KRITIK: Indecent, Menier Chocolate Factory ✭✭✭✭✭

Unsere TheatreCat Libby Purves macht sich auf den Weg in die Menier Chocolate Factory, die wiedereröffnet hat, um Paula Vogels Pulitzer-prämiertes Stück Indecent zu besprechen.

Alexandra Silber und Molly Osborne in Indecent. Foto: Johan Persson Indecent

Menier Chocolate Factory SE1

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Ein Epos aus Leidenschaft und Bühnenkunst

Hier sind Leben, Geschichte,  theatralische Leidenschaft, große Migrationen und lyrische Romanze im Regen.  Hier sind Zorn und Humor und Liebe und Verzweiflung, Witze und Kraft – und eine schallende Ohrfeige für Sittenstrenge und Vorurteile – sowie jede Menge Botschaften aus dem 20. Jahrhundert an das 21.  Statt vorsichtig mit einem sicheren, alten Wohlfühl-Liebling zurückzukehren, hat Menier-Künstlerischer Leiter David Babani –  tief Luft holend –  ein neues amerikanisch-jüdisches Broadway-Stück über einen Skandal von 1923 gewählt: Es geht um ein jiddisches lesbisches Stück aus dem Jahr 1907 und dessen Folgen in den 1940ern – auf einem zum Untergang verurteilten Dachboden im Ghetto von Łódź.  Das hätte sich als schwer zu verkaufen erweisen können, obwohl die Dramatikerin Paula Vogel 1998 den Pulitzer gewann und das Stück mit ihrer Regie-Kollaborateurin Rebecca Taichman kurz vor der Pandemie einen Tony Award holte.

Man versteht sofort, warum – und warum es bei den Olivier-Listen ganz vorne mitmischen wird. Es ist eine Wonne, voller Leben und Gefühl. Eine  stumme Reihe aus acht unsmiling, vermummten, mitteleuropäisch anmutenden Figuren sitzt, unbewegt wie Statuen, während wir eintreten; dann stehen sie auf, strecken sich, Asche wirbelt um sie herum, der Geiger setzt ein, und der bescheidene alte Lemmi (Finbar Lynch) erklärt entschuldigend, er sei nur ein Bühnenmanager – habe aber eine Geschichte zu erzählen, bei der ihm die Schauspieler helfen werden. .  Inzwischen tanzen sie,  Akkordeon und Klarinette verstärken die klagende Klezmer-Geige, und die Erzählung beginnt.  Sie berichtet, wie ein jiddisches Stück, God of Vengeance (Got fun Nekome), von St. Petersburg nach Berlin, nach Konstantinopel, nach New York und zurück nach Polen wanderte – bis sein Autor Scholem Asch in der Zeit der Shoah jede Aufführung für immer untersagte. .  Oder bis Paula Vogel, 1974 als Studentin vorsichtig ihre lesbische Identität entdeckend,  es in einer Universitätsbibliothek fand und hingerissen war.  Über die Jahrzehnte hinweg sprach es zu ihrem Verständnis von Liebe: eine lyrische, leidenschaftliche, grenzüberschreitende Erzählung aus dem Schtetl,  von der jungfräulichen Tochter eines Bordellbetreibers, die sich in eine seiner Prostituierten verliebt und den Vater zu einer gotteslästerlichen Raserei treibt, in der er ihr die kostbare Samtrolle der Tora entgegenschleudert, die seine Mädchen ihm  „auf Rücken und Knien“ verdient haben.

Das Ensemble von Indecent. Foto: Johan Persson

Rasant, Zeit und Ort werden durch Einblendungen am hinteren Rand des vergoldeten Proszeniums markiert,  zeigt uns das Ensemble, wie der junge Asch sein erstes Stück nervös skeptischen Ältesten präsentiert  (mittelalte, bärtige Herren, die als liebeskranke Mädchen lesen, sind herrlich boshaft komisch).  Die Visionäre verstehen: „Wir brauchen Stücke auf Jiddisch, um unser Volk zu repräsentieren, von unseren Sünden zu sprechen.  Warum müssen Juden immer Helden sein?“   Andere fürchten – vorausschauend – dass die Offenheit Antisemitismus anheizen wird. Doch wie Asch sagt: „Zehn Juden im Kreis, die sich gegenseitig Antisemitismus vorwerfen“ ist ziemlich normal.   Und es ist 1907:  Berlin wird seine mutige sexuelle Fluidität doch lieben?   „Alle Deutschen reden nur von Dr. Freud!“  Kurz wird das Ensemble zum Berliner Kabarett – inklusive Peter Polycarpou und seines Bartes in mitreißendem, federbekröntem Drag.

Es tourt quer durch Europa; die dramatische Schlusszene wird aus jedem Blickwinkel glanzvoll nachgestellt, während ein geschäftiges Ensemble die Reise durch Europas Hauptstädte darstellt,  und die jungen Frauen (Alexandra Silber und Molly Osborne) sich in die mitunter komischen, mitunter wunderschönen Liebesszenen werfen.  Dann sind wir in den 1920ern  auf Staten Island,  als der liebe Lemmi    (inzwischen sind wir dem bescheidenen, treuen Schneider-der-zum-Bühnenarbeiter-wurde und seiner menschlichen Weisheit längst verfallen)  Asch durch das Tor in die Freiheit folgt.  In Provincetown und Greenwich Village findet das Stück auf Jiddisch so viel Zuspruch in der Community, dass man für eine Broadway-Premiere eine Übersetzung anfertigt.  Eine Originaldarstellerin bekommt das Englische nicht gut genug hin, und die Produzenten merken: Sie können sie nicht so klingen lassen wie „ein Mädchen frisch vom Schiff“.  Es ist das Jazz-Zeitalter.   Einwanderer müssen amerikanisiert werden...

Das Ensemble von Indecent. Foto: Johan Persson

New York allerdings ist leichter zu schockieren als das alte Europa.  Die amerikanische Ersatzdarstellerin ist begeistert, ihre Eltern mit dem Lesbischen zu schockieren, während  Lemmi in den Kulissen murmelt, dass jede Liebe Liebe ist – „Wenn der Messias kommt, denke ich, kein Hass..“.   Ärger braut sich zusammen: „Juden, Polacken, nehmt euren Dreck zurück in euer eigenes Land..“.  Bei einer berüchtigten Razzia stürzt die Sittenpolizei am Premierenabend herein, Officer Baillie gerät hoffnungslos in den Kulissen in die Quere.  Die verhafteten Darsteller müssen ein bekanntes Urteil ertragen, das fordert, den Amerikanern dürften nur „aufrechte und wholesome“ Stücke serviert werden.  In einer der vielen Ironien der Geschichte, die in dieser fabelhaften Erzählung geschickt und wie im Vorübergleiten eingestreut werden,    ist es eine Predigt von Rabbi Silverman, die den Protest anheizt.

Lemmi kehrt nach Europa zurück und findet sich schließlich im Ghetto von Łódź wieder, teilt die letzten Brotkrumen, während eine Gruppe trotzig eine Szene aus dem Stück spielt,  ihr Erbe.   Wir wissen, was ein scharf angeschlagener Akkord der Instrumente bedeutet: noch eine Razzia, noch eine schreckliche Zeile, die die Warteschlange auf Staten Island zwanzig Jahre zuvor widerspiegelt.   Die beiden Mädchen jedoch, wenn auch nur im Traum,  tanzen und umarmen sich – weiß und körperlos und frei, während echter Regen fällt.

Bis 27. November