RECENSIONE: Hansard, National Theatre di Londra ✭✭✭✭

Libby Purves recensisce Hansard, il primo lavoro di Simon Woods, ora in scena al Lyttelton Theatre nel complesso del National Theatre.

Alex Jennings (Robin) e Lindsay Duncan (Diana) in Hansard. Foto: Catherine Ashmore Hansard

Lyttelton Theatre, National Theatre

4 Stelle

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Con il Parlamento in tumulto a monte, il NT ha colto un momento fortunatamente opportuno per mettere in scena la prima opera teatrale di Simon Woods e promuoverla come un “ritratto spiritoso e devastante della classe dirigente”. Proprio la serata giusta per lanciare qualche invettiva raffinata a un pubblico che ama le sessioni di tortura a un Tory. È un intenso duetto di 90 minuti su un deputato conservatore dell'Eton in un matrimonio profondamente infelice con una moglie dalle credenze socialiste appassionatamente sarcastiche, entrambi oscurati da una tragedia di cui non possono parlare, fino al finale catartico quando scopriamo che la tortura è in realtà assai poco politica.

Alex Jennings. Foto: Catherine Ashmore

È ambientato nel 1988: un decennio faticoso nel regno decadente di Margaret Thatcher, quando l'atto di governo locale, assecondando i vecchi timorosi di destra, introdusse la tanto odiata regola della Sezione 28 che stabiliva che una scuola “non deve intenzionalmente promuovere l'omosessualità o pubblicare materiale con l'intento di promuovere l'omosessualità”, completa di quella frase offensiva sui “rapporti familiari pretesi”. Per i lettori più giovani che potrebbero immaginare ingenuamente una divisione politica binaria sulla questione, vale la pena menzionare che il disgelo stava arrivando: solo due anni dopo il conservatore John Major invitò Ian McKellen a discutere dei diritti dei gay, e mentre l'abrogazione fu completata sotto Blair, fu Cameron a introdurre il matrimonio egualitario.  I tempi sono cambiati. I partiti (beh, non il DUP) si muovono con esso.

Lindsay Duncan. Foto: Catherine Ashmore

Ma era una questione calda. Questa sezione 28 sembra inizialmente nella pièce essere solo uno dei motivi della furia della moglie Diana. Lindsay Duncan, fragilmente elegante, ancora in vestaglia alle 11 del mattino, si aggira per la sua cupa cucina solitaria nei Cotswolds trasmettendo dall'inizio una sensazione inquietante di un acume sprecato e irritazione coniugale per anni di “sguardi adoranti, foulard, twinset e razzismo casuale – miglior moglie di supporto”. Ma sottilmente, sotto c'è una rabbia più personale la cui causa emerge solo gradualmente. Alex Jennings come deputato Robin, un stanco carrierista politico, appare inizialmente semplicemente posh e amabilmente sicuro di sé, con l'aria di un marito ben abituato a bisticciare in modo sarcastico - i due spesso brillano all'unisono mentre ripercorrono differenze fin troppo familiari su diversità, vittimizzazione, povertà e il suo sospetto nei confronti di romanzi e terribili frequentatori di teatri liberali (ci siamo divertiti a sentire dire che “un mondo ristretto di persone orribili che cercano di capire se stesse” invece di fare lavori veri.

Alex Jennings (Robin) e Lindsay Duncan (Diana). Foto: Catherine Ashmore

Ci sono molte risate.  Ma Robin non è un ottuso insensibile all'estremismo di destra. Il prato che appiattiva giorno dopo giorno è stato distrutto dalle volpi, e le sue certezze, previamente appianate, sono sconvolte in modo scomodo dalla realtà umana. Le vulnerabilità si ampliano in entrambi, nella furiosa rivelazione finale. Siamo preparati a ciò, con un discreto controllo (anche se i battibecchi durano un po' troppo a lungo) mentre capiamo che la coppia aveva un figlio un tempo, e che quando accadde qualcosa di terribile, la madre di Robin “un incrocio tra Nancy Mitford e Attila l'Unno” mantenne l'appuntamento dal parrucchiere il giorno dopo. Non credeva nemmeno in tutto questo sentimentalismo o lo insegnò a suo figlio.

È meglio non rivelare tutto, ma è recitato in modo così sofisticato e diretto così elegantemente da Simon Godwin che il conflitto perenne liberale-contro-Tory, Toynbee 'n Tebbitt, Punch 'n Judy non è davvero il punto. Il dolore sì, e i labbra rigide, e l'eredità della repressione britannica. Oh, e il fatto che sì, c'era un tempo non molto lontano in cui il 75% della nazione intervistata diceva che l'omosessualità era sbagliata, e che molte persone altrimenti abbastanza decenti temevano di incontrarla. Deplorevole, sbagliato, crudele, ma vero.