REZENSION: The Doctor, Almeida Theatre ✭✭✭✭

Libby Purves rezensiert The Doctor, sehr frei adaptiert von Arthur Schnitzlers Professor Bernhardi durch Robert Icke, derzeit am Almeida Theatre, London.

Juliet Stevenson und Joy Richardson in The Doctor. Foto: Manuel Harlan The Doctor

Almeida Theatre, London

20. August 2019

4 Sterne

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Das Stück Professor Bernhardi hatte seine Premiere im Berlin des Jahres 1912, nachdem Wien – der Handlungsort und Heimat des Autors – ihm die Lizenz verweigerte. Arthur Schnitzler war, wie Tschechow, ein Arzt und ein österreichischer Jude in einer Zeit, in der Misstrauen wuchs. Die Geschichte gehört leidenschaftlich zu jener Zeit: aber Regisseur Robert Ickes sehr freie Adaption gehört – dringend und mitreißend – zu unserer eigenen.

Die Ärztin – hier eine Frau, Juliet Stevenson als Ruth – ist Gründerin und Leiterin eines Krankenhauses. Ein 14-jähriges Kind stirbt an Sepsis nach einem selbst durchgeführten Schwangerschaftsabbruch. Ihre katholischen Eltern, die nach Hause eilen, schicken die Nachricht, dass sie den Priester die letzten Sakramente vollziehen lassen sollen. Er trifft ein, doch die Ärztin glaubt, dass es das Mädchen beunruhigen würde zu erkennen, dass sie stirbt. Sie verweigert dem Priester den Zutritt. Allerdings hat eine Krankenschwester dem Kind erzählt, und so stirbt es schließlich doch in Panik. Der darauf folgende Skandal, genährt von den trauernden Eltern und durchsetzt mit Antisemitismus, zerstört das Leben der jüdischen Professorin.

Die Besetzung von The Doctor. Foto: Manuel Harlan

Icke nimmt diese jahrhundertealte Geschichte und wirft sie, mit einem heftigen Trommelwirbel über der blanken Bühne, in die kämpferische Verrücktheit der modernen Welt. Der Streit wird einer medizinischen Einrichtung des 21. Jahrhunderts (denken Sie an die Morddrohungen gegen Ärzte des Great Ormond Street Krankenhauses bezüglich Charlie Gard) nur zu vertraut sein. Er beschwört ein wildes, bitteres Durcheinander von prahlerischer Hysterie, beruflicher Verachtung, druckkesselnder Populismus, politischer Feigheit und mannigfaltigen Identitäts-Opferansprüche herauf. Stevenson ist das Herz des Wirbelsturms und rund um die anderen zehn sind mit bewusster Unklarheit besetzt, manchmal wechseln sie die Rollen. Oft wird einer als Angehöriger einer anderen Rasse bezeichnet: Es ist erfrischend zu hören, wie ein weißer Mann den Fakt beschimpft, dass er der einzige Schwarze im Team ist, und einen weißen irischen Priester als beleidigt zu hören, er sei als Schwarzer Mann verunglimpft worden, als ihm der Zutritt zur Station des Mädchens verwehrt wurde. Warum das funktioniert, weiß ich nicht, aber es funktioniert. Es steigert sicherlich die Absurdität von Identitätspolitik.

Ganz abgesehen von Schnitzlers ursprünglichen Themen Antisemitismus, religiösem Misstrauen, beruflicher Autorität und falscher Hoffnung im besten Interesse des Patienten, wirft Icke jedes mögliche zusätzliche Thema ein: Rassismus, Sexismus, koloniale Schuld, transgeschlechtliche Identität, LGBT, Alzheimer, Selbstmord und die Internet-Nurture der Empörung. Wie ein Arzt schreit „Das letzte Mal, als wir die Welt in separate Identitätsgruppen aufgeteilt haben, wissen wir, wohin das geführt hat. Zu Tätowierungen auf den Handgelenken der Menschen“. Der Professorin Ruth, der Kindermord und Nazismus vorgeworfen werden, ruft, dass die oberflächliche Empörung (eine Petition steigt binnen Sekunden auf fünfzigtausend) zu einer X-Factor Welt führen wird. Ihr eigenes Qualifikationsniveau, sagt sie, wird von der medizinischen Hochschule vergeben und nicht „von Leuten, die in ihren hinteren Schlafzimmern sitzen und im Internet schreien…Möchten Sie etwas erreichen? Nun – machen Sie etwas gut! Und setzen Sie Ihren Namen darauf!“

Ria Zmitrowicz und Juliet Stevenson in The Doctor. Foto: Manuel Harlan

Aber sie zerstören sie. Zwei bösartig brillante Szenen: Das Krankenhauskomitee, das moralischen Feigheit mit Finanzierungshunger kombiniert, und ein dunkel-komisches TV-Gerichtsverfahren, bei dem ein schreckliches Panel gegen sie in Stellung gebracht wird. Eine Sprecherin der „Schöpfungs-Stimme“ verlangt religiösen Einfluss, eine Anti-Abtreibungsaktivistin verdreht die Aufzeichnungen, um ihr vorzuwerfen, sie habe selbst die verpfuschte Abtreibung durchgeführt, eine Akademikerin der „postkolonialen sozialen Politik“ besteht darauf „der Zorn betrifft, wer Sprache besitzt“. Selbst der jüdische Sprecher lehnt ab, dass sie das Judentum nicht praktiziert. Sie sind selbst divers, aber in „woke“ Missbilligung vereint, sie sind wahrhaftig ein moderner Horror.

Als Show ist es reines Icke-Essenz, turbo-aufgeladen von der emotionalen Rakete, die Stevenson ist. Der Regisseur-Adapter hat es überladen: wie ein abtrünniges Katharinen-Rad, das von seiner Halterung gerissen wird, dreht es sich in zu viele Richtungen. Aber es ist packend, und Juliet Stevenson ist ein Wunder, mit ihrem seltsamen flüchtigen Lächeln, das zu Verwüstung zerfällt und einer schreckenden emotionalen Tiefe. Hier ist Integrität, Arroganz, Verachtung, Humor, Wut, Empörung; einmal rennt sie wie ein gefangenes Tier um den gebogenen blanken Raum. In stillen häuslichen Interludes ist sie menschlich, fehlerhaft und doppelt trauernd. In einem finalen reflektierenden Gespräch mit dem Priester, dessen Ankunft alles begann, gibt es Einblicke in tiefgründige ärztliche Meditation über Leben, Tod und den Wert der Hoffnung. Ironischerweise sind am Ende sowohl das dogmatische Kragen als auch der weiße Mantel mit Glaube und Hoffnung beschäftigt.

Die Aktualisierung ist auch perfekt für unsere Zeit: Ihr einziger logischer Haken wird nur von Katholiken bemerkt, da seit den 1970er Jahren „Das Sakrament der Kranken“ – nicht mehr wie einst – als „Letzte Ölung“ nur für Sterbebetten betrachtet wird. Ein moderner Priester würde nicht davon ausgehen, dass ein 14-Jähriger ohne Salbung in die Hölle fährt. Aber das ist eine Spitzfindigkeit. Sie werden kein Ticket bereuen.

Bis zum 28. September 2019