REZENSION: Talking Heads, Eine gewöhnliche Frau, BBC iPlayer ✭✭✭✭

Paul T Davies bespricht Sarah Lancashire in An Ordinary Woman, Teil von Alan Bennetts Reihe Talking Heads.

Sarah Lancashire in An Ordinary Woman Talking Heads: An Ordinary Woman.

Mit Sarah Lancashire

Jetzt im Stream auf iPlayer.

4 Sterne

Wenn mir Leute sagen, sie lieben Alan Bennett, weil er „so lustig“ sei, frage ich mich, ob sie denselben Mr Bennett sehen wie ich. Ja, er ist ein Meister der pointierten Wendung, des Satzes, der einen laut auflachen lässt – aber dieses Lachen kann einem noch vor dem Zeilenende durch Schock oder Melancholie wieder entrissen werden. In seinem Meisterwerk Talking Heads ist das Verhältnis von Komik und Schmerz am stärksten verwischt: Einsamkeit ist eine allgegenwärtige Konstante im Leben jener gewöhnlichen und doch außergewöhnlichen Außenseiter und Matronen, die direkt zu uns sprechen. Zehn der ursprünglichen Monologe wurden mit neuen Darsteller*innen neu aufgezeichnet; die zwei, die ursprünglich von Thora Hird gespielt wurden, jedoch nicht – dafür braucht es eine Schauspielerin über 70, und selbst unter strengen Social-Distancing-Bedingungen hielt man eine Neuaufnahme für zu riskant. An ihre Stelle treten zwei brandneue Talking Heads; der erste, der auf BBC1 zu sehen ist, ist An Ordinary Woman, gespielt von Sarah Lancashire. Da es sich um einen neuen Text handelt, können in dieser Besprechung Spoiler vorkommen, falls ihr es auf iPlayer noch nicht gesehen habt.

Sarah Lancashire in An Ordinary Woman

Alle klassischen Bennett-Zutaten sind da: ein gewöhnliches Zuhause, ein Pfarrer, rosafarbene Waffeln, saubere Wäsche – und dunkle Geheimnisse, die ans Licht drängen. Ebenso dabei sind typische falsche Fährten: Wenn Gwen von ihrem 15-jährigen Sohn erzählt, ist sofort klar, wie eng sie miteinander sind – eng genug, dass er ihr einen Fleck an seinem Penis zeigt, über den er sich Sorgen macht. Doch Hinweise darauf, dass sie abnimmt, lassen uns vermuten, dass vielleicht sie krank ist, nicht er. Oder deuten andere Spuren darauf hin, dass er möglicherweise eine unangemessene Beziehung zu jemandem hat? Ganz nah dran – denn was sich entfaltet, ist ein zutiefst tabuisiertes Thema: Gwen ist in ihren Sohn Michael verliebt. (Schlechter, komplizierter, verbotener Sex ist bekanntlich ein weiteres Markenzeichen in Bennetts Werk.) Es ist ein Thema, das selten angefasst wird, und Bennett wagt sich mutig dorthin. Ihr Eingeständnis führt sie ins Krankenhausbett; sie bricht zusammen, als Michael eine Nacht damit verbringt, mit seiner Freundin zu schlafen. Lancashire ist großartig: Ihr Gesicht verkündet zunächst ihre Gewöhnlichkeit – und verwischt dann unter den Gefühlen, die sie immer tiefer und tiefer verdrängen muss. Das hervorragende Licht- und Bühnenbild führt uns von hellen Pastelltönen in ein nur schwach beleuchtetes Schlafzimmer und weiter in die noch düsterere Krankenhausstation. Wenn wir in die Pastellwelt zurückkehren, hat sich alles verändert. Was sich nicht verändert hat, ist ihr fast stummer, ganz offensichtlich ungeliebt wirkender Ehemann – vielleicht die Quelle ihrer Einsamkeit und ihrer projizierten Leidenschaft.

Nicholas Hytner, Bennetts Muse, inszeniert mit einer Souveränität, die das Beste aus jedem Detail herausholt. Es ist ein trostloser, kühner Text – und er trifft auf eine herausragende Darstellung. Auf welchem Gerät auch immer ihr schaut: Man hat das Gefühl, einer Beichte der tiefsten Empfindungen zu lauschen. Vielleicht wiederholt sie ein wenig zu oft, sie sei eine gewöhnliche Frau; vielleicht ist eine Bennett-Floskel zu viel im Text. Aber es ist wunderbar, den Meister der bekenntnishaften Untertreibung zurückzuhaben.