KRITIK: Albion, Almeida Theatre London ✭✭✭✭

Julian Eaves bespricht Mike Bartletts Stück Albion, jetzt im Almeida Theatre in London zu sehen.

Victoria Hamilton und Nicholas Rowe in Albion. Foto: Marc Brenner

Albion Almeida Theatre, 

5. Februar 2020

4 Sterne

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Diese Wiederaufnahme ist sehr willkommen: Mike Bartletts zutiefst tschechowische Betrachtung über die klaffende Kluft zwischen den „metropolitanen Eliten“ des Vereinigten Königreichs und den provinziellen Massen, die sie weder kennen noch verstehen – und offenbar auch nicht mögen.  Vor drei Jahren war das Stück ein Hit, und nun – leicht überarbeitet, um zu unserem nur marginal veränderten Zeitgeist zu passen – ist es zurück, mit nahezu exakt derselben Besetzung, für eine weitere kurze Spielserie in Islington.  Anders als am National Theatre, das die ursprüngliche Fassung dadurch verbessert hat, dass es den Figuren etwas Größeres als sie selbst zum Durchkämpfen gab, hat diese bürgerliche Gruppe nichts weiter, wogegen sie antreten könnte, als gegen sich selbst – und genau das tut sie.  Und wie.   

Die 55-jährige, kluge Matriarchin Audrey hat Besitz ergriffen von einem riesigen, bröckelnden Landsitz irgendwo im Nirgendwo, verzehrt von dem Wunsch, dessen einst weitläufige Gärten wiederherzustellen – die legendäre Schöpfung des in Vergessenheit geratenen Gärtners Wetherbury aus den 1920er-Jahren.  Ihr Name weckt die reizvolle gärtnerische Parallele zur blonden Unglückseligen und der mörderischen Pflanze, die nach ihr benannt ist, in Der kleine Horrorladen – und auch an Audrey ist etwas gleichermaßen Tragisches wie Schreckliches.  

Angel Coulby und Wil Coban. Foto: Marc Brenner

Um diese Anfängerin schart sich eine zusammengewürfelte Truppe gesellschaftlicher Typen, die Tschechow geliebt hätte: der schwache und träge, dabei selbstzufriedene zweite Ehemann Paul (ein gelassen lümmelnder Nicholas Rowe); die hübsche, aber bereits bitter enttäuschte und schnippische Tochter Zara (absichtlich nach einer Budget-Modekette benannt? … Daisy Edgar-Jones); die treuen, aber gebrechlichen alten Bediensteten Matthew (Geoffrey Freshwater) und Cheryl (auf der richtigen Seite des Common, Margot Leicester); der unbeholfene junge Mann mit Talent, aber ohne den Willen, es zu verwirklichen, Gabriel (wie engelsgleich – Donal Finn); der freundliche, aber wirkungslose Nachbar Edward (nur Tweed und zweitklassige Landadlige: Nigel Betts); und die dazwischenfunkende, erschreckend effiziente ausländische Mitarbeiterin Krystyna (Edyta Budnik).  In das Feuer, das diese Meute entfacht, wird das brennende Öl dreier weiterer Elemente gegossen: die rätselhafte, geisterhafte Präsenz eines stummen, toten Sohnes, James (Wil Coban, der außerdem – etwas verwirrend – auch Wetherbury selbst spielt, und noch eine weitere Figur in diesem verhedderten Netz, Stanley), gefallen in einem fernen, sinnlosen Krieg; dann dessen trauernde Verlobte, opheliahaft in Pflanzenwahn getrieben, Anna (Angel Coulby); und – schließlich – der coup de grâce: die puschkinsche, distanzierte Beobachterin und Kommentatorin, prominente Autorin und einst beste Freundin der Gastgeberin, Katherine Sanchez (Helen Schlesinger, die das Publikum ebenso aufmerksam mustert wie ihre Mitspieler).  

Gefangen in Miriam Buethers ovaler Pastille aus erhöhtem Rasen, teilt Bartletts Text die Handlung der beiden Hälften in vier Akte, indem er die Ränder zunächst mit ganzen Gestellen voll Topfsträucher bevölkert und dann wieder entvölkert – und diese erstickend bedrückende Welt mit nahezu der einzigen sichtbaren Aktion punktiert.  Ansonsten erleben wir zweieinhalb Stunden, in denen ein Streit dem nächsten folgt, nur gelindert durch immer kürzere Ausflüge in heiterere Gefilde.  Das fordert die Geduld des Publikums erheblich – doch Durchhalten wird reich belohnt mit dem Höhepunkt, einer dreiseitigen Zankerei, ein Musterbeispiel passiver Aggression, in der Mutter, Tochter und beste Freundin und nun auch die lesbische Geliebte der Tochter (keine Sorge, das sehen Sie kommen) um die Kontrolle über die hohe, wenn auch nicht besonders moralische Position ringen.  Das ist eine großartige Szene und erinnert an die Brillanz dieses Autors. 

Wenn doch nur das ganze Stück so rund laufen würde wie dieser Schlagabtausch.  Leider findet der Rest des Textes – so vollgestopft er auch ist mit faszinierenden Kommentaren zur Gegenwart, zu Politik, Gesellschaft, Reichtum und Armut, Jugend und Alter, Sexualpolitik – nicht ganz so sicheren Halt wie in diesem Moment entblößter emotionaler Ehrlichkeit.  Hinzu kommt, dass die Handlung mehr Löcher hat als die leergeräumten Staudenrabatten; dennoch würde ich Besucherinnen und Besuchern, die überlegen, diese Inszenierung zu sehen, raten, sich nicht mit Nebensächlichkeiten aufzuhalten wie: „Aber eine Frau mit ihren Fähigkeiten hätte doch niemals einen so elementaren Fehler gemacht und es versäumt, bei so einem großen alten Haus ein ordentliches Gutachten erstellen zu lassen, oder?“  Im Theater hat man selten einen Vorteil davon, klüger zu sein als die Figuren auf der Bühne.  

Daisy Edgar-Jones in Albion. Foto: Marc Brenner

Stattdessen würde ich Sie bitten, darüber nachzudenken, wie unglaublich schwierig es ist, (a) überhaupt irgendeinen Sinn aus dem zu machen, was in diesem heutigen „Albion“ (eine poetische Bezeichnung für England) geschieht, und (b) wie viel kniffliger es ist, unser nationales Chaos auf eine einzige Bühne zu zerren und in einen begrenzten Zeitrahmen zu pressen.  Bartlett und sein feinmeisterlicher Regisseur Rupert Goold geben ihr Bestes – und treffen ebenso viele Ziele, wie sie verfehlen.  Die Besetzung ist wirklich sehr gut, und Hamilton findet als Audrey immer neue Gedanken, Handlungen und Gefühle – als eine Frau, die selbst kaum zu wissen scheint, wer sie ist.  Neil Austins klug nuanciertes Licht und Gregory Clarkes lebendiges Sounddesign verleihen dieser Welt noch mehr Fleisch und machen sie verführerisch – so sehr, dass es einen fast überzeugt.  

Wenn die Gesamtwirkung dieses Albion jedoch nicht ganz wahr klingt, sollten wir für Erklärungen nach außen blicken: Zugegeben, es ist nicht leicht, wie Tschechow zu schreiben – aber es ist noch sehr viel schwieriger, in einem einst großen Imperium zu leben, das seine letzten Verfallsstadien durchläuft, und dabei zu versuchen, etwas Sinnvolles aus sich zu machen. 

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