, de Neil Austin y el vívido diseño sonoro de Gregory Clarke terminan de dar cuerpo a este mundo, dotándolo de un atractivo que —casi— convence.  

Pero si el impacto global de este Albion no termina de sonar verdadero, conviene buscar las explicaciones fuera: de acuerdo, no es fácil escribir como Chéjov, pero es muchísimo más difícil tener que vivir —y tratar de hacer algo que merezca la pena de uno mismo— en un imperio antaño grande que atraviesa sus últimas fases de decadencia. 

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