RESEÑA: Albion, Teatro Almeida de Londres ✭✭✭✭

Julian Eaves revisa la obra de Mike Bartlett, Albion, que ahora se presenta en el Almeida Theatre, Londres.

Victoria Hamilton y Nicholas Rowe en Albion. Foto: Marc Brenner

Albion Almeida Theatre, 

5 de febrero de 2020

4 Estrellas

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Esta es una bienvenida reposición de la profunda meditación chejoviana de Mike Bartlett sobre el abismo entre las 'élites metropolitanas' del Reino Unido y las masas provincianas que ni conocen, comprenden ni les gustan. Fue un éxito hace tres años, y ahora, ligeramente adaptada para encajar con nuestro Zeitgeist apenas alterado, está de vuelta, con casi el mismo elenco, para otra corta temporada en Islington. A diferencia del National, que ha mejorado el original al darle a los personajes algo más grande que ellos mismos con lo que luchar, este grupo burgués no tiene más contra qué luchar que a ellos mismos, y eso es lo que hacen. Y cómo lo hacen.

La matriarca ingeniosa de 55 años, Audrey, se ha hecho con una enorme mansión en ruinas en lo profundo de la nada, consumida por la pasión de restaurar sus antaño extensos jardines, la legendaria creación del olvidado jardinero de los años 20, Wetherbury. Su nombre evoca el interesante paralelo hortícola de la rubia condenada y la planta homicida que lleva su nombre en 'La pequeña tienda de los horrores', y hay algo igualmente trágico y terrible en ella.

Angel Coulby y Wil Coban. Foto: Marc Brenner

Alrededor de este aprendiz se agrupa un surtido de tipos sociales que Chejov habría amado: el débil e indolente pero autosatisfecho segundo esposo, Paul (un Nicholas Rowe tranquilamente descarado); la bonita pero ya amargamente decepcionada e irritable hija, Zara (¿deliberadamente nombrada así por una tienda de ropa económica?... Daisy Edgar-Jones); los fieles pero decrépitos viejos criados, Matthew (Geoffrey Freshwater) y Cheryl (justo en lo común, Margot Leicester); el joven torpe con talento pero sin la voluntad para hacerlo triunfar, Gabriel (qué angelical, Donal Finn); el amable pero ineficaz vecino, Edward (todo tweed y aristocracia de segunda, Nigel Betts); y el eficiente y temible personal extranjero, Krystyna (Edyta Budnik). Sobre el fuego generado por esta multitud se vierte el aceite ardiente de tres otros elementos: la misteriosa y enigmática presencia del hijo mudo muerto, asesinado en una lejana e inútil guerra, James (Wil Coban, también doblando, un poco confusamente, como el propio Weatherbury, y otra figura en esta enredada red, Stanley); luego está su prometida afligida, loca por las plantas al estilo Ofelia, Anna (Angel Coulby); y - finalmente - el golpe de gracia del observador y comentarista pujkiniano, autor famoso, y viejo mejor amigo de la anfitriona, Katherine Sanchez (Helen Schlesinger, examinando al público tan intensamente como a sus compañeros).

Atrapado en el óvalo de césped elevado de Miriam Buether, el guion de Bartlett divide la acción de las dos mitades en cuatro actos primero poblándolo y luego despoblándolo con estantes llenos de arbustos en maceta, punteando este mundo sofocantemente opresivo con prácticamente su única acción. De lo contrario, tenemos dos horas y media de escuchar una discusión tras otra, aliviada por cada vez más breves excursiones a temas más felices. Si bien esto exige considerable paciencia del público, la perseverancia se recompensa generosamente en el clímax a tres bandas, un modelo de ejercicio en agresión pasiva, en el que madre, hija y mejor amigo, y ahora amante lesbiana de la hija (no se preocupen, no se perderán eso), luchan por el control del alto, si no particularmente moral, terreno. Esta es una escena magnífica y nos recuerda la brillantez de este escritor.

Si tan solo toda la obra funcionara como ese intercambio. Lamentablemente, el resto del guion, aunque lleno de fascinantes comentarios sobre el mundo de hoy, la política, la sociedad, la riqueza y la pobreza, la juventud y la edad, la política sexual, no encuentra tal firmeza como en ese momento de honesta emoción expuesta. Las cosas se complican aún más con una trama que contiene más agujeros que los lechos herbáceos vaciados, pero yo aconsejaría a los asistentes considerar la asistencia a esta producción que no se molesten con preguntas triviales como: 'Pero una mujer con sus capacidades nunca habría cometido un error tan elemental como no haber hecho una encuesta adecuada en una casa vieja y grande como esa, ¿verdad?' Rara vez hay ventaja en el teatro al ser más inteligente que los personajes en el escenario.

Daisy Edgar Jones en Albion. Foto: Marc Brenner

En cambio, les pediría que reflexionen sobre lo increíblemente difícil que es (a) dar algún tipo de sentido a lo que está sucediendo en este 'Albion' de hoy en día (un término poético para Inglaterra), y (b) lo mucho más complicado que es tratar de enfrentar nuestro lío de nación sobre un solo escenario y colocarlo dentro de un marco de tiempo restringido. Bartlett, y su delicadamente maestro director, Rupert Goold, han hecho lo imposible y han impactado tantos objetivos como han fallado. El elenco es muy bueno, y Hamilton sigue encontrando nuevas cosas para pensar, hacer y sentir como Audrey, una mujer que claramente apenas sabe quién es. La iluminación matizada de Neil Austin y el diseño de sonido vívido de Gregory Clarke dan cuerpo a este mundo aún más, dándole un atractivo que casi convence.

Pero si el impacto general de este Albion no parece del todo verdadero, debemos buscar explicaciones hacia afuera: es cierto que no es fácil escribir como Chejov, pero es mucho más difícil tener que vivir - y tratar de hacer algo valioso de uno mismo - en un imperio que alguna vez fue grande y que experimenta sus etapas finales de decadencia.

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