RECENSIONE: Stevie, Hampstead Theatre ✭✭✭

Stevie

Hampstead Theatre

17 marzo 2015

3 Stelle

Ci sono due cose piuttosto notevoli su Stevie, il dramma del 1977 di Hugh Whitemore sulla poetessa Stevie Smith, che, ripreso dal Chichester Festival Theatre la scorsa stagione, ora è in scena a Londra all'Hampstead Theatre. La produzione di Christopher Morahan, splendidamente giudicata, fornisce una terza.

La prima è l'alchimia che Whitemore utilizza per intrecciare poesia e prosa per formare la narrazione delicata, riflessiva e perspicace. Spesso è impossibile sapere quando una parte del dialogo finisce e inizia un frammento di poesia. In parte, questo è il risultato di un'esecuzione impeccabile. Ma, più di questo, è un modo efficace per il drammaturgo di stabilire l'ambiente piccolo e domestico nelle periferie della classe media dove la poetessa scriveva il suo lascito.

Il dramma riguarda sia la poetessa che la poesia. Stabilendo che tipo di persona fosse Stevie e come vivesse e scrivesse, Whitemore fornisce un contesto che illumina quella scrittura; utilizzando parte della stessa poesia per raggiungere tale fine, l'effetto consente una comprensione sia ampia che minuta, un senso di prospettiva che è malinconico e rivelatorio. La natura fatta di fatto della consegna della maggior parte della poesia completa l'effetto: lontana dall'essere un'arte arcaica, specialista e intellettualoide, la poesia è possibile ovunque e per tutti.

La seconda cosa notevole è la natura di bravura del ruolo di Stevie. Non è Amleto o Medea, ma è un ruolo enorme, pieno di monologhi e chiede molto alla sua stella. È una parte silenziosa, introspettiva: non ci sono omicidi, stupri, accecamenti, complotti di vendetta. In effetti, c'è a malapena un litigio, nessun momento per sprigionare una furia incandescente in una dimostrazione di abilità Diva. No. La parte è ponderata, contemplativa, traboccante delle piccole cose di una vita ordinaria; il tipo di dramma in cui lo shock dell'Atto Due è una scelta tra ascoltare un tentato suicidio mal riuscito tempo dopo l'evento o domandarsi quale sorpresa tratterà la zia Lion se mangia la sua insalata di prosciutto. (Il junket prevale!)

Ciò che è notevole in tutto questo è quanto sia rara una scrittura del genere al giorno d'oggi. La scrittura moderna è ossessionata dalle problematiche, dalle conseguenze fatali e dalle grandi idee: temi pieni di conseguenze sono all'ordine del giorno. I drammi "biografici" tendono a non essere molto domestici nel 21° secolo, ma il grande punto di forza del dramma di Whitemore è la sua instancabile domesticità, da cui una grande attrice può liberare le sue abilità e l'opera di una grande poetessa può essere riscoperta. Dalla gentile ordinarietà, viene scoperta la grandezza.

La produzione di Morahan conferisce una terza cosa notevole a Stevie: il design perfetto di Simon Higlett. Superbo in ogni aspetto, dai costumi impeccabili al carrello delle bevande, al senso dell'ambiente suburbano ricco di foglie della casa tipicamente anni Sessanta che Stevie condivide con la sua anziana zia Lion, il design radica senza sforzo il dramma nel tempo e nel luogo giusto, permettendo e invitando sia la nostalgia che la complicità. Tutti hanno vissuto o conosciuto qualcuno che ha vissuto in una casa così. È caldo, accogliente, normale.

È anche qualcos'altro. È una rappresentazione poetica della casa, non una realistica. Non tutte le pareti necessarie sono presenti; è richiesta l'immaginazione per creare la separazione tra il corridoio e la sala di ricevimento. Ma quella non è l'unica licenza poetica a cui Higlett ha fatto affidamento. Su un lato del palco, c'è un senso dei giunchi (raccolti da tempo e messi in un vaso sopra il pianoforte) che hanno preso il volo, sparsi lungo il muro, fondendosi con l'ambiente esterno – sembrano un effetto da carta da parati all'inizio, ma non è così. È una bellissima evocazione dell'ordinario che prende il volo, diventando totalizzante. Funziona spettacolarmente bene come elemento di sfondo per questo racconto di una poetessa suburbana ordinaria.

Nel ruolo del titolo, Zoe Wanamaker è in forma splendida. Leggermente curva, i piedi sempre in modalità di posa imbarazzante, indossando abiti semplici, quasi di cattivo gusto, si trasforma con abilità consumata nella piccola poetessa simile a un uccellino. È completamente credibile come donna fuori posto nel mondo ma perfettamente a suo agio nei confini della sua dimora. C'è qualcosa di permanentemente malinconico in Wanamaker qui e questo è nonostante la sua dipendenza da sigarette, il suo discorso pungente, leggermente acido e le sue idiosincrasie capricciose. Non c'è nulla da non amare nella sua performance misurata e completamente coinvolta.

Wanamaker fornisce una lezione magistrale in quell'arte perduta – la recitazione poetica. Attacca il testo poetico con fervore e passione; anche quando sta lanciando le righe come semi gettati ai polli, c'è una chiara acutezza dietro la consegna. Ottiene tutto l'umorismo così come l'intuizione luminosa che ogni verso fornisce, i suoi occhi brillano con l'intensità che solo la comprensione può garantire. È una gioia ascoltarla.

Lynda Baron è superbamente dolce nei panni della zia Lion, la vecchia zitella dura che gestisce la casa dove vive Stevie e che fornisce l'amore significativo e incondizionato che sostiene Stevie durante i suoi anni solitari. È meravigliosamente irritabile con le autorità fiscali e incline a sputare “sciocchezze” mentre si dedica ai lavori domestici, facendo una tazza di tè o rischiando un rapido sorso di Sherry. È una performance deliziosamente ampia ma profondamente calda. Quando l'età raggiunge la zia Lion, Baron mostra chiaramente la sua fragilità e il disagio di essere dipendente; queste scene tra Baron e Wanamaker vibrano di verità e leggera tristezza. Il momento con il junket è da custodire.

Gli uomini hanno giocato poco più di un ruolo accessorio nella vita di Stevie e comunque tale dinamica è riassunta dai tre personaggi interpretati da Chris Larkin. La sua performance come l'uomo sciocco che vuole sposarla dopo un incontro sessuale tentativo ma probabilmente pessimo è particolarmente fine: è fastidiosamente imbarazzante nella scena in cui vuole sezionare l'esperienza. Meno riuscito è il suo amico/chauffeur eccessivamente camp di Stevie che sembra modellato sulla Maggie Smith a pieno regime perle strette, ma questo riguarda più la scena stessa che potrebbe essere eliminata senza alcuna perdita significativa.

Ma il miglior momento di Larkin arriva quando recita Drowning, Not Waving della Smith, forse la sua poesia più famosa. È un bel momento in un gioco silenziosamente coinvolgente, delicato.